Jorge Adelar Finatto
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| photo: j.finatto. 09.03.2014. Passo dos Ausentes |
Eu, Landgrave dos Santos Esquecido, inquilino do absurdo, de tudo dou fé e assino.
As coisas que não aconteceram são as que mais se afeiçoaram à minha memória.
A biografia que merece os veros registros: a dos não-acontecimentos, a dos impossíveis sonhos. O resto são pedras que se carregam dentro dos bolsos. Como os suicidas a caminho do mar.
A biografia que merece os veros registros: a dos não-acontecimentos, a dos impossíveis sonhos. O resto são pedras que se carregam dentro dos bolsos. Como os suicidas a caminho do mar.
Essa cidade é onde o abandono é dono.
As praças vazias onde me quedo ouvindo falecidas conversas. Ó ausências do mundo!
Bardo obscuro e tabelião de papéis perdidos em Passo dos Ausentes, eu vivo os interstícios. Os ásperos padecimentos da humana travessia.
Cheio pela borda de cansaços, frustrações, tapas na cara e desejos. Quem houvera nesta vida se dignasse escutar meus ais.
Viver é assunto proceloso e bem noturno.
Por isso estou aqui. Me contando, me abrindo, me inventando.
Sou o bardo barroco, ressuscitado em salvadoras prosopopéias. A obsessão pela música interior. Essa que me faço e entrego ao raro leitor. Construo o venturoso canto.
Não me interessa a realidade. Quem tiver a realidade que bem a guarde e embale.
Sou viajante de um tempo que se esfuma. O tal.
A saudade é um retrato em branco e preto na gaveta do oblívio. Os pedaços de cada um.
Sou o bardo barroco, ressuscitado em salvadoras prosopopéias. A obsessão pela música interior. Essa que me faço e entrego ao raro leitor. Construo o venturoso canto.
Não me interessa a realidade. Quem tiver a realidade que bem a guarde e embale.
Sou viajante de um tempo que se esfuma. O tal.
A saudade é um retrato em branco e preto na gaveta do oblívio. Os pedaços de cada um.
O meu coração habita um quarto de pensão. A pensão se chama Ao viajante solitário.
Às vezes penso que o mundo é uma grande pensão. A pensão dos viajantes solitários. E viver é um fio de orvalho estendido de manhãzinha sob o sol.
Somos parceiros das nuvens e da bruma.
Caminho para o lugar ermo do esquecimento.
Eu, Landgrave dos Santos Esquecido, inquilino do absurdo, ante vossa alta ausência, improvável leitor.
Aqui Passo dos Ausentes, nos Campos de Cima do Esquecimento, Rio Grande do Sul, Brasil. Dou fé e assino.
Inícios de outono.
Eu, Landgrave dos Santos Esquecido, inquilino do absurdo, ante vossa alta ausência, improvável leitor.
Aqui Passo dos Ausentes, nos Campos de Cima do Esquecimento, Rio Grande do Sul, Brasil. Dou fé e assino.
Inícios de outono.
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Texto revisto, publicado em 20 de agosto, 2010.
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