O Landgrave

Jorge Adelar Finatto

designer: Deus. photo: jfinatto

A fala principial que lhe dirijo, ó, impossível leitor.

Eu, o Landgrave, me curvo diante da vossa alta ausência. Vivo no interior do ermo, habito as brumas dos Campos de Cima do Esquecimento.

Me esqueço no esconso do mundo. Meu revólver é o calepino.

Vento de julho quase me derruba.

As fraquezas do corpo. Nunca se sabe o que vem a contrapeito. Travessias a que os fados nos obrigam.

O sonho muito sonhado tinha nome: Cléria, Cléria dos meus suspiros. Invernos ao relento. A moça de papel e tinta, musa em solidão concebida, menos tida que havida. Só a conheci de vista, na janela da mansarda, quando lá embaixo ela passava. Eu poeta tímido e sufocado.

Sentimentos que teço no abismo dos dias. Dores que não têm conta.

O fosso profundo do fundo de cada um. Meu Deus.

Foi assim.

Os vazios dias, minhas tardes distantes, à beira do penedo. Hoje eu vejo tudo aqui de cima, na mansarda. Recolhido na grossa e comprida manta, atrás dos óculos de fundo de garrafa. Não vivo mais na borda dos penhascos. Saltei para dentro da lira. O consolo possível.

Esta página escrita no sótão, arrostando vento e solidão.

Fugazes as vaidades do mundo são. Mais vale um poema que um tostão. O frio glacial dessas alturas inóspitas.

Fui resgatado do evento proceloso pela mão de salvadoras prosopopeias. Eis-me de ponta cabeça no perau do texto.

São caminhos que se andam. Depois se aprende, depois se esquece. A vida.

O que não se tem se inventa. O mundo não tem bom coração. O delicado vive por teimoso e obstinado.

A humanidade enaltece a ruína, mata o humano. O que fizeram com esse texto as escuridões do mundo!

Cléria, sim, Cléria do capucho branco e do casaco azul claro. Cléria dos meus tormentos. Dos meus espantos e secretas ternuras. A que não se deixou amar. A desaparecida musa do vestido rosa com a fita lilás. Entrou e saiu do meu sonho sem saber.

Vivia lá no seu castelo, sem dar pela minha existência de bardo de arrabalde.

Eu o que quero agora é a solidão dos ventos gelados.

Meu olhar atravessando as névoas eternas.

Eu, o provedor das horas finitas, senhor de nadas, o catador de conchas de silêncio nos ares da infinita montanha.

Ela se foi pela estrada de ferro, sem dizer adeus.

Nas minhas saudades, ouço o ranger do velho trem saindo da estação.

A sintaxe é território que se conquista na dureza de batalhas cruentas. Palavras são coisas que criam asas e depois se lançam.

Agora sou o navegante. Viajor do tempo. Astrônomo de dicionários. O tal que restou com a bicicleta retorcida nas pedras.

 O sobrevivente, ridículo pierrô interiorano.

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Texto revisto, publicado antes em 13 de outubro de 2010.

 

A descoberta da flor

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto, 11-4-2015

 

Caminhando pelo quintal, na tarde azul e suave do sábado de outono, eis que descobri, perto de um muro de pedra silencioso e abandonado, essa estranha flor. Nunca tinha visto nada parecido. Fiquei observando sua beleza. Terá caído de uma estrela? 

 

O mínimo que se pode dizer é que é diferente nos traços, criativa nas cores e na forma. Era para ser apenas uma singela caminhada no quintal. De repente, encontrei essa força da natureza. Quanto tempo ficará por aqui? - perguntou meu coração despetalado.

 

Então fui depressa ao escritório para apanhar a Coruja a fim de fotografar a insólita imagem. Isso foi lá pelas cinco e meia da tarde, quando o sol arrefece e os poetas românticos estalam os dedos álgidos e ansiosos, antes de ferir os primeiros versos enlouquecidos na página em branco.

Dizer que Deus estava inspirado quando a criou é pouco. Ele teve um sonho feliz.

 

Não sei o nome da bela flor que do nada brotou. Desconheço sua origem, sua família, seus caprichos, seu destino. Mas gostava que ela não saísse nunca mais do meu quintal, ficasse para sempre perto do muro de pedra em ruína, iluminando a sombra do ocaso e a minha vida.

 

A segunda chance

Jorge Adelar Finatto


photo: jfinatto

 

Eu acho que todo mundo devia receber uma segunda chance na vida. O teatro da vida acontece em apresentação única. É muito difícil, impossível aliás, representar o papel que nos cabe sem cometer erros.

 

O que você pensa disso, raro leitor?

 

O perdão é uma grande invenção. Está aí para ser usado. É dando que se recebe, diz o velho e sábio brocardo. Quem não precisa ser perdoado de algo?

Quando era adolescente, conheci de vista um oficial alemão nazista, que lutou na 2ª Guerra Mundial. Ele veraneava numa casa ao lado daquela onde eu estava. Não tinha a menor idéia do que ele fez durante a guerra.

Só sei que todas as tardes, quando o sol baixava, ele vinha se sentar no pátio. A mulher dele sentava em sua frente e lia a Bíblia em alemão, em voz alta, por cerca de uma hora. Todo santo dia. Ela falava um pouco de português. Ele era sempre calado.

Eu via aquela cena e ficava a imaginar o que aquele homem teria feito. E me perguntava se alcançaria o perdão.

Quando falo numa segunda oportunidade, me refiro a pessoas comuns, gente que erra porque é humana e também porque é cabeçuda e arrogante, mas cujos erros não são maquinações de lesa-humanidade.

Estava indo nessa linha de pensamento quando surgiu Filipo, o papagaio incherido que me acompanha nas navegações com o veleiro Solitário, e ele veio com esta:

- Muito bonito, capitán! Mas vamos aprofundar um pouco a questão. Você considera que Hitler e outros assassinos cruéis como ele merecem outra chance?

Essa é uma típica ponderação filipense, conforme já devem ter visto em outros textos aqui no blog. Respondi, então, à ave abelhuda:

-  Nobre Filipo. Eu penso que gente como essa, a que você se refere, não merece outra chance nem nessa nem em outra existência. Com exceção daqueles que cometem barbaridades sem saber o que estão fazendo (no caso de perturbações mentais graves ou desenvolvimento mental insuficiente). Também não fazem jus ao perdão aqueles que cometem violências como tortura e outras de extrema gravidade.

- Da mesma forma não devem merecer perdão os grandes ladrões da nação, tão em voga atualmente, que roubam ou deixam roubar o patrimônio público, lesando milhões e milhões de pessoas.

Respondi essas coisas assim, mas esclareci em seguida, ao entrudo papagaio, que só quem tem a última palavra no assunto é Deus, que não erra.

Que eu nada sei. Não imagino sequer se serei perdoado pelos erros cometidos. Do alto da minha ignorância, contudo, e em causa própria, espero que sim.
  

Museu Casa Natal de Cervantes

El Museo Casa Natal de Cervantes celebra durante 2015 los 400 años de la publicación de la segunda parte del Quijote. A partir del 7 de marzo, y hasta mayo, todos los sábados tendrán lugar animaciones teatrales destinadas a todos los públicos, Quixancho encadenado. Mes a mes, los asistentes podrán adentrarse en algunos de los episodios más emblemáticos de la segunda parte del Quijote. 

En dos pases, a las 11.30 y 12.30 h., narrador y público se entremezclarán para dar vida a tres historias enlazadas cuyo protagonista, Sancho, será el hilo conductor. El inmortal escudero del Quijote, su fiel compañero, acompañará a los asistentes a torneos de caballeros, a celebrar la boda de la bella Quiteria o se asomará con ellos al misterio de la cueva de Montesinos.

Para acudir no es necesaria inscripción previa. La entrada es libre, con aforo limitado. Durante las representaciones el acceso a la casa museo permanecerá cerrado.

FECHAS:
Sábados, 11, 18 y 25 de abril; 2, 9, 16, 23 y 30 de mayo de 2015

HORARIOS:
11.30 y 12.30h 

DURACIÓN:
20 minutos

ACTIVIDAD GRATUITA
AFORO LIMITADO
Calle Mayor 48, Alcalá de Henares, Madrid
+ INFO
museocasanataldecervantes@madrid.org

Museu Casa Natal de Cervantes:
http://www.museocasanataldecervantes.org/animacion-teatral-quixancho-encadenado/

Música nos Açores

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Cultura nos Açores:
http://www.culturacores.azores.gov.pt/agendaNovo/default.aspx?id=4513

O passarinho na amendoeira em flor de Van Gogh

Jorge Adelar Finatto


Amendoeira em flor. pintura de Van Gogh, 1890. Van Gogh Museum

 

Não sei se fui eu que desisti da literatura ou se foi ela que desistiu de mim. Só sei que faz muito tempo. O fato é que cansei de bater numa porta de sombra impossível de abrir e que, no dia em que se abriu, revelou um castelo vazio, cheio de fantasmas e esqueletos de musas atirados em soturnas escadarias.

Eu não gosto de fantasmas nem de ossadas. Meu interesse literário se resume aos velhos livros que amo, e aos novos que vou encontrando pelo caminho. Trago comigo a dor antecipada pelos livros que não terei tempo de ler. O meu sentimento é este. Diante disso, prêmios literários e exposição midiática nada significam. Escrevo na medida da minha necessidade de expressão ou apenas na esperança de olhar para o que escrevi, tempos depois, e dizer: Ah, mas isto aqui  acho que ficou bem.

Um texto dos confins da alma num momento fugaz. Para ter prazer em revelar e ser por ele revelado. Se alguém gostar, seja bem-vindo. Se não gostar, seja bem-vindo também. O que vale é a palavra e sua tentativa de comunicação entre duas pessoas: a que escreve e quem lê. O leitor, aliás, é aquele que realmente dá sentido a todo o processo.

A palavra, e nossa alegria nela desvelada. Palavra escrita no gosto do primitivo artesanato. Para o instante valer a pena. Uma espécie de memória do farelo. O resto é silêncio das cavernas oceânicas.

Solidão da folha em branco que cai da árvore do pensamento. O que muitos entendem por literatura já não me interessa. Mais vale o passarinho cantando no galho da amendoeira em flor de Van Gogh. Eu escutando.
 

A manhã expulsa a escuridão

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto



É muito triste andar só, embora a gente esteja quase sempre sozinho.

Nunca nos falte essa luz, Maria, a do espírito. Sim, essa que nos guia pelos caminhos sombrosos do treva-mundo.

 

Pode faltar o pão, mas não nos falte a luz interior. A escuridão mata, porque através dela nada podemos encontrar e já não somos encontrados.

 

A escuridão é o oposto do respirar claro, Maria, é o contrário do sol, do calor humano e da presença de Deus.

 

O que eu mais quero na vida é claridade, como a que eu sentia quando pegava na tua mão naquela hora em que tudo em volta era motivo de aflição.

 

Procuro luz para admirar as coisas do mundo, para enxergar o semelhante, para ter encanto na vida.

 

Luz pra desviar das armadilhas, dos monstros noturnos e diurnos, dos abismos.

 

Noite é bom pra conversar na varanda, olhar a luz das estrelas e da Lua. Sonhar e esperar o amanhecer.

É muito triste andar só, embora a gente esteja quase sempre sozinho.

Se tiver que caminhar no escuro um dia desses, que pelo menos os vaga-lumes apareçam. 

 

De tanta escuridão neste mundo estou bem farto.

Por favor, Maria, não deixe que anoiteça sobre mim. Mas se tiver que acontecer, me dê a tua mão na hora de apagar a luz e fechar a porta.