A rua antiga me atravessa

Jorge Adelar Finatto
 

photo: j.finatto.Colonia del Sacramento, Uruguai

A vida se esconde na rua antiga.

A saudade mora aqui desde muito antes do mundo ser inventado.

Os passos dos seus habitantes se ouvem na longínqua estrela.

Quem nos vê, quem nos vale nesse labirinto?

A vida inteira no postigo.

Tantas coisas eu sonho.

Tantas coisas eu sinto.

As pedras da rua antiga são diamantes cravados no oblívio.

O tempo escorre nessas janelas feito lágrima.

Ninguém vê essa cicatriz aberta na face do planeta.

Calado observador do fim do mundo.

A rua antiga me atravessa.

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Texto atualizado, publicado em 28/05/11.
 

Domingo nas praias do Guaíba

Jorge Adelar Finatto 

 

Praia da Pedreira, Parque Estadual de Itapuã, sul de Porto Alegre.
Fonte: Wikipédia. Autor: Paulo RS Menezes

 

A função dos domingos de verão era pegar o bonde, ir até o centro da cidade e dali tomar um ônibus até uma das praias da zona sul de Porto Alegre. Era assim nos anos 1960.  As águas do Guaíba tinham a superfície pintada de azul e eram boas para banho.

 

Lembro que saíamos cedo de casa para aproveitar o dia. A galinha com farofa era o almoço que ia acondicionado na pequena panela dentro da sacola. Algumas bananas e fatias de pão com chimia eram reservadas para o lanche do meio da tarde. Junto iam duas garrafas de suco feito com pó artificial misturado com água (não havia dinheiro para refrigerantes).

 

Levávamos também uma bola de plástico, duas bóias (que inflávamos assoprando no bico), toalhas e a esteira para estender na areia.

 

A jovem mãe e os três filhos, todos com menos de 10 anos. Não havia pai. Cada um de nós carregava uma sacola. O trajeto de bonde até o centro era tranqüilo. Depois caminhávamos duas ou três quadras até chegar ao ponto de ônibus. E esperávamos de pé, sob o sol, numa fila grande, até que algum deles chegasse.

Parecia que todas as famílias pobres da cidade tinham a mesma idéia de ir à praia no domingo.

 

Quando enfim chegava o ônibus (que uns chamavam de navio negreiro), a fila andava. Claro que a maioria das pessoas ia de pé, apertada no corredor. Os assentos eram destinados aos poucos sortudos que entravam primeiro.

A viagem até as praias era animada, durava cerca de 50 minutos. As pessoas falavam alto, contavam causos, faziam piada, crianças corriam entre as pernas dos adultos. Afinal, era domingo, a alegria fazia parte do passeio e ajudava no desconforto.

 

Até que a porta se abria e descíamos na nossa praia, o Guarujá (havia várias outras). Corríamos para a beira do rio, para ver e respirar as águas. Em seguida, esticávamos a esteira, arrumávamos as sacolas ao lado, trocávamos de roupa num dos precários vestiários. Depois era correr e se jogar no Guaíba.

 

Aproveitávamos até as 5 da tarde. Depois era hora de arrumar as tralhas, ir para a fila do ônibus outra vez e fazer o caminho de volta. A gente vinha com a pele avermelhada, a areia grudada no corpo, as caras de cansaço e sono.

 

A aventura dominical terminava com um banho sonolento embaixo do fraco chuveiro elétrico. Antes de adormecer, a lembrança dos últimos reflexos do sol sobre as águas, o toque cálido da água, a visão dos barcos dos pescadores.

Até que algum navio passava ao fundo da aquarela e levava nossos sonhos com ele. 

 

Hay vida antes de la muerte?

Jorge Adelar Finatto

 

 

photo: j.finatto

  

 

Em Montevidéu, os grafites, em geral, têm espírito. As inscrições, desenhos e pinturas em muros e fachadas das ruas montevideanas não perdoam a superficialidade. Uma vez lidas, não deixam o caminhante em paz.

 

Pressentindo que seria um absurdo virar simplesmente as costas e seguir em frente, resolvi fotografar e trazer comigo a inquietante frase. Na ocasião, eu andava caminhando nas cercanias do Teatro Solis.

Hay vida antes de la muerte?

A pergunta me acompanha desde então, veio com a bagagem de volta para a Passo dos Ausentes.

 

Não bastassem as perplexidades e angústias de sempre, acrescentei mais esta ao meu baú de assombros.

Afinal, haverá mesmo vida antes da morte ou seremos apenas tristes fantoches com a boca colorida de pano rasgado e olhos opacos, às voltas com o sofrimento, a indiferença, o desamparo, a solidão?

O que sei é que há dias em que me sinto muito vivo. Parece que a morte ainda não foi inventada. Em outros, contudo, viver não vale um caco de vaso quebrado.

Hay vida antes de la muerte?

 

Sí, pero...

 

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Texto atualizado, publicado antes em 14 de junho, 2011.

Memória do vento

Jorge Adelar Finatto 



photo: j.finatto

Não posso
fechar a porta
às histórias
que o vento traz

o mundo esquecido
a vida pequena
seres e coisas
que têm em mim
a eternidade
possível


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Do livro Memorial da vida breve, Jorge Finatto. Editora Nova Prova, Porto Alegre, 2007.
 

Fanicos e farfalhas

Jorge Adelar Finatto

photo: Wikipédia. Autor: Jon Sullivan

  

Quem viu alguma vez uma joaninha caminhando na página de um livro ou sobre uma folha verde sabe do que estou falando. É talvez o acontecimento mais importante do universo.

Nenhuma literatura e nenhuma filosofia do mundo valem os passos da joaninha.

Só que pouca gente percebe o engenho e a arte por trás da  construção da frágil joaninha.

Existem muitos outros assuntos importantes para se tratar, está bem. Um blog a sério não devia ignorar isso. Tudo bem.

 

O fato, contudo, é que me encanto com os farelos do mundo, com a coisa pouca ou nenhuma, como um raio de sol na janela. As coisas pequenas me atraem, me cativam, me elevam. As outras me enfadam, quando não revoltam.

Encontro beleza e claridade nos fanicos da existência.

Tudo que é breve e pequeno se parece com ser humano e com estar vivo e ser transitório, e isso me interessa sobretudo.

Os verdadeiros e últimos sentidos habitam além das aparências, é assim que eu vejo. E o que eu mais enxergo, quando penso profundamente na vida, é a pequenina joaninha. Talvez tudo isso não passe de mais um dos meus notórios enganos.
 

O mundo silencioso das migalhas me é, por isso, muito caro e diz muito mais sobre o que nós somos - ou o que sou eu, ao menos - do que um tratado ontológico.

 

Quando se perde a palavra, é como se perdêssemos a vida. Deus nos livre e guarde.

 

Na arte, ao menos, podemos voar, sonhar um pouco, levitar acima dos mausoléus e crematórios existenciais.

Mas sei também que ninguém pode viver entre as nuvens.

Deve haver um caminho de passagem entre as farfalhas da biblioteca e a copa das estrelas; entre a imensidão da Via Láctea e os passos humildes da joaninha.

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photo de joaninha: fonte: Wikipédia. Autor: Jon Sullivan (PD-PDphoto.org]
Texto revisto, publicado antes em 25/11/2012.  

O último boêmio de Porto Alegre

Carlos Alberto de Souza

 

Darcy Alves

 

O último boêmio de Porto Alegre repousa às margens do Atlântico, em Capão da Canoa. Já faz algum tempo que o professor Darcy Alves, virtuose do violão e dono de voz rebuscada nas velhas canções, teve de abandonar os bares da Cidade Baixa, a Lapa porto-alegrense.

Longe das noitadas em que encantava os mais velhos e os jovens admiradores da música de seresta, ele recupera-se de um percalço de saúde na Clínica Geriátrica Melhor Idade. “Hoje não tem show”, brincou ao telefone quando do outro lado da linha eu disse que era um admirador querendo saber do ídolo. 

As informações da atendente são animadoras. Desde que chegou à clínica, o professor tem melhorado progressivamente. Sua esposa também está morando na cidade litorânea, além dos dois filhos, um deles médico neurologista, especialidade que tem a ver com o estado de saúde do pai. O velho boêmio, agora compulsoriamente afastado do cigarro e da bebida, está bem assistido. E recomeça a dedilhar o violão e cantar, para a alegria de todos na casa de repouso.

A cuca do professor está boa. Perguntei-lhe se lembrava de Emerson Rosa, meu tio, excelente saxofonista, que tocou com ele em algumas ocasiões, acompanhando Lupicínio Rodrigues e também homenageando postumamente o grande compositor, em um espetáculo histórico. “Claro, o Emerson, meu amigo”, disse o professor. Certa vez, quando se apresentava no bar São Jorge e o Dragão, mostrou-me um álbum com fotos de sua carreira.

Além de Lupi, acompanhou Alcides Gonçalves, outro expoente da velha boêmia porto-alegrense, Beth Carvalho, Ângela Maria, Sílvio Caldas, Nelson Gonçalves, Altemar Dutra, Francisco Egídio, Jamelão e Altamiro Carrilho, entre outros.

A noite de Porto Alegre segue viva, com mais bares do que no passado. Certamente, abrigam legiões de boêmios resistentes. Mas não têm o mesmo encanto sem o violão, a voz e a presença do professor Darcy Alves. Ele foi o último boêmio da cidade. E assim deve entrar para a história.  

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Carlos Alberto de Souza é jornalista em Porto Alegre.

smcsouza@uol.com.br

O crédito da foto será dado tão logo conhecido o autor. 

O que vale na escuridão

Jorge Adelar Finatto



photo: j.finatto

 

Os gestos são os melhores professores, os mais autênticos, os que verdadeiramente podem ensinar algo de bom (ou mau) a alguém. Se queremos transmitir valores nos quais acreditamos, precisamos antes dar o exemplo.

 

Um gesto vale, não diria mil, mas um milhão de palavras. Palavras são feitas de ar e delas se ocupa o vento, levando-as. O que importa é o que se faz de concreto com as palavras que brotam sem parar da nossa boca. A teoria, isoladamente, não leva a lugar nenhum.

 

Nessas lucubrações não há nenhuma novidade. É assunto batido, velho (sempre atual embora), que mereceu inclusive tratamento na Bíblia.

Ouçamos o que diz Tiago, irmão de Cristo, na sua Carta: "Vedes que o homem há de ser declarado justo por obras e não apenas pela fé." E ainda: "Deveras, assim como o corpo sem espírito está morto, assim também a fé sem obras está morta." (A Carta de Tiago, capítulo 2, versículos 24 e 26).

Lembro essas coisas ao constatar (todos os dias, todos os lugares) o quanto estamos carentes de atitudes de bondade e civilidade, no dia a dia, nos relacionamentos, na rua, no trânsito, no trabalho, no interior das casas.

O quanto nos falta esse ato capaz de nos tornar mais humanos, mais fraternos, mais solidários, menos julgadores, mais em paz com o outro.

Chego sempre à invariável conclusão de que temos tudo para dar certo como pessoas, fazendo do mundo um lugar mais feliz, mas falta este passo que nos tornará melhores do que somos.

Nunca esqueço, a propósito, o ensinamento de Santo Agostinho, que certa vez ouvi, e que contém uma verdade pulsante como o sol:

"Os maus não são bons porque os bons não são melhores."

Como a maioria das pessoas, estou farto de tanta violência, de ver o sofrimento, a indiferença e o egoísmo tomarem conta.

O que vale é saber quem de nós vai acender a vela, o farol, a lanterna, o archote, a lâmpada para dissipar essa escuridão que nos cerca e que já vai longe demais.

É preciso se iluminar urgentemente.