Anne Frank, 85 anos, para não esquecer

Jorge Adelar Finatto


Anne Frank. Fonte: Wikipédia

 

Anne Frank nasceu em 12 de junho de 1929 e hoje estaria completando 85 anos. Uma entre as inumeráveis vítimas do nazismo alemão, morreu de tifo entre o final de fevereiro e início de março de 1945, aos 15 anos, no campo de concentração de Bergen-Belsen, na Alemanha, depois de ter passado por Auschwitz (Polônia), onde sua mãe perdeu a vida. Os corpos de Anne e de sua irmã Margot foram jogados numa vala comum e nunca foram encontrados.

 

De 12 de junho de 1942 (quando completou 13 anos) até 1º de agosto de 1944, ela escreveu o seu famoso diário, publicado postumamente. Nele relata o dia-a-dia no Anexo Secreto de uma antiga casa, na beira de um canal, em Amsterdam, onde viveu escondida com sua família e outras 4 pessoas, entre 6 de julho de 1942 e 4 de agosto de 1944. Os afundados no esconderijo tentam desesperadamente escapar da perseguição movida contra os judeus.

 

Um delator, cujo nome até hoje não se sabe ou se sabe e não se divulga por razões obscuras, entregou-os aos agentes sanguinários de Hitler. O Diário de Anne Frank é um documento que todos deveriam conhecer. Para saber como foram aqueles dias. Para jamais esquecer.

 

Espero poder contar tudo a você, como nunca pude contar a ninguém, e espero que você seja uma grande fonte de conforto e ajuda.

(O Diário de Anne Frank, 12 de junho de 1942)*

Um domingo de outono em Amsterdam, fim de novembro, 2011. O vento corre sobre os telhados e canais, enquanto a garoa cai gelada. O fato de ser domingo, muito frio e úmido, não afasta as cerca de 200 pessoas que aguardam na fila para entrar na casa (hoje museu) onde viveu Anne Frank nos últimos dois anos de sua vida, antes de morrer no campo de concentração de Bergen-Belsen, na Alemanha. Estou no fim da fila. Poucos minutos depois outra extensa fila se forma atrás de mim. São pessoas de todas as idades e nacionalidades.

Anne escreveu nesta casa o seu diário, no tempo em que aqui esteve mergulhada com a família no Anexo Secreto, durante a ocupação nazista da Holanda, na Segunda Guerra Mundial. Pelo fato de serem judeus, os Frank, como milhões de outros, foram implacavelmente perseguidos pelo nazismo alemão. Em 1933, haviam se mudado da Alemanha, seu país de origem, para Amsterdam, a fim de fugir do regime de Hitler.

Otto Frank construiu este refúgio na parte dos fundos do imóvel onde funcionava sua empresa, situada na rua Prinsengracht, 263, à beira de um canal. Fez isso prevendo o dia em que teriam de mergulhar (sumir) para não ser presos e assassinados. Em 6 de julho de 1942, trouxe a família para cá. O esconderijo foi chamado de Anexo Secreto.

Deixaram para trás o apartamento onde viviam ele, a esposa Edith e as duas filhas, Anne e Margot. Na parte da frente da casa continuou o negócio, comércio de alimentos, cuja propriedade Otto passou para o nome de outros (os judeus não podiam exercer atividade empresarial), embora, na prática, continuasse a dirigi-lo. Mais quatro pessoas juntaram-se a eles no anexo. Amigos fiéis se encarregaram de levar alimento e outros produtos ao grupo. Com o passar dos dias, tudo foi escasseando.

Diário de Anne Frank



Em 4 de agosto de 1944, o esconderijo foi denunciado (nunca se soube quem foi o delator ou se soube e não se divulgou). As oito pessoas foram presas, levadas para campos de concentração e todos, com exceção de Otto, morreram. Anne e sua irmã morreram de tifo no campo de Bergen-Belsen no fim de fevereiro ou em março de 1945, poucos dias antes da libertação deste campo. Foram enterradas em valas comuns como os outros.

Além das irmãs Frank, outras 28 mil pessoas perderam a vida no campo naquele período, em função da fome, do frio e das doenças. A maioria dos prisioneiros, nos últimos seis meses, era de mulheres. Edith morreu em Auschwitz-Birkenau. Otto sobreviveu a Auschwitz. Em 1947, publicou o diário de Anne, que havia sido encontrado na casa depois da invasão dos nazistas e da prisão dos oito. Anos mais tarde, o prédio transformou-se na Casa de Anne Frank, museu que guarda a memória daquelas vidas e daquele tempo terrível.
 

Autenticidade

 

Houve quem duvidasse e ainda duvide da autenticidade do diário. Argumentou-se que uma menina entre os 13 e os 15 anos não teria conhecimento nem maturidade suficientes para escrevê-lo com tal profundidade. Na apresentação do livro, informa-se que após a morte de Otto Frank, em 1980, aos 91 anos, os documentos (diário e outros papéis que o integram) foram entregues ao Instituto Estatal Holandês para Documentação de Guerra, em Amsterdam. Consta que o referido instituto mandou fazer uma profunda investigação a respeito, a qual concluiu por autênticos os documentos.

O texto passou, é certo, por revisões gramaticais, ortográficas e de estilo antes da publicação. Houve alguma seleção do que seria publicado, o que, em princípio, é natural: apenas uma parte do que se escreve se transforma depois em livro.

Realmente chama a atenção que uma pessoa tão jovem tenha escrito essas páginas. Todavia, cada indivíduo é um mundo e talentos há que se revelam muito cedo. Por outro lado, é sabido que o sofrimento acelera ferozmente o amadurecimento do ser humano, que em condições tais queima etapas e se vê obrigado a antecipar uma visão realista do mundo.

Sobre o diário manifestaram-se com admiração pessoas como o ex-presidente americano John F. Kennedy, o ex-presidente da África do Sul Nelson Mandela e o escritor italiano e ex-prisioneiro de Auschwitz Primo Levi.

O testemunho

Para mim, é praticamente impossível construir a vida sobre um alicerce de caos, sofrimento e morte. Vejo o mundo ser transformado aos poucos numa selva, ouço o trovão que se aproxima e que, um dia, irá nos destruir também, sinto o sofrimento de milhões. E, mesmo assim, quando olho para o céu, sinto de algum modo que tudo mudará para melhor, que a crueldade também terminará, que a paz e a tranquilidade voltarão. Enquanto isso, devo me agarrar aos meus ideais. Talvez chegue o dia em que eu possa realizá-los! (Diário, 15 de julho, 1944)

Páginas do diário. Fonte: Fundação Anne Frank

  

O relato de Anne Frank é, antes de tudo, vivo. Prende o leitor pela forma como é construído e pela matéria-prima com que trabalha. Anne conta como eram os dias no Anexo Secreto, as angústias, os conflitos, as perplexidades, tristezas, pequenas alegrias, esperanças e o medo sempre à espreita.

O texto surge como exercício de liberdade (a única possível naquelas condições) e resistência num ambiente absolutamente adverso. O confinamento de mais de dois anos num espaço pequeno, a convivência difícil de pessoas fragilizadas física e psiquicamente, o cerceamento da individualidade e dos sonhos, o desespero, a ausência de direitos elementares, tudo isso faz do diário um documento único.

 

O testemunho de Anne Frank conta uma história que deverá ser lembrada para sempre. Vale para todos nós. O nazismo continua atuante, seja através de organizações clandestinas, seja em coisas como o racismo e no ódio aos direitos humanos.

Existem ainda os que acreditam na superioridade de algumas raças, nações e culturas. Esse tipo de gente acha que os 'inferiores' precisam ser submetidos a qualquer custo e não economiza esforços nesse sentido.

Contra a barbárie aniquiladora do outro precisamos estar atentos e lutar.

A palavra de Anne Frank, no seu apelo à dignidade da vida em contraste com a brutalidade diabólica e insana do totalitarismo, nos ajuda a refletir e a nos posicionar. E, sobretudo, a não esquecer os crimes cometidos contra a humanidade.

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*O Diário de Anne Frank, tradução do inglês para o português de Ivanir Alves Calado, Edições BestBolso, 11ª edição, Rio de Janeiro, 2010.

Fundação Anne Frank, Basel, Suíça
http://www.annefrank.ch/ 

Casa Museu Anne Frank, Amsterdam, Holanda
http://www.annefrank.org/en/

 

Texto atualizado, publicado antes em 16 de fevereiro, 2012.

Leia também:

Memórias de adolescência (depoimento de Nanette Konig, colega de Anne Frank):
http://www.estadao.com.br/noticias/geral,memorias-de-adolescencia-imp-,749200

O homem que roubou o sol

Jorge Adelar Finatto


pintura: Maria Machiavelli

Um homem de coração triste pode entristecer a vida de muita gente.

O sol está preso no sótão da casa do homem sem esperança.

Em uma manhã de infinita tristeza, ele ergueu os braços, apanhou o sol com as duas mãos, como se fosse uma laranja, e o levou para o trevoso lugar. Desde então, não mais o devolveu para a rua onde mora.
 

- Nunca, nunca mais vou soltar o sol -, disse a um grupo de meninos e meninas que foram até a frente de sua porta pedir a libertação do astro-rei.

- Ninguém mais vai ver a luz nem receber calor nessa rua.
 

À noite, os vizinhos observam a estranha claridade que escapa pela claraboia. Raios iridescentes giram entre si, perpassam o espaço e vão em direção ao vazio do universo.

Nenhum, no entanto, fica para iluminar aquele pequeno lugar mergulhado na sombra.

 

O homem triste tem uma pedra enorme, pesada e fria, no coração. Uma lápide com uma inscrição feita numa estranha, obscura língua que ninguém entende. Ele não consegue mais falar nem sentir.

O roubo do sol foi um ato de desespero, de revolta com coisas más que aconteceram na sua vida. Ao agir dessa maneira, privou a rua e seus habitantes de luz, calor e alegria.
 

É preciso trazer urgentemente de volta o homem triste para o convívio da rua, antes que tudo em volta dele congele, antes que os corações esfriem, antes que desapareça a vida daquele lugar.
 

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Pintura: Maria Machiavelli, artista plástica em Passo dos Ausentes.

Texto revisto, publicado antes em 12 de setembro, 2011.

Territórios ocupados

Jorge Adelar Finatto
 

 

photo: j.finatto. Porto Algre, 07/6/14. Praça Gustavo Langsch

 

Um enclave de luz e cor habita entre os edifícios da cidade gris.

 

O exército de inumeráveis folhas de outono tomou conta do lugar. As árvores povoam o iluminado território, estendendo os braços pela extensão do terreno acidentado da Praça Gustavo Langsch em Porto Alegre.

 

photo: j.finatto

 

O cenário das outonais operações é uma área oblíqua, íngreme, colina quase a pique engastada na parte alta do bairro Bela Vista. Ali se espalham as folhas pelo chão úmido.

Dali se descortinam ao sul os morros que cortam a cidade e caminham ondulantes em direção ao Rio Guaíba.

photo: j,finatto

A praça é um território ocupado em armas pelas forças da beleza, da harmonia e do canto dos pássaros ao amanhecer.

Por ela já não se ouvem os gritos e barulhos da cidade atordoada e vencida que a cerca.

Na tarde de sábado o que vale é percorrer seus caminhos e trilhos dourados.
 

photo: j.finatto

 

Se ao acaso da praça acontece o acaso do sol entre as nuvens, a claridade derrama-se em mil tons sobre as copas. Alumbramento dos sentidos.

O ar respira amarelos e ocres.

 

O silêncio é ferrugem.

 

photo: j.finatto

 

Os buquinistas de Paris

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto. Catedral de Notre-Dame

Jamais me senti solitário nas margens do Sena.*

Ernest Hemingway

Um passeio interessante, em Paris, pra quem gosta de livros, é sair a pé pelas margens do Sena. Gosto de Paris no outono e começo a caminhada na altura da Notre-Dame em direção ao Museu do Louvre, com tempo para ir parando nas bancas de livros dos buquinistas (bouquinistes), os conhecidos vendedores de livros usados.



photo: j.finatto

Eles são muitos e estão instalados ao longo dos muros nas margens do rio, com suas bancas de cor verde. Dizem alguns que estão ali desde o século XVIII.



photo: j.finatto

Os alfarrabistas da beira do Sena fazem parte do cartão-postal da cidade. Seu pequeno comércio de livros velhos, cartazes e souvenirs habita a paisagem parisiense e se apresenta ao olhar atento ou distraído de qualquer pessoa, nativo ou turista.

photo: j.finatto

Em geral são gentis e há até aqueles que gostam de uma conversa à toa, dessas que fazem a gente se sentir em casa. Outros não toleram aproximações e censuram com veemência quem pára para tirar uma fotografia do local.



photo: j.finatto

O que se procura no buquinista? Ora, vamos ali buquinar, verbo que, no Aurélio, significa procurar livros em sebo, catar obras literárias, muitas delas fora de comércio. Uma busca que, às vezes, rende preciosidades. Um bouquin (livro) raro, talvez.



photo: j.finatto



Numa caixa encontrei e comprei um pequeno e encantador exemplar do livro Une Saison en Enfer (Uma estação no inferno), de Arthur Rimbaud, publicado em 10 de fevereiro de 1945, pela Mercure de France, trigésima primeira edição.

 

As 90 páginas estão já um tanto amarelecidas, mas em bom estado. A capa está coberta por um delicado e fino plástico incolor. O antigo proprietário tinha um carinho especial pelo volume. Sabe-se lá as estantes que percorreu até chegar no caixote verde. Um achado.



photo: j.finatto

Por essas e por outras, vale a pena passar uma tarde na beira do Sena, sem pressa, intercalando a missão de explorador literário com um cappuccino e uma baguete, na mesa de um aconchegante café, na calçada de preferência, se não fizer muito frio.

 

Como diz Hemingway, não dá pra se sentir só nas margens do Sena.

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*Paris é uma festa. Ernest Hemingway. Tradução de Ênio Silveira. Editora Bertrand Brasil, 15ª edição, 2011, Rio de Janeiro.
Texto revisto, publicado antes em 03 de maio, 2012.

As frentes frias

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto. Vale do Olhar. 02/6/14

 

Em meio à difícil e, ao mesmo tempo, gratificante faina do pensar, sentir, ler, escrever, photografar, parei um momento para ouvir música instrumental. Foi a conta de ser feliz por um momento. Sentei na cadeira de palha perto da janela, fechei os olhos e deixei o mundo girar.

Uma vez, há muitos anos, perguntaram à atriz Tônia Carrero se ela se considerava uma pessoa feliz. Eu estava de passagem pela sala, um segundo, quase saindo de casa rumo à obrigação daquela tarde.

O programa de variedades televisivas não tinha para mim qualquer interesse, fosse pelo conteúdo, fosse pelo horário (início da tarde).  Enquanto bebia o último gole do cafezinho, ouvi de Tônia a seguinte resposta, mais ou menos assim: Eu sou feliz algumas vezes durante o dia.

Fiquei com aquela declaração da atriz na cabeça, dizendo pra mim mesmo que acabara de ouvir uma sábia síntese existencial. Ora, se até Tônia Carrero tem seus momentos de não-felicidade, o que dizer de nós, meros mortais, distantes dos palcos iluminados desta vida.

Isso foi o mesmo que dizer: dificuldades existem para todos, toda gente pode ser feliz em algum momento.

Em outra feliz percepção filosófica da condição humana (ou insight de livre-pensador, pouco importa) sentenciou o cantor e compositor Odair José ao cantarolar como quem não quer nada (dizendo muito): Felicidade não existe; o que existe na vida são momentos felizes.

Pois bem. Os passarinhos estavam comendo suas frutas na varanda do escritório. O Vale do Olhar, à distância, entre as montanhas, respirava azuis e verdes.

 

Parei para sentir, imaginar e viajar nas estradas da música e da paisagem. Fazia um frio danado na segunda-feira, o frio glacial que faz nos últimos 20 dias em Passo dos Ausentes, e que vem lá do fim do mundo, um frio polar enregelante que ajuda a pagar antecipadamente os pecados, os malfeitos, a limpar a ficha diante do Eterno.

Porque tem uma hora que o cristão precisa parar, sentar, ouvir música. Precisa sair do mundo, visitar pensamento e sentimento. Ser o espírito que, afinal, também se é.

A hora em que se necessita ficar longe de toda gente barulhenta, de todo ruído. Sim, sob pena de padecer eternamente, sem remissão, longe da inadiável transcendência, da doçura, do perdão.

Que não nos falte nunca a capacidade de voar sem levantar os pés do chão.

Porque há uma hora na vida que se tem de esquecer o absurdo, e sentar numa tarde de outono para olhar o vale e ouvir música, que é um jeito muito particular de habitar o sublime.
 

Estamos aí

Jorge Adelar Finatto

 

Os Cariocas. foto de Renata Massetti. a partir da esq: Neil,Severino,Elói,Fábio

 

 

Tem coisas que não se perdem. Não desaparecem no tempo. Vivem dentro de nós. Nos fazem bem e por isso queremos que fiquem sempre por perto. Viram sentimento.

 

O simples fato de existirem torna a vida melhor. Faz mais leve o nosso sofrer. Empurra a tristeza e a fuligem das horas pra depois.

 

Essas impressões me vêm após ouvir o cd Estamos aí, do conjunto Os Cariocas. Comprei na semana passada numa livraria em Porto Alegre. Coloquei pra tocar aqui em Passo dos Ausentes, nas tardes do escritório. Uma revelação.

 

Em sua décima formação, Os Cariocas são uma jóia da nossa música. O grupo vocal e instrumental gravou pela primeira vez em 1948. Severino Filho (1ª voz, piano e teclado) é o único que esteve em todas as formações. Os outros são: Elói Vicente ( 4ª voz, solos, violão e guitarra elétrica), Neil Teixeira (3ª voz, baixo elétrico e baixo acústico) e Fábio Luna (2ª voz, bateria, percussão e flautas). 

 

A maravilha deste trabalho, lançamento da Biscoito Fino, nos vem através de divinas harmonizações, em arranjos que beiram a perfeição (considerando que ela, a sempre buscada perfeição, não existe em nenhuma forma de arte).

 

Delicado, sofisticado, o disco é um sopro de renovação no ambiente musical do Brasil. Renovação? Sim, renova ao trazer uma releitura de notável qualidade de canções clássicas. São elas: Madame quer sambar (Joyce Moreno, Roberto Menescal e Carlos Lyra), Eu e a brisa (Johnny Alf), Januária (Chico Buarque), Que maravilha (Jorge Ben e Toquinho), Marina (Dorival Caymmi), Vera Cruz (Milton Nascimento e Márcio Borges), A noiva da cidade (Francis Hime e Chico Buarque), A felicidade (Tom Jobim e Vinicius de Moraes), O amor em movimento (Chiquito Braga e Ronaldo Bastos), Estamos aí (Maurício Einhorn, Durval Ferreira e Regina Werneck).

 

O disco conta com a participação de convidados especiais como Chico Buarque, Chiquito Braga, Felix Junior, Francis Hime, Hernane Castro, João Carlos Coutinho e Leny Andrade. 

 

Impressiona, desde logo, a felicidade que a gente sente ao ouvir Os Cariocas. Algo como andar de bicicleta pelas faixas do arco-íris. Percebemos que é isso que eles também sentem ao tocar e cantar. São de tirar o fôlego os arranjos.

Eles conseguem, por exemplo, fazer uma interpretação requintada e diferente de Que maravilha. Pra não falar de Januária, com Chico cantando com um fio de voz quase a capela. E o que dizer do sentimento em Vera Cruz? Todos os arranjos do disco são brilhantes e inesquecíveis.

 

No meio de uma realidade tão triste, pesada, violenta e trágica como a brasileira, onde linchamentos diários convivem com alta corrupção, Os Cariocas vêm nos lembrar que um outro Brasil existe, um país de alma encantadora (embora encabulado e em absoluta minoria neste momento).

 

O Brasil das pessoas trabalhadoras, sensíveis, criativas e honestas, que dão o seu melhor naquilo que fazem. Pessoas simples (a grandeza está na simplicidade), capazes de nos emocionar e nos tirar do fundo do buraco negro em que estamos vivendo.

Só por isso (ou por tudo isso) este disco merece figurar entre os mais importantes editados no Brasil nos últimos anos.

 

Os Cariocas nos devolvem um pouco do muito que perdemos em poesia, beleza, sossego e esperança num tempo melhor e mais feliz (pra todos) aqui na Terra de Vera Cruz.

Eu não acreditava que isso ainda fosse possível. Mas, com sua arte, Os Cariocas mostram que sim, ainda dá pra sonhar com o paraíso.

 

Camafeu sentimental

Jorge Adelar Finatto
 

photo: j.finatto. reflexos



Uma fotografia há muito tempo na gaveta é um achado. Ele já esteve nesse lugar. Nem sabe mais quando.

 

Uma velha casa de madeira entre pinheiros e plátanos. Um córrego esperto cantando ali perto. Pode ouvi-lo agora claramente. Na janelas laterais, floreiras com gerânios de variadas cores. O som côncavo do sino de bambu na varanda.

 

Lá dentro, em volta de uma grande mesa, pessoas se reúnem para o café da tarde. Um alarido de véspera de primavera. Deve ser início de setembro. O menino olha aqueles rostos iluminados.

 

O cheiro de pão feito em casa, no fogão de ferro, se espalha pela casa.

Em volta daquela mesa, retratos na parede. Dentro dos retratos o tempo parou. Em volta da casa, o mundo gira em lentas rotações.

O aroma de jasmim invade o ambiente. No quintal, caminha-se entre laranjeiras, caquizeiros, ameixeiras, romãs, pitangueiras, mamoeiros, parreiras, abacateiros.

 

O cinamomo florido abre os galhos perto do poço, o banco pintado de branco embaixo.

Há muito tempo ele não visitava a casa ancestral.

As buganvílias exalam azul e branco no jardim.

O gato dorme entre novelos de lã na cadeira de balanço.

Um dia recortado no tempo. Pessoas vivendo sem medo da separação. Cálida alegria.

A fotografia, camafeu sentimental.

Deve ter sido assim, num lugar assim, num tempo assim, ele foi feliz um dia, sem saber o que era felicidade.

 

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Texto revisto, publicado antes em 7, setembro, 2011.

A máquina de desmorrer

Jorge Adelar Finatto 

 

photo: j.finatto





Diziam os antigos que cada pessoa tem o seu anjo da guarda. Anjo bondoso e santo que vela o sono, releva os erros, protege dos perigos, aconselha, sabe perdoar. Anjo zeloso e protetor que anima o coração desolado, guarda e ajuda a viver.

Não sei se os anjos ainda estão por aqui, tal o estado que os homens deixaram o mundo. Se pudesse fazer um pedido, pedia ao meu anjo da guarda que inventasse depressa a máquina de desmorrer.

Sim, para acabar com o problema do desnascimento que todos os homens e mulheres carregam dentro de si e dele não conseguem se livrar. Porque desnascer, ou deixar de andar sob o sol, é coisa das mais tristes, sem nenhum sentido, um desperdício enorme de tempo, esforço, sonhos e sentimento.

Uma vez expulso o desnascer de nossas vidas, com a eternidade toda pela frente, quanta coisa bonita haveríamos de fazer e conhecer! Teríamos os dias necessários para consertar o que ficou torto, o que não deu certo.

Vou fazer muitos barcos de papel para soltar no Arroio Tega, nas manhãs da eternidade. Passearei com meu guarda-chuva nas ruas molhadas e vazias de Passo dos Ausentes. Subirei na perna de pau na Noite de São João, olharei a Lua da janela do meu quarto de menino, pescarei estrelas com o chapéu.

Descobrirei o nome de todas as flores e árvores. Pedirei, também, ao meu anjo protetor que traga de volta, sem mais demora, os seres amados que já partiram. Sim, estou cansado de viver longe deles, sinto muitas saudades.

Quero todos os ausentes por perto outra vez. Principalmente nessas solitárias noites tão frias, tão povoadas de neblina e memória. O banzo que isto dá na gente.

Os invisíveis habitam o coração do outono.

 

No café do tempo com Ruy Belo

Jorge Adelar Finatto
 



Ruy Belo

Estou aqui no café, esta velha casa serrana de madeira, com suas mesas cobertas com toalhas coloridas de tecido xadrez. Hoje é quarta-feira, 18h, 10 de outubro de 2012.

O texto vai datado, um tempo de clepsidra, para que os arqueólogos literários, daqui a 50, 100 anos, possam se situar, se por acaso chegarem com seus instrumentos de escavação nesta página carcomida pelo tempo. Peço desculpas, antecipadamente, porque não estarei aqui para recebê-los.

Estou com os sapatos molhados de andar na chuva. Molhados de sonho, de distância. Olho agora através da janela do café, o frio molhado, espelhado, que faz na rua. Um pouco de neblina, vento.

 

Que raio de primavera, diz alguém. Eu não digo nada, só quero curtir o clima, acho isso uma beleza, dia pluvioso, gris. Porque além do frio, as flores dos arbustos fluem em azul e branco, mais o perfume, pena não se possa, ainda, reproduzir aroma na página luminosa.

As primaveras - assim chamam-se esses arbustos - florescem nos pátios, terrenos baldios, calçadas da pequena cidade.

 

O rastro de chuva, gotas prateadas, sobre o capote azul que penduro na cadeira ao lado, não quero arriscar um resfriado, uma gripe. Um espirro sobre o texto seria uma indelicadeza com o raro leitor.

Hoje me sinto trinta anos atrás (a idade, nessa altura, pouco importa, tantas vezes já morri e tantas outras ressuscitei), o que importa é que cheguei até esse dia de chuva luminosa, meio sem eira nem beira, talvez, mas profundamente agradecido por poder andar na chuva me molhando e por estar agora aqui no café, num dia assim de fria, úmida, cálida primavera.

Um dia assim enfaruscado, quando tudo parece perdido para alguns, mas aí acontece de poder sentar nesta mesa, numa velha casa serrana, numa quarta-feira de tarde.

 

Escrevo essas coisas na folha branca do guardanapo, o café fumega na xícara, tem cheiro e um certo gosto de anis-estrelado.

No bolso do capote (azul-marinho), encontro um papel dobrado, o que será?

Uma folha de calendário marcando o dia 7 de abril de 2003, uma segunda-feira. Nela está escrito um texto do poeta português Ruy Belo (1933 - 1978), o poema se chama O valor do Vento (do livro Todos os Poemas). Ouçamos o que diz o bardo:

 

Está hoje um dia de vento e eu gosto do vento

O vento tem entrado nos meus versos de todas as maneiras e

só entram nos meus versos as coisas de que gosto
O vento das árvores o vento dos cabelos
o vento do inverno o vento do verão
O vento é o melhor veículo que conheço
Só ele traz o perfume das flores só ele traz
a música que jaz à beira-mar em agosto
Mas só hoje soube o verdadeiro valor do vento
O vento actualmente vale oitenta escudos

Partiu-se o vidro grande da janela do meu quarto

 

É belo o poema, belo o poeta Ruy Belo na sua busca do inefável, da emoção além das palavras. Tão belo como este dia de inverno na primavera.

 

O calendário, lembrei, comprei numa livraria em Lisboa, dele tirei esta página e guardei no bolso do capote para que o poema esteja sempre por perto, para que a poesia não me abandone, para que possa conversar com o Belo poeta enquanto caminho por aí em dias de chuva e vento.

Trazer poemas no coração é uma maneira de tentar parar o tempo, ainda que por um ínfimo instante.

 

Agora escureceu, o tempo escorreu na clepsidra. A garoa miúda escorre no vidro do café serrano. Gotas de luz deslizam nos óculos.
 

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Foto: Ruy Belo. O crédito da imagem será dado tão logo conhecido. Fonte: http://norastoderuybelo.blogspot.com.br/
 Leia sobre Ruy Belo:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2011/03/ruy-belo.html

Texto revisto, publicado antes em 12/10/2012. 

Os gatos e o medo de voar

Jorge Adelar Finatto


ilustração: Maria Machiavelli

Dizem que os gatos pressentem quando o dono vai morrer.

Desde que Nefelindo Acquaviva me convidou pra fazer com ele o vôo inaugural do dirigível O Invencido (que construiu no galpão do quintal de sua casa, como todas as estrovengas voadoras que criou) meu gato Pituca não saiu mais de perto de mim.

 

Nefelindo Acquaviva é considerado o pai da aviação em Passo dos Ausentes. Um doido com alma de Ícaro.

O que seria do mundo sem os doidos, ele costuma perguntar, apontando ambas as mãos para o peito. E ele mesmo responde: ainda andaríamos de quatro e moraríamos em grutas úmidas, malcheirosas e povoadas de morcegos.

Tudo que alguma vez voou nesses céus dos Campos de Cima do Esquecimento passou pelas mãos de Acquaviva, com exceção dos balões misteriosos sobre os quais já falei aqui. Da mesma forma, todas as geringonças que se espatifaram no chão também foram obra dele. Ele coleciona 22 quedas com seus objetos voadores, não incluídos aí os tombos na fase de decolagem, mais de trinta.

 

Sim, eu temo pela minha vida. Como temi das outras vezes em que concordei em acompanhá-lo em vôos abissais pelo Vale do Olhar. Mas sou amigo do nosso Santos Dumont e é difícil dizer não a um amigo.

A vontade de voar é tão antiga quanto a presença do ser humano neste mundo de Deus.

Se o Criador não nos deu asas, deu-nos pra compensar a capacidade de sonhar e é o que fazemos na maior parte do tempo, do contrário a vida seria insuportável.

Da última vez em que saí pelos ares com Acquaviva, estávamos a bordo do Besouro Voador, espécie de motociclo com São Cristóvão ao lado, dentro do qual eu estava, e duas pequenas asas. O aparelho começou a soltar vários estouros em pleno vôo, a 100 metros de altitude, até que parou de funcionar.

Caímos em queda oblíqua em direção à igreja. Cerca de meio minuto depois, arrebentamos e atravessamos o vitral principal. Desabamos na frente do altar, diante do padre, em plena missa das seis da tarde.

O acidente causou um sério desentendimento entre a Igreja Católica e a Aviação em Passo dos Ausentes, que culminou com o rompimento de relações.

Há muito que Nefelindo e o padre Krauss trocam farpas por questões filosóficas e em razão de um outro acidente aéreo que quebrou a torre da igreja.  O padre acha que os ataques são propositais, parte de um plano de Acquaviva para acabar com a Igreja.

Por milagre, não morremos ali mesmo, no meio dos cacos coloridos do vitral. Impossível não lembrar as fortes palavras que o senhor pároco nos dirigiu na ocasião, impublicáveis neste espaço.

A questão é: como posso dizer não a Acquaviva sem magoá-lo, sem ferir de morte seu sonho de voar no mais pesado que o ar? Por outro lado, como dizer sim, sem morrer depois?

A única pessoa, além de mim, que sempre aceitou voar com ele é Juan Niebla, o músico cego do bandoneón, que toca na estação de trem abandonada. Mas Niebla está com 89 anos.

 

Em janeiro último, Acquaviva terminou de construir O Invencido, utilizando o motor de seu antiquíssimo fusca. Quando entrei no galpão naquela manhã de sábado, ele tomava chimarrão sentado cabisbaixo sobre um pelego, encostado na carroça que também faz as vezes de cama.Vestia o gasto macacão azul-marinho e as botas pretas de cano longo.

A negra cabeleira escorrida e o grosso bigode nem de longe denunciam o jovial homem de 70 anos.

Ao me ver, seu rosto se iluminou e ele abriu um sorriso. Veio lépido na minha direção, me pegou pelo braço e disse que tinha algo para mostrar lá no Ninho do Esqueleto. Com emoção, retirou o enorme lençol que cobria o dirigível.

- Faltam poucos dias pra ficar pronto, só mais uns detalhes. Olha a maravilha. Nunca ninguém construiu algo assim. Um dirigível compacto, pra duas pessoas, com seis pequenas janelas pra admirar tudo lá de cima. Tem um beliche, uma geladeirinha, um minifoguareiro, um armarinho, um mínúsculo banheiro e o painel com os instrumentos de navegação, entre os quais aquele telescópio pra ver as estrelas. Não só chegaremos a Porto Alegre desta vez como vamos até o mar. Prepare-se, partiremos em meados de maio. O dia glorioso se aproxima.

O Pituca não sai mais do meu lado. Onde quer que eu vá o gato vem atrás. Mia de um jeito estranho e insistente, quase não me deixa trabalhar no escritório.

Desconfio que ao invés de uma placa comemorativa, no dia da glória, vamos ganhar um epitáfio: Aqui jazem dois idiotas, gravado na lápide do túmulo que reunirá o que sobrou de nossos corpos, se é que alguma coisa vai restar depois do desastre anunciado.

 

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Texto revisto, publicado em 23 de abril, 2013.

A aventura do flamingo cor-de-rosa

Jorge Adelar Finatto

 

Flamingo. Foto: Aaron Logan. Fonte: Wikipédia

 

O flamingo pousou na popa do veleiro quando passávamos pela Ilha do Barba Negra, na Lagoa dos Patos (que, àquela hora, brilhava sob o sol amarelo e intenso da tarde de fevereiro).
 

Pousou ao lado de Filipo, o papagaio marinheiro, que estava sentado e distraído na beira do barco, os olhinhos fechados, peito estufado respirando a brisa. Filipo deu um salto com o susto, o boné de marinheirinho caiu na água. O flamingo recolheu-o com o bico.

Essas surpresas acontecem na vida de quem navega. Tínhamos saído para dar um giro com nosso veleiro Solitário, a fim de rever as belezas do Rio Guaíba e da Lagoa dos Patos, suas ilhas e pássaros. E também para ficar distante do ruído e do trânsito violento da cidade, da correria agressiva e sem sentido.

Filipo indagou do flamingo, na linguagem das aves, qual era seu nome e de onde vinha. Ele respondeu que se chamava Arquibaldo e que vinha de Amsterdam, sua cidade natal, na Holanda.

Vivia com a família num barco abandonado num dos canais daquela bela cidade. Estava em viagem de férias com os pais e irmãos quando o inesperado aconteceu.
 

Amsterdam. photo: j.finatto

 

Na altura do arquipélago dos Açores, uma tempestade dispersou a família de flamingos e arremessou Arquibaldo em outra direção, separando-o do grupo. Depois de vencer o medo e a ventania, voou muito e pegou carona num navio.

 

Acabou chegando ao sul do Brasil após vinte dias, quando o navio fundeou no porto de Rio Grande. Depois Arquibaldo saiu voando, seguindo o rumo da Lagoa dos Patos até nos encontrar. Estava exausto e atordoado com os últimos acontecimentos.

Os flamingos, em geral, têm a plumagem cor-de-rosa. Em Arquibaldo essa cor é ainda mais viva, um rosa antigo de doer nos olhos. Providenciamos uma boa alimentação e um bom descanso na cabine para nosso novo amigo.
 

Arquibaldo é um flamingo adolescente e observador, com bom humor e espírito de aventura. Sentiu-se tão bem que pretende ficar conosco até o final do verão, quando então regressará para junto de sua família na casa-barco de Amsterdam.
 

O peixinho Moisés, nosso companheiro de navegações, pulou do Guaíba para o interior do barco e ficou dentro do balde conversando com Arquibaldo.

Na Ilha das Pedras Brancas, rumamos em direção ao Parque da Harmonia e, daí, para o velho cais de Porto Alegre, sempre ouvindo a incrível história do mais novo membro da tripulação.

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Mais aventuras do veleiro Solitário em:

Navegador de barco de papel
http://ofazedordeauroras.blogspot.com/2011/08/navegador-de-barco-de-papel.html

A volta do barco de papel
http://ofazedordeauroras.blogspot.com/2010/10/volta-do-barco-de-papel.html

Texto revisto, publicado em 10.02.2012.

Notícia do Principado da Pontinha

Jorge Adelar Finatto

 

Dom Renato I, o Justo

Os meus irmãos portugueses sofrem com o PIB (Produto Interno Bruto). Eu ofereço-vos a FIB (Felicidade Interna Bruta).

Sua Alteza, Dom Renato I, o Justo, príncipe da Pontinha, dispõe-se a comprar Portugal por 1 euro e afirma que governará o país melhor do que os portugueses, além de assumir a totalidade da dívida existente.*

 

A Pontinha, como o próprio nome indica, é um pequeníssimo território (178 m²) situado num rochedo da baía do Funchal, capital da Região Autônoma da Madeira, pertencente a Portugal, na costa da África. A distância que a separa da terra é de 70 metros, que são percorridos a pé através de uma ponte construída por Dom José I, Rei de Portugal, no século XVIII.

No Principado Ilhéu da Pontinha (nome oficial) há uma única construção, o Forte São José, o diamante que ilumina a pérola do Atlântico,² onde vive o soberano. Ele diz que seus súditos estão espalhados pelo mundo, tal como os portugueses têm os seus emigrantes, e que a Pontinha tem representação diplomática em diversos países, inclusive no Brasil.

Bandeira do Principado

O lema do Principado é formulado, como convém, em latim: Verbum volat, scriptum manet (As palavras faladas voam, as escritas permanecem).

Renato Barros, que é português e professor, informa que comprou o ilhéu no ano 2000. Após autoproclamou-se príncipe e declarou a independência que, por óbvio, não é reconhecida por Portugal. Desde então reivindica o reconhecimento político de seu Estado, o mais pequeno principado do mundo, inclusive junto à ONU. No momento desta entrevista concedida ao jornal i, de Portugal, estava à procura de uma nova primeira-dama. Ouçamos Dom Renato:

Tal qual Portugal se desfez de vários territórios (Macau, Timor, Goa, Moçambique, Guiné, etc), também a minha ilha - o Principado Ilhéu da Pontinha - foi alienada pelo vosso rei D. Carlos I em outubro de 1903. É uma realidade que as vossas autoridades pretendem camuflar e daí ser mais fácil mandarem-me chamar louco ou irresponsável. Quando o que estou a fazer é o legítimo exercício de um direito à autodeterminação.

O príncipe salienta que tem dupla cidadania - luso-fortense - e que não renega suas origens lusas, apenas não me conformo com quem governa (mal) os portugueses. Define-se como cristão, mas admite que cada pessoa tenha o seu deus e a sua religião na Pontinha. Faz saber que o presidente de Portugal, Cavaco Silva, deve-lhe dinheiro e critica os bancos e a política.

photo da Pontinha. fonte: sítio oficial

Lembra, também, que seu Estado minimalista não possui dívidas. Falando a respeito da crise, esclarece que somente leves ricochetes chegaram até o Principado. Objeta que no continente existem crise de valores, ignorância, inveja, mesquinhez e falta de sentido de humor.

No que se refere à economia da Pontinha, ele explica:

Enquanto andam a assassinar a economia portuguesa, eu dei instruções claras ao meu governo para fomentar e diversificar áreas de negócio que dêem aos portugueses (que pretendam a dupla nacionalidade luso-fortense e a outros cidadãos do mundo) emprego, bem-estar econômico e desenvolvimento cultural. Tenho, por exemplo, um Real Centro Internacional de Negócios e as minhas 200 reais milhas marítimas para explorar.

Sobre o Estado social, argumenta que não o considera um conceito insustentável:

O que é insustentável são as mordomias de quem 'gere' (dilapida) o Estado social. A riqueza está mal distribuída em todos os países. E se em vez de recapitalizarem os bancos começarem a recapitalizar as famílias e as pequenas e médias empresas, então o vosso problema estará automaticamente resolvido. Mas vocês, portugueses, infelizmente, são uns cobardes, têm medo de quem está no poder. Não os vêem como meros empregados, que recebem um vencimento à conta dos vossos impostos.

No que concerne à ideologia, esquerda ou direita, observa Dom Renato I:

Defino-me como Justo, que, ao contrário de quem vos governa, põe os interesses coletivos acima dos individuais. Desde que a Revolução Russa de 1917 foi financiada pelo banco americano J.P. Morgan que só não percebe quem é burro: a ideologia é uma treta, apenas serve para dividir e não para fazer as pessoas pensarem em boas ou más gestões dos dinheiros públicos (dos contribuintes). E para os obrigarem a prestar contas e a repor os desvios.

A propósito das vantagens aos portugueses que queiram mudar-se para o Principado da Pontinha, informa Sua Alteza:

Os meus irmãos portugueses sofrem com o PIB (Produto Interno Bruto). Eu ofereço-vos a FIB (Felicidade Interna Bruta). Quando os portugueses perceberem que andaram a ser enganados e derem valor ao ser em vez de ao ter, então, mesmo para vós, tudo começará a fazer sentido. Vendam-me Portugal, pois eu governarei melhor os portugueses. Não é o dinheiro nem o poder que me movem, ao contrário do que acontece convosco.

Bem, digo eu, diante das idéias sociais e políticas de Dom Renato I, o Justo, se eu resolver um dia desses emigrar do Brasil (como muita gente está querendo fazer), a fim de buscar um lugar menos violento, mais harmonioso e feliz, vou pensar no Principado da Pontinha (onde, aliás, não se precisa de passaporte para entrar). 

Afinal, Dom Renato revela acurado bom humor, indispensável para se viver, qualidade de resto tão em falta, neste momento, na Terra de Vera Cruz. Além disso, na sua ilha existe espírito público e a criatividade e a alegria são, pelos vistos, muito estimadas.

Um lugar, enfim, para não se olvidar no caso de emigração ou durante a próxima viagem.

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*As declarações de Dom Renato I, cujo resumo aqui reproduzo, foram retiradas de entrevista que o príncipe concedeu ao jornal i, de Portugal, feita pela jornalista Rosa Ramos e publicada em 15 de agosto de 2013. Para ler a matéria completa, acesse o link:

http://www.ionline.pt/artigos/portugal/d-renato-i-vendam-me-portugal-eu-governarei-melhor-os-portugueses/pag/-1

 

Ao mestre Marcelo Küfner

Lorenzo Finatto

 

Promotor de Justiça Marcelo Küfner

 

Em 14 de maio último, me deparei com a nota da página 33 do jornal Zero Hora: “10 anos de falecimento de Marcelo Dario Muñoz Küfner”. Lembro quando recebi a notícia da morte do querido professor, estava em uma aula de Direito de Família, no último semestre da faculdade de Direito da PUC-RS. A professora entrou e contou para a turma o que havia acontecido naquela madrugada.

A notícia triste e atordoante deixou a todos abatidos e perplexos naquela manhã, especialmente os que, como eu, haviam sido alunos do professor Marcelo Küfner na cadeira de Direito Internacional Público.

Eu tinha 18 anos na época e me chamava atenção o estilo do mestre, a maneira humana como ministrava as suas aulas. Um tipo físico árabe, era muito talentoso ao abordar os temas de Direito Internacional - fascinantes, aliás. As colegas não ficavam indiferentes, seguidamente Marcelo estava rodeado delas, tratando-as com respeito e atenção, o que certamente as encantava mais ainda.

Era o tipo de pessoa que quando começava a falar todos paravam para escutar. Apesar de jovem, tinha muito conteúdo e vivências interessantes. Não era uma pessoa afetada, que se considerasse superior aos demais. Sua liderança era natural e meritória.

Muitas histórias giravam em torno do professor. Recordo de uma segundo a qual, quando ainda mais moço, ele havia vendido o seu automóvel – um fusca – para ajudar a custear uma viagem pela Europa. Eu nunca soube ao certo da veracidade desta e de outras histórias que eram contadas a seu respeito. Mas acredito nelas, pois combinam com seu charme e com o carisma incomum que possuía. Com a pessoa humana que ele era.

Durante uma apresentação de grupos, de repente o mestre perguntou no meu ouvido:

- Em qual quartel você está servindo?

Me causou surpresa a pergunta, pois eu não havia falado nada a respeito. Obviamente, meu corte mínimo de cabelo denunciava minha condição de aluno do CPOR. Penso que o professor deva ter servido ao Exército também, pois falou brevemente do assunto, como quem conhecesse a realidade da caserna.

Nos anos seguintes, soube que ele havia deixado de dar aulas na faculdade e que estava estudando para o concurso de Promotor de Justiça, no qual foi depois aprovado. Eu acompanhava a vida do mestre à distância, como um admirador que não teve oportunidade de encontrá-lo e dizer o quanto ele era merecedor de tudo o que havia conquistado. E quantas conquistas não haveria ainda de obter!

Ele tomou posse no cargo e, novo na carreira, numa noite ficou até altas horas no prédio do Ministério Público, organizando os processos, tomando pé da situação – era mesmo trabalhador. Quando, então, percebeu um acidente de automóvel. Foi averiguar. O motorista era policial militar (que, ao que parece, apresentava sinais de embriaguez). Marcelo acionou a polícia, e o assassino, mesmo já estando cercado por outros policiais militares que atendiam a ocorrência no local, sacou a arma e atirou no Promotor. Uma desgraça. Uma tragédia sem explicação.*

Somos um país extremamente violento, as estatísticas mostram isso. Por vezes nos sentimos pessoas que a qualquer momento podem virar um número na estatística.

Marcelo Küfner tem hoje um prêmio de Direitos Humanos do Ministério Público do Estado do Rio Grande do Sul que leva o seu nome, “Prêmio de Direitos Humanos Marcelo Küfner”:

Criado em 2005, tem o objetivo de homenagear e conceder visibilidade a ações valorosas na área da promoção de direitos humanos, em especial, em atividades destinadas a reduzir a violência na cidade e no campo, e diminuir as desigualdades sociais em comunidades particularmente atingidas pela violência. (http://www.amprs.org.br/index.php/a-AMP/RS/responsabilidade-social/premio-marcelo-kufner/premio-de-direitos-humanos-marcelo-kufner)

Há também edifícios e auditórios do Ministério Público estadual que levam o seu nome, bem como uma rua em Porto Alegre. Justas homenagens.

Há 10 anos, quando recebi a notícia triste, eu pouco sabia da vida e menos ainda da  morte. A respeito da morte, por sinal, pouco posso dizer pra confortar alguém. Para mim ela é tão inaceitável quanto inevitável. Mas não podia ser da forma como aconteceu.

Penso, porém, que se há alguma coisa que sirva de consolo diante da morte, ao menos nesse sistema em que vivemos, esta é a boa e afetuosa lembrança que nossa pessoa possa deixar nos outros. E é esta a lembrança que tenho do professor Marcelo e quero dividi-la com todos.

Queria ter escrito este texto há mais tempo. O Marcelo foi uma dessas pessoas que passam por nós e deixam ensinamento e saudade.

Fica, então, esta singela mas sincera homenagem. Ao mestre Marcelo Küfner, com carinho.

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* O réu, submetido a julgamento pelo Tribunal do Júri, foi condenado a 20 anos de prisão e teve decretada a perda do cargo público.
 

O cavaleiro invisível

Jorge Adelar Finatto


Dom Quixote e Sancho Pança, por Gustave Doré (1832-1883)

Um homem só, caseiro, beirando os cinqüentanos, cansado da vida pequena e vazia na qual nada acontece, resolve ir ao mundo em busca de aventura, justiça e amor.

A vida que vive não é a venturosa vida dos livros, é outra, enfadonha e triste. O melancólico senhor, habitante da região de La Mancha, na Espanha, mergulhou nas histórias de cavalaria, a elas dedicou seu tempo e sua alma, de tal modo que esqueceu o mundo real.

Vendeu até mesmo parte de suas terras, que não eram tantas, para comprar volumes e mais volumes de livros de cavaleiros andantes.

O valoroso fidalgo, de modestas posses, alto e seco de carnes, revolta-se: é preciso espelhar o sonho na realidade, plantar uma flor no solo ressequido do cotidiano.

Alonso Quijano vai ao mundo à procura daquilo que mudará o imóvel destino, quer reviver em si as lendas da cavalaria, e tecer outras, delas extraindo glória, reconhecimeno e o amor de sua amada, a não menos inventada Dulcinéia del Toboso.

O que nos diz o Quixote é que a vida real é insuficiente. Falta vida à vidinha.


Dom Quixote, por Gustave Doré


A figura imortal criada por Miguel de Cervantes Saavedra (1547-1615)¹ é o resumo da alma humana em suas maravilhas, esperanças, desesperos, contradições e tragédias.

O Cavaleiro da Triste Figura saiu pelas estradas poeirentas e bosques da Espanha para resgatar os oprimidos, dar ânimo aos infelizes, levantar os desvalidos, socorrer os caídos, lutar contra todas as injustiças, e para salvar a si mesmo.

Montado no magro Rocinante ele vai ao mundo, armado cavaleiro andante, com escudo, espada e lança, tendo por companheiro Sancho Pança, meio louco como o amo, um pouco mais sensato talvez, montado em seu jumento. Lá vão eles pela solidão da estrada.

A vida tal como é não basta. É necessário inventar outra, erguer a aurora do fundo da escuridão. É preciso viver intensamente os dias que passam velozes e irrecuperáveis.

Viver com a urgência de quem se despede. Viver como quem morre.

"Eu, Sancho, nasci para viver morrendo."²

Ninguém no mundo terá jamais autoridade para censurar Dom Alonso pelo desvario e fracasso da louca odisséia. Só os secos de espírito o fariam. O Quixote sonhou e tentou; o seu tentar valeu por tudo.

Não será essa busca o anelo secreto que habita o coração de tantos homens e mulheres na difícil jornada através do mundo hostil e trevoso, sonhando e lutando por uma outra existência, que faça valer a pena ter nascido?

Há talvez um Dom Quixote adormecido e invisível em cada um de nós à espreita da hora da rebeldia.

"Cada qual é artífice de sua ventura"³, ensinou-nos o Quixote. Essa afirmação vale um tratado de filosofia. Vale uma vida.

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¹ Dom Quixote de la Mancha. Miguel de Cervantes Saavedra. Edição ilustrada por Gustave Doré, três volumes. Tradução de Almir de Andrade e Milton Amado. Ediouro Publicações S.A, Rio de Janeiro, 2002.

² idem, terceiro volume, p.307.

³ idem, ibidem, p. 379.
Fonte das ilustrações: Wikipédia.

Texto revisto, originalmente publicado em 14 de julho, 2012.

O dinossauro postal

Jorge Adelar Finatto

 

As cartas são - ou foram - uma bela forma de comunicação entre as pessoas. Havia quase um ritual: pensar, sentir, escrever, pôr no envelope, levar ao correio. E depois a expectativa da resposta.

 

Era um mundo diferente com tempos diferentes. A vida era mais lenta. Com menos pressa, vivia-se a longo prazo. Amanhã todos seriam felizes. As coisas amadureciam, cada uma tinha seu momento.

Agora é só rapidez, angústia. Falta tempo pra viver. E faltam cartas perfumadas!

 

Durante muitos anos mantive uma caixa postal na agência dos correios em Porto Alegre. Era jovem, pobre e mudava de endereço com certa freqüência (mesmo detestando mudanças). Era o modo seguro de não extraviar a correspodência. 

Essa caixa postal foi a sala de uma morada espiritual, solta no espaço, de etérea arquitetura, lírica e afetiva. Uma espécie de caverna entre nuvens onde recebia amigos para conversar, trocar idéias, fazer projetos, compartilhar sonhos, saber da vida, do mundo.

Tudo isso, claro, em textos manuscritos com tinta azul. Vivia na luta do estudo e do trabalho, carregava muitas esperanças. Ia duas ou três vezes por semana no correio abrir a caixa.

Não havia outra maneira de trocar mensagens para a maioria das pessoas, além da carta. O telefone, caro e acessível a poucos, limitava-se a uso eventual e para conversas ligeiras.

Na caixa postal recebi cartas que encheram meu coração. Entre outras, de Carlos Drummond de Andrade, Ênio Silveira, Moacyr Félix, João Antônio, Ferreira Gullar. Mesmo escritores importantes como esses dispunham-se a escrevê-las a seus leitores. Hoje, mesmo com a facilidade do e-mail, essa troca pouco acontece. As distâncias, como as vaidades, aumentaram. Isso não há tecnologia que resolva.

Não vou falar mal do e-mail e de outros recursos eletrônicos. Cada um tem seu valor e ocasião. Vale lembrar que a troca de informações por celular (telemóvel) já salvou vidas em acidentes e tragédias. As novas tecnologias não são inimigas da comunicação postal. Outros fatores colaboram para seu desuso.

A carta demanda um tempo e um estado de espírito que talvez não existam mais.

Salvo se algo diferente acontecer, as cartas estão perto da extinção. Há uma geração inteira que não se utiliza delas. Os meios eletrônicos de comunicação ocuparam seu espaço: mensagens rápidas, curtas, sinais, abreviaturas, quase em código. Poucos, por exemplo, escrevem abraços e beijos: disparam abs. e bjs.

Com o fim das cartas perde-se importante fonte de pesquisa documental. Estudos culturais e literários valiosos foram feitos sobre correspondências de remetentes e destinatários.

As cartas lançam luzes sobre a vida de indivíduos, suas obras, e sobre as sociedades nas quais viveram. Com base em e-mails isso dificilmente será possível.

A correspondência de Van Gogh e seu irmão mais novo Theo (que o sustentou até a morte, sendo responsável, em boa medida, pelo aparecimento da obra do genial pintor holandês) é uma das mais ricas e reveladoras que vieram a lume. Nas cartas, Van Gogh abre sua alma, reflete sobre a existência e a arte com profundidade e sentimento.

Não sei há quanto tempo não escrevo nem recebo uma carta. As últimas foram no século passado. Talvez não volte a escrever nunca mais. Por isso guardo as velhas cartas com cuidado na gaveta. De vez em quando releio alguma e me enterneço. Me sinto testemunha de um tempo extinto. Sou um dinossauro postal.

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Cartas perdidas:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2010/03/cartas-perdidas.html
O silêncio de Van Gogh:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/12/o-silencio-de-van-gogh.html
 

O sempre lembrado

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto



 

O sempre lembrado saiu de cena sem dizer nada a ninguém. Não reclamou de dor no peito, falta de ar, não houve queixa de espécie alguma. O coração parou no meio da tarde diante da televisão. Estava com o gato no colo.

A empregada é quem notou o que tinha acontecido quando ouviu o barulho dos óculos pesados caindo no chão. Correu até a casa da cabeleireira, na esquina, para chamar a viúva.

O sempre lembrado partiu dessa para melhor na maior discrição.

Depois que o corpo foi sepultado, os membros da família começaram a procurar vestígios, reminiscências, pequenas memórias que falassem do sempre lembrado. Deram-se conta de que ele era um estranho para eles.

Havia alguns sinais, poucos, de sua presença espalhados pela casa. A cadeira do papai era um deles, na sala onde via televisão quase sempre só. Ele assistia aos jornais e geralmente dormia no meio. A cadeira conserva o formato de sua cabeça.

Um outro sinal era o guarda-chuva preto pendurado no hall, que ele chamava de Rocinante. Nunca ninguém entendeu por que ele gostava tanto de sair a caminhar pelas ruas do bairro nos dias de chuva.

A mulher foi vasculhar nos bolsos do marido. No íntimo, ansiava encontrar uma carta, um bilhete, uma anotação qualquer dirigida a ela. Poucas palavras dizendo o quanto a amava e como sentiria sua falta do outro lado. Quem sabe alguma orientação sobre como dispor dos poucos bens da família.

Nada encontrou além de algumas moedas, tíquetes de estacionamento de shopping e pedágio (era ele quem dirigia o carro para a praia duas vezes ao ano). Examinou também as gavetas, pastas, malas. Nada.

Como podia alguém retirar-se do mundo desse jeito, sem deixar uma despedida, um consolo, depois de quarenta anos vivendo junto na mesma casa?

Se ao menos o sempre lembrado tivesse sido mau. Seria um alívio e todos esqueceriam dele no outro dia, tocariam a vida. Mas era homem bom, atencioso, caseiro, embora de pouco falar.

Os três filhos embrenharam-se entre velhas fotografias para ter o pai de volta. Defrontaram-se com a incômoda realidade: o último retrato que tiraram com ele tinha mais de dez anos.

Nos primeiros dias, não sentiram tanto a ausência. Às vezes parecia que se ouviam seus passos lentos pela casa, comentando alguma coisa sem importância, falando praticamente sozinho.

O pai e marido era eterno até então, sempre por perto, não obstante invisível. Doméstico como o sol da manhã no pátio da casa. Embora ninguém percebesse, estava neste mundo.

O sempre lembrado ausentou-se de repente e só então fez-se perceber. Conseguiu com a morte chamar a atenção sobre sua pessoa, ignorada até ali.

Com o tempo, a família foi tentando assimilar aquele vazio. Havia um buraco no coração de cada um.

Ninguém quis ocupar a poltrona de couro da sala. Continuou a ser território cativo do ausente.

O gato, porém, procedeu como se o morto ainda existisse. De tarde, todos os dias, o bichano pula na poltrona e aninha-se no colo do invisível como se o dono ainda dormisse na frente da televisão.

O gato foi o ser mais próximo do sempre lembrado entre todos da casa. Com ele ficaram as melhores recordações.