A canção dos guarda-chuvas

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto



Um guarda-chuva não é só um guarda-chuva. Não é simplesmente uma armação de varetas móveis coberta de tecido, conforme nos informa o Dicionário Aurélio. Aqueles que, como eu, têm o guarda-chuva em alta estima sabem do que estou falando.

Estava retornando a Passo dos Ausentes, vindo de Porto Alegre. Passei pela serrana Canela, que é o caminho para os Campos de Cima do Esquecimento. As ruas de cidade estavam povoadas de guarda-chuvas. Costuma ser assim no inverno. Grandes e coloridos, os chapéus-de-chuva canelenses habitam o ar pendurados em fios.

Sob o céu azul uma multidão de umbelas. Um regalo para os olhos e o coração.



photo: jfinatto, 9/6/14



Decidi parar e tomar um café. E também photografar, antes de seguir viagem.

 

Os guarda-chuvas estão entre os objetos mais belos já construídos pelo homem. A sua forma e a sua funcionalidade são irretocáveis. Não por outra razão, sofreram pouquíssimas modificações ao longo dos séculos.

Os exemplares mais antigos remontam a mais de 3 mil anos, na Mesopotâmia, espaço geográfico correspondente hoje ao Iraque e cercanias. Ali, nos vales dos rios Tigre e Eufrates, surgiram os primeiros.


photo: j.finatto, 9/6/14

 

Eu, quando sinto o banzo se acercar de mim, lanço mão do meu guarda-chuva. O guarda-chuva é um amigo fiel e um bom confidente.

Poucos sabem, mas o fato é que, com o tempo, o guarda-chuva desenvolve sentimentos e até uma alma, tornando-se um ser amoroso e devotado.

 

photo: j.finatto, 9/6/14

 

Não poucas vezes os guarda-chuvas desagravam seus donos dando judiciosas pancadas na cabeça de indivíduos maus.

Quando o vento soprou, os guarda-chuvas fizeram uma animada dança, balançando as umbelas. Do toque do vento dedilhando as varetas brotou uma estranha canção que me fez sonhar com um lugar misterioso.

Um guarda-chuva verde se descolou e saiu voando rua afora. Dobrou a esquina e prosseguiu rumo ao horizonte. Entrou em órbita em torno da Terra, misturando-se a todos os outros guarda-chuvas perdidos e abandonados do mundo.

Uma legião de umbelas forma um luminoso colar que abraça o planeta e é visível nas noites claras de junho, quando o frio e a solidão avançam sobre as horas.
 

O apanhador de estrelas

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

 

 

Escrever é estar vivo. Compartilhar isso com o outro é uma forma de claridade . Navego pelo universo a bordo do calepino silencioso, sem sair do lugar. O texto no computador vem depois da viagem.

Esse sentimento aconteceu durante uma bruta falta de luz que lançou a casa e toda a rua e talvez o bairro todo no mais profundo breu.

 

Saí pelos armários e gavetas às cegas, apalpando em busca de coisas capazes de substituir a luz elétrica que desaparecera, pra continuar as anotações que estava fazendo.

 

Me senti um apanhador de estrelas, perseguindo velas, fósforos, lanternas, isqueiros, lamparina a óleo, qualquer coisa que pudesse iluminar a escuridão que me cercava naquele momento.

 

Não tenho apreço pelo lado escuro. O breu das almas, o breu da vida, me desacostuma da alegria. Gosto de claridades.

 

A escuridão me desabriga.

 

Por fim, encontrei uma vela de tamanho razoável com força de moer o escuro. Caderno à mão, retomei a busca de extrair o incomunicável, o desconhecido, o lado escuro dentro de mim, na esperança da rara luz que verte da palavra.

 

O homem é palavra.

O que é um texto, raro leitor, senão um telescópio mirando a espessa névoa dos corações? Quem, senão a palavra, pode vasculhar esse vasto território, dar-lhe alguma voz, forma e sentido?

Quem, senão a palavra, pode nos valer perante nós e o outro?

 

Palavra sem esquecer de ser silêncio. Palavra e silêncio.

 

Na noite calada, o apanhador rumina o escuro, visita distâncias, ruínas, abraça ausências, faz apontamentos, cultiva paciência, estuda as anotações de outros exploradores do universo, ajusta as lentes do seu instrumento. Deseja querer.

É noite de outono, frio, beira do inverno. Viajo pelo cosmos, visito o brilho azul de estrelas que já se apagaram, desvelo sombras inumeráveis, vou à procura do que é e respira, quero conhecer um pouco esse mistério.

O apanhador espreita a noite infinita do mundo em busca de um sinal, um movimento, uma luz generosa e tênue que ilumine os aposentos interiores da casa chamada ser humano.

Eis que a calma luz penetra aos poucos pelas frestas, por debaixo da porta, através do postigo. A luz suave e benigna. 

 

Palavras criam asas, inauguram o vôo.

 

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Texto revisto e atualizado, publicado antes em 9 de janeiro, 2013.