Racismo continua fazendo vítimas. Até quando?

Jorge Adelar Finatto

 

Plínio Marcos*

 

 

O racismo é um fuzilamento a priori.  Às vezes o fuzilamento é moral, outras é tragicamente real. Pretende-se eliminar o outro pela cor da pele, pelo tipo de cabelo, pela forma do nariz  e dos lábios, pela circuncisão, pela religião, pela cultura, pela origem, por coisas que nada têm a ver com o interior e com os valores da pessoa.

Certa vez, conversando com Plínio Marcos (1935-1999) - o grande dramaturgo brasileiro - ouvi-o dizer que, no Brasil, a discriminação não é dirigida somente contra o negro, o índio, mas contra os "encardidos" de modo geral.

O encardido, segundo entendi, é o pobre que luta arduamente para não morrer de fome a cada dia, cuja aparência sofrida, em razão dos maus tratos da vida, da exposição a toda sorte de humilhações e dificuldades, nas ruas banhadas de sol ou molhadas de chuva, acaba sendo comum a todos na sua situação. Na visão de Plínio, há uma forte discriminação social contra os oprimidos.

A vítima de racismo é agredida porque é negra, judia, indígena, árabe, asiática, cigana, etc., tudo isso agravado quando é portadora de deficiência física. O racista quer destruí-la porque é diferente. Não tolera a diversidade no modo de ser, no pensamento e nos traços. Recusa-se a conviver por várias razões, inclusive por temer disputas no mercado de trabalho e no acesso a serviços de bem-estar social. Como se os discriminados fossem párias sociais, e não trabalhadores e geradores de riqueza.

O ódio advém de uma raiva ancestral a quem é diferente. A prepotência está de tal forma arraigada que alguns só saciam sua sede de vingança com sangue derramado. É difícil precisar de onde vem esse sentimento monstruoso. Mas sabe-se que muitas vezes tem origem no interior de famílias refratárias ao afeto e ao conhecimento.

Na noite de 17 de junho passado, mais uma vez teve lugar o horror, nos Estados Unidos. Um jovem branco matou nove pessoas no interior de uma igreja tradicional da comunidade negra da cidade de Charleston, na Carolina do Sul. As pessoas estavam reunidas para fazer estudo bíblico quando o homem começou a atirar.

A governadora da Carolina do Sul, Nikki Haley, disse: "Enquanto ainda ignoramos os detalhes, sabemos que jamais entenderemos o que motiva uma pessoa a entrar em um dos nossos locais de oração e tirar a vida de outros". ¹ De fato, não há compreensão possível para semelhante barbárie. Foge completamente a qualquer entendimento.

No Brasil, este tipo de assassinato não costuma acontecer desta maneira. Mas os jovens negros continuam sendo maioria entre as vítimas de violência. ²

Existem, como se sabe, inúmeras formas de racismo. A maior parte delas é velada entre nós. O racismo à brasileira é ardiloso. Como racismo é crime inafiançável e imprescritível, o racista não passa recibo. Mas se manifesta na hora de negar "sutilmente" a vaga no emprego, ao prejudicar o acesso a um direito, ao agir com desprezo, indiferença e má educação.³ 

Só a aplicação rigorosa da lei e a educação poderão mudar este quadro, no Brasil e em toda parte. Sem esquecer, por óbvio, as ações afirmativas já em curso como quotas para negros e índios em instituições de ensino e carreiras públicas.

Não nos iludamos: o racismo é algo ainda muito presente. É assombroso falar em racismo numa nação caracterizada como das mais mestiças do planeta.

A diversidade é a identidade por excelência do Brasil e é a melhor contribuição que podemos dar ao mundo. 

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¹ globo.com:
http://g1.globo.com/mundo/noticia/2015/06/atirador-de-charleston-sentou-com-fieis-na-igreja-diz-policia.html
² Inesc:
http://www.inesc.org.br/noticias/noticias-gerais/2015/maio/indicador-inedito-mostra-que-jovens-negros-sao-principais-vitimas-da-violencia-no-brasil
³Racismo à brasileira
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/05/racismo-brasileira.html
 *O crédito da foto de Plínio Marcos será registrado assim  que conhecido.

A luz de cada um

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto

Um súbito apagão mergulhou a todos no breu profundo, o mesmo que dominava o Brasil naqueles anos difíceis. No grande saguão cerca de 200 pessoas aguardavam para assistir a uma palestra. Talvez com o ator, dramaturgo e escritor paulista Plínio Marcos (1935-1999), num encontro que foi memorável. Mas não tenho certeza. Devia ser 1978, 79, 1980 quem sabe.  Como a maioria das pessoas ali presentes, eu era estudante de jornalismo. 

A ditadura militar no Brasil (1964-1985) se encaminhava pela abertura "lenta e gradual" iniciada pelo general-presidente Ernesto Geisel (1907-1996). As palestras na Faculdade de Comunicação Social da PUC, em Porto Alegre, eram com pessoas que, além de fazer um balanço do período de exceção, trabalhavam pela democratização, projetando o futuro dentro da democracia. Vinham artistas, sindicalistas, escritores, professores, jornalistas, cientistas, homens e mulheres que pensavam o Brasil.

Havia então muita esperança. Precisávamos, mais que tudo, de esperança pra suportar o tempo mau. E de muita disposição para reconstruir um país e nossas vidas nele.

A ditadura colheu as pessoas da minha geração em plena infância. Fomos criados no cercado do pensamento único. "Brasil, ame-o ou deixe-o" era um dos adágios da propaganda de Estado.

Esperávamos no saguão a abertura do auditório. A treva tomou conta. Era a metáfora da situação vigente. Muita gente no escuro, sem saber como sair do calabouço daqueles anos duros.

No início houve um silêncio, uma espera inquieta sobre o significado do apagão. Pouco a pouco as conversas foram retomadas.

Em meio à grossa escuridão, começaram a ser acesos fósforos, isqueiros, folhas de caderno como tochas. Pontos de luz passaram a brilhar formando claridades, que foram se espalhando. O breu já não nos engolia. Havia um ritual de instauração da luz. Não era uma grande luz, eram intermitentes chamas rebelando-se contra a treva.

A luminosidade era a soma da luz de cada um. Não era uma luz sozinha. Pequenas luzes dissipavam o medo.

Somos centelhas luminosas. Só que muitas vezes não nos damos conta dessa energia.

Quando deixamos a luz escapar da escuridão que nos habita, rompemos o breu, fundamos claridade.

Pelo menos foi isso que senti na ocasião e sinto ainda hoje. Nunca esqueci. Nunca esqueço. Quando a luz voltou, já estávamos iluminados.