O violoncelo brasileiro de Yo-Yo Ma

Jorge Adelar Finatto
 

capa do disco Obrigado, Brazil

A música tem sido fonte de consolo, inspiração, beleza e esperança na vida de muitos, entre os quais felizmente me incluo.  A arte em geral e a música em particular ajudam a viver e a suportar a escuridão da realidade.

Na orquestra da minha alma,  o violoncelo é o coração.

 

Isso se confirma ao ouvir Obrigado, Brazil, do violoncelista francês-americano Yo-Yo Ma, nascido em Paris, em 1955, filho de pais de origem chinesa. É um desses  discos indispensáveis para a sobrevivência na selva desses dias. Nunca me canso de escutar. É um momento raro, delicado.

Com produção e maioria dos arranjos do argentino Jorge Calandrelli, o cd, gravado em 2003, é algo digno de figurar na melhor discografia da música brasileira e universal.

Um time de músicos de primeira linha confere ao trabalho uma notável qualidade. Entre eles, os irmãos violonistas Sérgio e Odair Assad, Oscar Castro-Neves, Cyro Baptista, Paquito D'Rivera, Egberto Gismonti e Cesar Camargo Mariano.

A fina sensibilidade de Yo-Yo Ma consegue extrair a mais pura sonoridade de composições como Bodas de prata & Quatro cantos (Egberto Gismonti), Alma brasileira (Villa-Lobos), Carinhoso(Pixinguinha), Chega de saudade (Tom Jobim), Brasileirinho (Waldir Azevedo), Dança brasileira (Camargo Guarnieri), entre outras.

Em Doce de coco, de Jacó do Bandolim, encontramos toda a maestria, inventividade e ternura do consagrado virtuose.

O violoncelo de Yo-Yo Ma tem, nesse disco, a cara do Brasil e o espírito oriental. Com luxo de batucada, apito e todo balanço na superior performance de Brasileirinho.

Disco instrumental com apenas duas participações cantadas, na bela voz de Rosa Passos.

A música está entre as poucas coisas que me animam neste Brasil tão injusto e violento dos dias atuais. Ela lembra que temos qualidades que vão muito além da miséria ética e do cinismo em que estamos afundados.
 

Bernardo, eremita

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Bernardo, eremita, foi morar no interior do barco abandonado. Conversa com os peixes. Caminha no jardim das anêmonas. O barco onde vive fica na flor dágua, é uma espécie de búzio de metal, pouco poroso e, de tão velho, exibe na pele as impressões digitais do esquecimento.

As gaivotas bailam no ar azul da manhã, nesses confins de setembro. De boné branco, astrolábio e telescópio, Bernardo descortina os quatro horizontes. Faz silêncio na ilha do búzio. Só se ouvem as ondas. O vento austral estufa a camisa, espalha os brancos cabelos.

Bernardo sai pouco a navegar no escaler de madeira. Apenas ele, os peixes e as aves vivem ali. Costuma remar de vez em quando em volta do búzio de metal, margeando as palmeiras e falésias. Faz parte do seu cotidiano conversar consigo mesmo. Estranho, tem dias que resolve dizer a si o que pensa de certas coisas e acaba ouvindo o que não quer.

Longe do búzio tem um farol pintado de branco e vermelho. Nunca foi até lá, mas admira a persistente luta do faroleiro contra a escuridão. Bernardo queria ter essa força também.

Solitário, pensa: quem sabe um dia descubro alguém pra partilhar a vida e vou-me embora daqui?

As memórias habitam o ermo do búzio.

As gaivotas sobrevoam Bernardo no búzio enferrujado. Às vezes, ele sonha viajar até o outro lado e voltar a viver no continente. Talvez saindo da concha encontrará a moça do cabelo preto escorrido e do vestido branco floreado. Mas já se passaram vinte e cinco anos. Em que coral, em que ilha distante viverá a moça do vestido floreado?

A maré sobe, os peixes nadam em festa em torno do búzio. Bernardo recolhe os instrumentos e retira-se com o boné branco para o interior da côncava morada.

A música primitiva do vento sopra nas trompas do búzio.

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Texto revisto, publicado antes em 1º de setembro, 2010.
 

Do sentimento trágico da vida



evento da Casa Fernando Pessoa, em Lisboa

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Casa Fernando Pessoa:
http://casafernandopessoa.cm-lisboa.pt/index.php?id=2233

Pavão vestido de neve

Jorge Adelar Finatto
 

photo: Lucas Finatto

 

O meu filho Lucas, 16 anos, chegou com a insólita notícia: tinha fotografado um pavão todo branco, as penas pareciam tecidas de neve. Eu nunca na vida tive informação de um pavão ou pavoa com as vestes brancas como o gelo. Olhei incrédulo a fotografia: aquela ave era uma pintura. Devia habitar alguma nuvem.

Em que planeta estive todo esse tempo que nunca vi nem sonhei com um pavão branco?

 

Lucas mostrou-me a foto como sendo uma coisa normal, o que me deixou ainda mais admirado. Onde, em que galáxia vivi até hoje, que nem em imaginação cogitei um pavão alvo desse jeito?

Não me resignei só com a imagem. Quis ver de perto aquele ente de outro mundo. Me dirigi até o Hotel-Fazenda Pampas, na cidade de Canela, Rio Grande do Sul, onde vive o ser caiado. Na recepção do estabelecimento disse meio sem jeito que vinha para ver o pavão branco e que gostaria de fotografá-lo, se possível. Alguns hóspedes à volta me olharam como se fosse eu o estranho no ninho.

O pessoal do hotel foi atencioso. Explicaram que não era um pavão, mas uma pavoa, e que ela andava por toda a área do hotel-fazenda, que não é pequena. Teria de caminhar para tentar encontrá-la. Disseram, ainda, que ela costuma dormir num galho alto, na copa de um pinheiro. A Coruja a tiracolo (esse é o nome da máquina photográfica), lá fui eu na desafiadora missão.

(Hoje, 29 de setembro, recebo esclarecedor e-mail do Hotel, dando conta de que é, na verdade, um pavão, e não pavoa, como informado inicialmente. Eis o informe:

Ficamos felizes pela sua visita, mesmo que repentina, mas acreditamos que satisfatória.

Aproveitamos para agradecer as palavras dispensadas em seu blog, em relação ao nosso hotel, e informar que este tipo de pavão é realmente raro. Trata-se de um exemplar do Pavão Albino macho. Acontece que somente agora, por ser bem novinho, ele apresentou as penas na cauda, pois até então parecia realmente uma fêmea.
O que difere as fêmeas dos machos é a sua longa cauda (deles), que quando em descanso pode atingir 1,5 metro e quando armada - excitação à fêmea - apresenta esta maravilha que o Lucas registrou.

Agradeço ao Sandro Goulart Severo o oportuno esclarecimento. Agora segue o texto do post, já retificado.)

Até que encontrei. Caminhava sob o sol com a solene plumagem. Foi bom tê-lo encontrado naquele dia, porque não voltaria a Passo dos Ausentes sem antes vê-lo. Como um primitivo diante do primeiro amanhecer, fiquei a contemplá-lo. Para mim, era uma espécie de milagre. Comecei a tirar fotos à distância, de modo a não incomodá-lo.

photo: j.finatto

Não tive, como o Lucas, a ventura de ver o soberbo leque da cauda aberto. Seria a epifania perfeita para aquela tarde de setembro na semana passada. Mas me conformei. Afinal, nem tudo podemos tocar com os próprios olhos. O Olhar do Lucas me bastou para testemunhar a beleza através da foto que fez com o celular (telemóvel).

Existem mais coisas entre o céu e o meu chapéu do que supõem a minha vã filosofia e o meu ralo conhecimento das coisas da natureza e da vida.

É preciso ter a humildade e a paciência do calado observador para merecer a revelação da beleza. 

 

Agradeço ao Lucas por mais essa descoberta. De agora em diante, toda vez que disserem que existe vida em outros mundos ou que há anjos batendo papo no meu jardim sentados sob o guarda-sol, eu me lembrarei do pavão branco e não vou duvidar. Depois dele tudo é possível.

Felizmente, Deus não cobra direito autoral de quem quer fotografar suas obras-primas.

photo: j.finatto

 

Há quem não goste de Lupicínio

                                                              Carlos Alberto de Souza

 

Lupicínio Rodrigues*

 

O Brasil reverencia a maravilhosa obra de Lupicínio Rodrigues em meio às comemorações de cem anos de nascimento do compositor gaúcho. Em Porto Alegre, entre outras atrações, o público aplaudiu "Lúpi, o musical - uma vida em estado de paixão" e "Vingança, o musical", encenado por um grupo de São Paulo.

As homenagens extrapolaram os palcos e também alcançaram as artes plásticas, com a Exposição de Arte Postal – As Músicas do Lúpi. TVs e rádios locais e nacionais exibiram programas com nomes de peso da MPB cantando as canções de Lupicínio.

Não faltaram elogios à qualidade da obra do "boêmio", como ele mais gostava de ser tratado, em reportagens de jornais, revistas e sites. Para simbolizar o que muitos disseram sobre Lúpi pode-se recorrer a uma declaração do compositor e cantor João Bosco no musical O amor deve ser sagrado, transmitido pela TVE, dentro da onda de homenagens ao compositor: “Ele foi um gênio”.

Enfim, estes dias de preito parecem indicar que o poeta nascido na Ilhota (antiga vila em Porto Alegre) conseguiu ser uma unanimidade “federal” - para usar um termo da preferência dele quando queria referir-se a uma dor de cotovelo daquelas que não passam jamais. Engana-se, porém, quem acredita no Lúpi unânime.

Relendo o livro Chega de Saudade – A história e as histórias da Bossa Nova (Companhia das Letras), do incensado jornalista e escritor Ruy Castro, levo um choque à página 132, depois de o autor contar como Roberto Menescal e Ronaldo Bôscoli se conheceram e como os dois “moleques de praia” detestavam samba-canção, bolero e quase tudo da MPB naquele ano de 1956.

Compreensível, tratando-se de dois jovens da zona sul carioca ávidos por criar e inovar e sedentos por outra sonoridade. Castro menciona o samba-canção Bar da noite e o bolero Suicídio, cujos autores e intérpretes não são citados, como monumentos ao mau gosto.

O problema vem agora. Castro, no livro escrito em 1990, diz que “aquilo ainda não era o pior”, pois “havia também as horrendas letras de Lupicínio Rodrigues, como a de ‘Vingança’, com o seu ódio à mulher”. E ele reproduz os seguintes versos de Vingança: “Enquanto houver força em meu peito/Eu não quero mais nada/Só vingança, vingança, vingança aos santos clamar/Ela há de rolar como as pedras que rolam na estrada/Sem ter nunca um cantinho de seu/Pra poder descansar”.

Para Castro - li pasmado -, Lupicínio era dono de um “mau gosto de tango”.

Claro que o Castro não é obrigado a gostar de Lúpi. Mas é estranho alguém entendido do riscado classificar de “horrendos” versos consagrados como os citados por ele de uma das tantas obras-primas de Lúpi. Acusar Lupicínio de odiar as mulheres é de uma estupidez inacreditável.

Na minha modestíssima opinião, trata-se de uma mancada federal de Castro, impressa em um bom livro de sua autoria. Lê-la não me deu dor de cotovelo e sim um mal-estar, que tento afastar com essas linhas.

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Carlos Alberto de Souza é jornalista em Porto Alegre.
smcsouza@uol.com.br
*O crédito da foto será dado quando conhecido o seu autor.

A fuga das sombras

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto, 24/9/2014

 

Nós que andamos festejando a chegada dos dias luminosos de setembro, que abrimos todas as janelas para a fuga das sombras, temos que ter uma certa calma. Hoje (quarta-feira, 24/9), por exemplo, em Passo dos Ausentes, fez um perfeito dia de inverno, o que, aliás, não é de se estranhar por essas bandas em qualquer época.

 

O frio era tamanho que retirei o capote do armário para sair de casa à tarde. Fui tomar um café com os amigos no Café da Ausência, na velha estação de trem abandonada. As conversas entremeadas pelos acordes do bandoneón de Juan Niebla, que percorria sonoridades entre Bach e Piazzolla.

 

Neblina cerrada, um pouco de chuva. As botas úmidas, as sensações úmidas. Pra suavizar, um aroma de flor solto no ar que expulsa a tristeza e faz um bem danado ao coração da gente. 

 

Depois saí pela estrada com o guarda-chuva vermelho atravessando a cerração. Sim, feliz como um peixe, porque também pode haver beleza num dia frio, gris e molhado, em que somos convidados a visitar nossos aposentos interiores.
 

Os sapatos da primavera

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Da minha janela eu vejo a rua. A rua é um pedaço do mundo. É só uma rua entre tantas.

O mundo é um rio largo e fundo. O tempo dos galhos secos cessou. A claridade de setembro invade a sombra.

Escuto na calçada o som de passos que vêm de muito longe. Mas não há ninguém lá fora nessa hora erma. O vento sacode as folhas nas árvores.

A carroça cheia de flores dobra a esquina, para no meio da quadra, debaixo do poste de luz. Na manhã que se aproxima, as pessoas encontrarão a carga suave e perfumada.

Enquanto escrevo, coisas luminosas acontecem em silêncio. Da janela observo esse ponto pequeno e obscuro do universo, que chamo minha rua, onde todos agora dormem. Mãos desfalecidas nada podem segurar.

Nenhum grito assola a hora nua. O sonho levanta do escuro.

Os sapatos da primavera cantam na calçada.

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Texto revisto, publicado antes em 30 de agosto, 2010.