Um galo na aurora

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto, 5.4.2014



 

                          Um galo sozinho não tece uma manhã:
                          ele precisará sempre de outros galos.
                                                            João Cabral de Melo Neto¹

O silêncio é tão profundo que dá para ouvir a névoa se espalhando no jardim, entre as rosas.

Quatro e meia da madrugada de domingo. Ele adormeceu no sofá do escritório.

Não quis atravessar a casa e ir pro quarto. Madrugada fria nos Campos de Cima do Esquecimento.

As pinturas e os retratos na parede, a luz branca e opaca na escada.

O sobrevivente escreve para habitar o território do amanhecer.

Ler já era estar banhado em luz. Escrever é um clarão.

(A treva não dá trégua.)

O vento lambe a face das montanhas cobertas de verdes pinheiros e basalto.

O som imemorial do vento cortando os contrafortes.

Abril costuma ser um tempo de desolação.² Seria preciso acender fogueiras em todas as esquinas da cidade, convocar os amigos

fazer vigília e beber até que a manhã se erguesse no horizonte e se derramasse nos telhados.

Um galo canta na aurora.

O sobrevivente dorme no sofá enrolado na manta xadrez.

A única coisa que se ouve agora, no silêncio, é o canto do galo.

Um canto anunciador e translúcido, na antessala do dia.

Por um momento ele ouve o canto. Mas não abre os olhos. Se enrola mais ainda na manta, afunda no sofá. O livro caído no tapete.

O canto do galo vai sumindo, distante, sumindo.

Ele caminha por uma estrada de chão batido, silenciosa, vai andando, sumindo, andando, sumindo até desaparecer na aquarela ao lado da estante.

No jardim, lá fora, só se escuta a névoa.

photo: j.finatto

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¹Do poema Tecendo a manhã. Poesias Completas, Livraria José Olympio Editora, Rio de Janeiro, 1979.
²Um suspiro, um silêncio
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2014/03/um-suspiro-um-silencio.html

Cais

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Tem dias em que saímos
com o corpo nu
para alojá-lo na primeira copa de árvore
e chorar longe dos homens

dias em que os desejos
até os mais secretos
sucumbem apagados
na penumbra

tempo de total privação
da carne e do sonho
tardes em silêncio reveladas
intervalo entre dois mundos

olhamos o céu
no quadrado da janela
esperando ver a face de Deus
procuramos Deus
no íntimo da alma e das coisas
precisamos repousar no colo de Deus
sentir suas mãos nos olhos
para amparar a lágrima quente
que por ali verte

tem dias em que estranhamos
o próprio olhar
que amanheceu mais seco
não reconhecemos a rua
onde tantas vezes inventamos o amor
na sombra dos cinamomos

as melhores viagens
ficaram sonhando no cais
enquanto navios partiam
repletos de homens decididos
em busca de cidades felizes

onde andará o menino
que nos visitava nos dias
em que tudo em volta
parecia desabar?

em que gare deserta
perdeu-se o guarda-chuva melancólico
com que meu avô ia à cidade
buscar a porção diária de pão
esperança
e jornal?

tem manhãs em que apesar do sol
não habitamos o claro sentido
de existir
mal percebemos a luz
acalentando o corpo

manhãs em que o carteiro
extravia a carta que irá nos salvar
a notícia tão esperada
que nos revelará
um mundo desconhecido
onde pandorgas falam
e o arco-íris é uma escada
que nos retira do poço

não compreendemos
as mãos cansadas
a boca amarga
com que damos bom-dia aos vizinhos
cumprimentamos os superiores

tem dias em que o isolamento
é tão assombroso
que sentimos tristeza em tudo
principalmente na alegria ingênua
das velhas fotografias
uma dor inevitável
diante dos sonhos da infância

dormimos em quartos de aluguel
projetamos ataúdes de aluguel
as dívidas invadem a porta
os poros

o amanhã ficou torto
na cordilheira dos dias
sem luz

a cidade parou no escuro
sufocou nossos melhores anos
inundou o rio
com seus maus óleos
seu excremento

não merece um verso
sequer uma notícia fugidia
em página de jornal

talvez careça uma bomba
um terremoto
talvez uma flor
povoando o asfalto

estamos um pouco mais tristes
e calados
(um pouso só)

trazemos um gosto de sol
entre os dentes
um resíduo de primavera
na palma da mão
uma promessa de encontro
nos olhos

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Do livro O Fazedor de Auroras, Jorge A. Finatto, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.
photo: Cais de Porto Alegre, j.finatto