Helena Jobim

Jorge Adelar Finatto
 

Helena Jobim

A vida das coisas pende por um fio, se te calas.

 

                                                     Helena Jobim, no poema Princípio

A morte é um negócio que não precisava nem devia existir. Pra quê? Só pra gente chorar e sofrer a perda das pessoas queridas. E passar o resto dos dias lembrando delas e sofrendo sua espessa ausência.

 

Eu carrego meus mortos num lugar secreto e luminoso dentro da alma. Ali eles estão vivos, caminham entre os campos floridos, brincam nos córregos e pontes, convivem e riem muito das bobagens da vida aqui embaixo. Agora veio juntar-se ao grupo Helena Isaura Brasileiro de Almeida Jobim, ou a Nena, como o irmão famoso a chamava. Certamente vai encantar muito a vida de todos nos Campos de Cima do Esquecimento. E reencontrará o mano Tom Jobim, que tanta falta lhe fazia.

 

Convivi por mais de 10 anos com ela e com o marido Manoel, de quem me tornei amigo também. Adorava quando eles vinham para o sul e ficavam uns dias aqui em casa. Helena tinha histórias incríveis e uma memória prodigiosa, capaz de recuperar coisas dos primeiros anos de vida. A memória dos Jobim, ela dizia.

Às vezes, à noite, ao redor da mesa e de uma garrafa de vinho, passávamos horas conversando. É claro que eu queria era escutar. Ela esteve presente em todos os momentos da vida do irmão, escutou os primeiros acordes de muitas de suas canções, como Águas de Março, no sítio da família, em Poço Fundo, região serrana do Rio de Janeiro. Viajamos, passeamos, rimos, trocamos afetos, histórias, presença.

 

Um certo dia uma doença terrível caiu sobre mim. Emocionalmente comecei a despedir-me do mundo e das pessoas. No meio da explosão, Helena ficou sabendo. Daquele dia em diante, ela e Manoel me telefonavam quase diariamente de Belo Horizonte onde viviam. Não me deixaram mais quieto e sofrido no recanto sombrio.

 

Eles me deram tanto apoio, tanto conforto, me transmitiram tamanha esperança, força e fé que eu parei de me despedir da vida. Um belo dia eu reapareci vivo na saída do longo túnel escuro.  Eles me esperavam com flores e um caloroso abraço. Muito da travessia se deveu aos dois.

 

A Helena morreu no dia 13 de setembro passado. Eu não consegui e ainda custo a encarar o fato.

 

A escritora Helena Jobim não tem o reconhecimento que merece. Escrevia com grande talento, poesia, imaginação. Além de romancista, era poeta de mão cheia (como o pai, Jorge, poeta parnasiano, amigo de Alberto de Oliveira, que lhe dedicou um poema).

Uma mulher sensível, elegante, discreta, culta, humilde, extremamente bonita. Não há rigorosamente excesso nos adjetivos. Alguém me disse que ela foi a verdadeira inspiradora da canção Garota de Ipanema. Não duvido. Nunca vi olhos como os dela, nos quais balançavam as águas azuis e claras do mar de Ipanema, do tempo em que ela e Tom eram adolescentes.

 

Pouca gente sabe das ligações dela e do irmão com o Rio Grande do Sul. O pai deles, Jorge de Oliveira Jobim, era gaúcho de São Gabriel.*

 

 "Jorge, no fim do ano vamos passar o Natal ou o Ano Novo juntos, se Deus quiser. E ele vai querer", ela me disse mais de uma vez. 

Passamos juntos festas de fim de ano e dias de inverno na serra. Deus quis que assim fosse. E foram dias de intensa claridade. Ela tinha razão, as pessoas amadas nunca desaparecem. Estão sempre no nosso coração.

 

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Republico, em memória da amiga, esta crônica.


O livro na praça
                                            Helena Jobim

Vim para Porto Alegre a convite, participar da Feira do Livro. E aqui estou, nessa terra generosa, terra de meu pai Jorge Jobim. Tornei-me filha de três cidades, e assim posso dizer que sou carioca, belo-horizontina (recebi o título com muita honra) e porto-alegrense. A Feira é uma beleza. Ocupa toda a Praça da Alfândega, onde grandes barracas brancas oferecem livros de todo o tipo. Algumas têm o teto transparente, e é muito bonito ver os jacarandás floridos enfeitarem os tetos com suas pétalas roxas.

Assim que cheguei à Feira, deparei-me com uma grande estátua do General Osório, montado a cavalo. No pedestal de pedra, uma inscrição gravada. Chamou-me muito a atenção. Tomei nota: "O dia mais feliz da minha vida seria aquele em que me dessem a notícia de que os povos civilizados comemorariam a sua confraternização queimando seus arsenais". Vem a calhar para a hora difícil que vivemos.

A Feira é uma grande festa invadindo a praça, com suas árvores antigas, gigantescas, de troncos retorcidos pelo tempo, verdadeiras esculturas. Essa paisagem, de largas sombras e bancos para descanso, sugere a leitura. O ambiente combina com reflexão e cultura. Sabiás e pardais cantam ocultos nas copas de folhagens espessas, como um pano de fundo construído de sons que nos remetem a dias felizes.

Esta é a 47ª Feira do Livro de Porto Alegre. Chegou o sol e o calor e havia tanta gente pelos largos corredores entre as barracas, que tínhamos de andar devagar, parando a cada instante para examinar os livros. Vontade de comprar tudo. Os homenageados desse evento estavam bem representados em bronze, lado a lado. Carlos Drummond de Andrade, de pé, segurando um livro como se o lesse. E bem junto dele, sentado, Mario Quintana olhava-o, absorto. Tirei retratos junto às estátuas desses dois grandes poetas, pensando em colocar depois as fotos enfeitando meu escritório.

E como foi proveitoso estar com artistas mexicanos! Escritores, roteiristas, editores. Chegavam em comitivas alegres e coloridas, representando o seu país, também homenageado este ano na Feira. Sons e imagens que nos aproximam definitivamente.

Depois de muito andar, palestrar (junto com meu amigo e poeta Jorge Finatto) e autografar "Recados da Lua", atravessei a rua e sentei-me no pequeno Café Antigo, dos anos 30, perfeitamente conservado. E nesse ambiente calmo, de frente para a praça, me dei conta de como é importante para mim o ofício de escrever.

Lá estava eu, testemunha deste importante evento, de lápis e papel na mão, registrando minhas impressões. Dentro de mim vibrava a grande festa do artista, irmanada com as pessoas mais simples que observava folheando livros de todos os tipos, de todas as cores. Poucas vezes na vida um escritor pode saborear tão de perto a avidez do leitor pelo livro, a ponto de me fazer esperançosa em prosseguir na luta com o papel em branco, na busca da sensibilidade, na entrega total aos meus leitores. E me lembro de novo de Cecília Meireles: "Eu canto porque o instante existe/ e a minha vida está completa./ Não sou alegre nem sou triste:/ sou poeta".

Quero hoje agradecer especialmente aos e-mails de Clara e Fred. Suas palavras ajudaram-me também a acreditar na palavra escrita, como forma de melhorar o mundo.

Para se pensar:

A vida era por um momento.

Não era dada. Era emprestada.

Tudo é testamento.

Antonio Carlos Jobim

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Helena Jobim era escritora, autora, entre outros, de Antonio Carlos Jobim, Um Homem Iluminado (Editora Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 1996), Trilogia do Assombro (Editora Nova Fronteira, 1998) e Pressinto os Anjos que Me Perseguem (Editora Record, Rio de Janeiro, 2000).

Esta crônica foi escrita por Helena durante sua passagem por Porto Alegre, na Feira do Livro de 2001. Agradeço à querida amiga a autorização para publicação do texto.

Fotos: 1) Helena Jobim. Fonte: livro Antonio Carlos Jobim, Um Homem Iluminado. 2) Helena e o irmão Tom Jobim em 1945. Fonte: site oficial do Instituto Antonio Carlos Jobim: http://www.jobim.org/
Texto publicado no blog em 11 de abril, 2011.

*Maestro Antonio Brasileiro, entre o Guaíba e Ipanema:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/04/maestro-antonio-brasileiro-entre-o.html
  

Pensar alto

Jorge Adelar Finatto


photo: jfinatto

 

Um fato constrangedor está preocupando a intelectualidade de Passo dos Ausentes. Peidar alto, na presença de visitantes e consulentes da Biblioteca Ausentina, declarada patrimônio cultural da humanidade, é algo que o filósofo Don Sigofredo de Alcantis tem feito com desconcertante frequência, nos corredores, entre as estantes, nas saletas de estudos e entre as fileiras de mesas.

 

Como Diretor Vitalício da vetusta instituição, pelos relevantes serviços prestados ao longo de 60 anos, o pensador-mor participa assiduamente das reuniões de diretoria.  Ultimamente, durante os encontros, Don Sigofredo não se constrange em inclinar-se lateralmente na cadeira de couro, à cabeceira da mesa oblonga, emitindo uma sonora e nada agradável ventosidade que empesta o ambiente. E o faz com impressionante naturalidade.

 

Mocita de La Vega, secretária-geral da biblioteca, foi encarregada pela plêiade de intelectuais que dirigem aquela casa do saber de conversar com o Senhor Sigofredo, com a discrição e o sigilo que a situação exige, indagando-lhe coisas sobre sua alimentação, aparelho digestivo e outras questões relativas à tubulação e ao escapamento sem freio do lendário e distraído filósofo.

 

Veja, Mocita. O mínimo que um homem da minha idade e da minha condição deve se permitir é peidar sem mordaças. Ruminei as piores coisas que um ser humano pode suportar, a vida inteira, pensando ao desabrigo, a céu aberto, sem rede de proteção, em nome da filosofia e para o bem do meu semelhante; percorri largas veredas de solidão e desespero em busca de respostas que nunca encontrei. Fui movido pela sinceridade e pela vaidade.

 

Trilhei um caminho torto, inútil e pretensioso. A flatulência, a esta altura, é resultado do pensar profundo, acumulado por décadas em meu âmago. Nem isso consegui controlar com o pensamento. E nem quero. A maioria me julga sábio. Sábio...

Descarregar sem hesitações não é prova de descontrole ou fraqueza, mas de libertação. As convenções sociais não ficam bem a um homem que perseguiu a verdade e a liberdade total do ser como eu. Não as tendo encontrado, resta-me ao menos libertar, sem falsas modéstias, os ventos filosofais que me sacodem por dentro. Diga isso aos confrades. E que passem bem.

 

Diante do inusitado relato trazido por Mocita aos membros do nobre conselho, ficou decidido que, de agora em diante, as reuniões de diretoria têm de se realizar com as janelas abertas, apesar do costumeiro frio polar de Passo dos Ausentes. E Mocita foi proibida de ligar a calefação durante os encontros e conferências, pelo poder que ela tem de concentrar odores lançados inopinadamente no ar. Para evitar fatos semelhantes, ficou registrado em ata que somente Don Sigofredo de Alcantis, honorável pensador, orgulho da aldeia, tem direito ao peido ou traque, sem peias, por ocasião dos gelados eventos na casa dos livros.

 

A bússola

Jorge Adelar Finatto

photo: reprodução. o crédito será dado assim que conhecido o autor.

 

 

Um dia desses comprei uma bússola em Porto Alegre. A anterior, uma inglesa do século XIX, perdi quando o barco no qual fazia a travessia de uma corredeira, no Contraforte dos Capuchinhos, virou, e eu virei junto, perdendo vários objetos de expedição. Não me perdi no fundo das águas porque me agarrei nuns galhos de uma árvore caída  perto da margem. Deus é pai.

 

A meu lado, na loja, alguém perguntou por que eu queria uma bússola nesses tempos modernos de gps e etc. Por acaso tem medo de se perder na cidade? Nunca tinha visto a tal criatura. Tenho o inusitado dom de atrair essas entidades.

  

Depois de testar o equipamento e guardá-lo, respondi que a bússola é necessária nas minhas andanças por vales e montanhas dos Campos de Cima do Esquecimento. Sem ela, posso me perder e não encontrar o caminho de retorno, o que seria uma perda irreparável para os três leitores do blog.

Não satisfeita, a perseguinte arrematou dizendo o senhor não devia fazer essas coisas, pois não tem mais 20 anos. Cuidado para não acabar no buraco. Não tenho mais 20, cara senhora, nem 30, muito menos 40 e estou passando bem dos 50. E buraco, bem, cada um encontrará o seu um dia. Mas com a bússola eu evitei vários deles.

Em Porto Alegre também utilizo a bússola. A cidade expandiu-se. Cresceu tanto para cima, para baixo e para os lados, que já não conheço mais nada nem ninguém. Preciso do aparelho para me orientar na multidão. Isso aqui é pior do que andar no meio do mato.

Infelizmente, mesmo de bússola em punho, não encontro mais os amigos. Não tem maneira de avistar um rosto querido no turbilhão de faces anônimas. Pelo jeito, todos se mudaram de cidade. Ou fugiram, o que é mais provável, em meio à tanta violência e indiferença.

Tem dias que me sinto um fantasma por essas ruas povoadas de oblívio. 

 

Solidão

Paulo Ricardo Fabris

photo: jfinatto

 

acho que nunca

verei o sol varar

o casarão e penetrar

na sala-de-estar

e almoçar conosco

na mesa-de-jantar

 

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Paulo Ricardo Fabris é médico e poeta em Porto Alegre. Este poema faz parte da antologia Paisagens, de vários autores, publicada em 1977, pela Editora ML, em Porto Alegre. 

 

Solo de violoncelo

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto, 28/9/15

 

A questão é que não basta escrever. É preciso se sentir vivo em cada momento. Por isso ando dando mais atenção aos passarinhos e plantas do meu quintal.

A criação, em qualquer de suas manifestações, é uma tentativa de reinvenção da vida, de extrair-lhe sentidos, cores, formas e perfumes insuspeitados. Exploração e revelação de mistérios. Ó mistérios.

 

A vida cotidiana é injusta, escassa, sórdida, repleta de percalços, dura, seca, gris. A arte é o voo sobre o abismo, a fuga possível do real. A caminhada em direção ao amanhecer.

 

O que sabemos da existência e de nós mesmos é muito pouco, porque vivemos às voltas com a batalha desumana da sobrevivência. Batalha aqui no sentido literal, nada figurado, exata expressão da luta que se trava ao nível da existência.

Quase não há tempo nem disponibilidade de espírito para o outro olhar, um outro sentir, outra harmonia.

Habitamos um circo onde os leões devoram a plateia.

 

O coração é infinito, mas o corpo é perecível. O tempo é eterno, contudo dentro dele somos pobres hóspedes temporários. Seres que passam pelo cosmos como um risco de luz no espaço. Um segundo depois, apagamos.

Não consigo imaginar maior danação do que esta: fenecer depois de haver existido. Tirante a fé em Deus, não sei como lidar com isso. O raro leitor sabe?

Viver é morrer de sede diante do mar.

Alguém dirá: o blogueiro está um tanto sorumbático hoje. Sim, talvez um pouco macambúzio. Mas porém sem jamais desistir da esperança. Porque por meio dela se desenharam, pela primeira vez, figuras nas paredes das cavernas; inventaram-se os pergaminhos, as pirâmides, madonas, arlequins e monalisas; livros, barcos de papel e blogs.

Ninguém nunca quis ficar falando sozinho no vasto universo. Toda obra de arte, toda palavra escrita em página de caderno têm uma única e incontornável pergunta: tem alguém aí?

 

Um casal no fim da linha

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto



Tenho um conhecido que é cerca de 25 anos mais velho do que eu. Não o vejo há bastante tempo. É uma pessoa com quem sempre senti afinidade. Compartilho sua maneira ponderada e humana de olhar o mundo, de tratar situações difíceis. Nosso vínculo nasceu no meio jurídico, em razão da atuação profissional. Ele no Ministério Público, eu na Magistratura.

Afinidades antes espirituais do que propriamente de convivência, pois não nos encontrávamos com muita frequência. Vi-o algumas vezes  com a mulher, inclusive em congressos. Nessas ocasiões, conversávamos, às vezes passeávamos e jantávamos juntos.

Eu achava bonita a maneira como o casal se dava, após um casamento de mais de 40 anos. Uma sintonia fina, linda de se ver. Gostava de encontrá-los assim, andando pela vida juntos, atravessando o tempo, num companheirismo incomum nestes tempos de relacionamentos de ocasião, onde cada um é por si e o resto que se dane.

 

Ontem fiquei sabendo, por um amigo comum, que ele vive sozinho em casa com uma cuidadora contratada, porque não consegue fazer por si as coisas normais da vida. A mulher, companheira da vida inteira, está numa clínica, necessitando de cuidados médicos permanentes.  A doença os separou, já não podem cuidar um do outro com antes. Não conseguem sequer se ver e dizer olá, como passou o dia.

 

Constato mais uma vez - ó besta e vã filosofia - que a vida é mesmo uma coisa torta e absurda. Procuro uma nesga de justiça nesse caso e não encontro. Como podem terminar assim duas pessoas que se amaram, construíram uma família, lutaram, viajaram, se consolaram, se acompanharam nas boas e nas más horas, e agora não podem ao menos se ver? Onde está o sentido?

Tento encontrar, mas não alcanço, a explicação. Nunca mais verei aquele casal de mãos dadas. Será que tem de ser desta maneira? Não haverá outro jeito, menos solitário e doloroso? Peço a Deus humildade e paciência pra suportar o que parece ser a negação do humano.

Pressinto o de sempre: não entendo nada de nada.  Devia mais era ficar quieto no meu canto, dizendo que a vida é assim mesmo. Calado, sem ruminações inúteis. Acontece que não consigo.

Tem dias que a custo me levanto da cama de manhã para enfrentar a vida. Sei - como sei - que viver vale a pena. Mas às vezes dá um bruto cansaço e uma certa melancolia toma conta. Uma espécie de saudade de uma harmonia e de uma felicidade que jamais conhecerei. 

 

O caçador de flores

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

O CAÇADOR DE FLORES, na sua floral loucura, busca reter a beleza do que, por natureza, é volúvel ao tempo e perecível.

Confesso que sou amador na arte de caçar flores, alguém que se dedica ao ofício por puro prazer estético, sem fazer disso meio de vida ou por espírito de emulação com outros caçadores.

Setembro. Lanço-me mais uma vez na delicada faina, mesmo sabendo que imagens conservam apenas a aparência do que foi belo um dia e depois deixou de ser.

Saio por aí com a Coruja, vetusta máquina fotográfica que me acompanha há séculos, e começo mais um dia de caçada. Esta é a época perfeita. Início da primavera.

E haja corola pra satisfazer a sanha insana.

O gesto é egoísta, reconheço, típico de quem dá valor excessivo ao próprio deleite, numa ânsia predatória de fazer arrepiarem-se os campos, jardins e pomares. Tal é a sina do predador.

 

O caçador satisfaz o cruento instinto ao capturar flores em fotografias, escondendo-as em álbum secreto. Todavia, o segredo não resiste à evidência de que o belo precisa ser compartilhado.

Só a exposição torna completa a alegria da caça.

Um dia as flores secam e morrem, como tudo que é vivo e respira. Alguma coisa delas permanece nas imagens. Será essa, talvez, a possível atenuante para a conduta violenta do caçador, no seu afã de ter consigo todas as flores que puder e mais algumas.

Na cidade grande quase não há flores ao ar livre. Por isso, e por não gostar de viver distante delas, quando estou longe de Passo dos Ausentes, levo comigo as photos floridas. Um jardim de emergência em meio ao deserto de concreto. Para suavizar o feio e o triste.

Nos Campos de Cima do Esquecimento, de onde escrevo essas frágeis linhas de primavera, não faltam flores, graças a Deus. Elas crescem generosamente em todo lugar e a caça é abundante.

O retrato floral é, talvez, um modo patético de aprisionar o efêmero, alguém dirá. Pode ser. Mas o que não é patético nessa vida, não é mesmo, raro leitor? 

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Texto revisto, publicado antes em 26, nov., 2013.