O homem que roubou o sol

Jorge Adelar Finatto


pintura: Maria Machiavelli

Um homem de coração triste pode entristecer a vida de muita gente.

 

O sol está preso no sótão da casa do homem sem esperança.

Em uma manhã de infinita tristeza, ele ergueu os braços, apanhou o sol com as duas mãos, como se fosse uma laranja, e o levou para o trevoso lugar. Desde então, não mais o devolveu para a rua onde mora.
 

- Nunca, nunca mais vou soltar o sol -, disse a um grupo de meninos e meninas que foram até a frente de sua porta pedir a libertação do astro-rei.

- Ninguém mais vai ver a luz nem receber calor nessa rua.
 

À noite, os vizinhos observam a estranha claridade que escapa pela janela e pela claraboia. Raios iridescentes giram entre si, perpassam o espaço e vão em direção ao vazio do universo.

Nenhum, no entanto, fica para iluminar aquele pequeno lugar mergulhado na sombra.

 

O homem triste tem uma pedra enorme, pesada e fria, no coração. Uma lápide com uma inscrição feita numa estranha, obscura língua que ninguém entende. Ele não consegue mais falar nem sentir.

O roubo do sol foi um ato de desespero, de revolta com coisas más que aconteceram na sua vida, algumas provocadas por ele próprio. Ao agir dessa maneira, privou a rua e seus habitantes de luz, calor e alegria.
 

É preciso trazer urgentemente de volta o homem triste para o convívio da rua e seus habitantes, antes que tudo em volta dele congele, antes que os corações esfriem, antes que desapareça a vida daquele lugar.
 

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Pintura: Maria Machiavelli, artista plástica em Passo dos Ausentes.

Texto revisto, publicado antes em 12 de setembro, 2011.

Paiuia

Jorge Finatto

photo: jfinatto

 

Quando eu era criança, tinha medo-pânico de cortar o cabelo. O drama se estendeu até os cinco anos mais ou menos. Era um medo primitivo, das cavernas, pavor ancestral dos raios e do trovão.

 

Quando o avô me levava ao barbeiro, na ruazinha central de Passo dos Ausentes, aquilo era um suplício.

 

Havia na cidade um homem que vivia na rua. Vestia sempre um casacão de lã, fosse inverno ou verão, tinha longos cabelos cor de cobre, uma cara amarrotada, chupada, fustigada pelo sol e pelo vento.

Sobrevivia ele com os trocados que ganhava pelas momices e mugangas que fazia aos passantes nas calçadas, onde instalava seu escritório de saltimbanco.

 

O nome dele era Paiuia.

 

Para amenizar a sessão de tortura, o avô contratava Paiuia para distrair-me junto à cadeira do barbeiro. Ele conseguia me acalmar menos pelos trejeitos que fazia do que pela sua feiura. Eu ficava impressionado com o fato de alguém tão feio ser ao mesmo tempo tão alegre.

 

Eu já não chorava nem sofria como antes, deixava o barbeiro fazer seu trabalho. Com sua arte humilde, Paiuia me consolava no sofrimento. Acaso não será esta a sublime missão de todo artista?

 

No dias difíceis, recordo com ternura de Paiuia, que não está mais neste mundo para me dar consolo com suas momices. Hoje percebo que a beleza que ele tinha era invisível ao olhar. Ele a carregava luminosa dentro da alma e com todos compartilhava generosamente.
 

Alguém visitou

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

Alguém visitou
minha tristeza
soltou as gaivotas
no azul insular

não quero ser doido
desmemoriado
habitante
do penhasco

embora só
quero estar junto

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Do livro O habitante da bruma, Editora Mercado Aberto, Porto Alegre, 1998.

Ausência

Jorge Finatto
 

photo: jfinatto

 

 

Eu chamo teu nome

                               no escuro

no escuro meus olhos procuram
                                             procuram
até secar de tanta espera

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Poema do livro Claridade, Prefeitura Municipal de Porto Alegre, 1983.