Cláudio Accurso na Feira do Livro

Jorge Adelar Finatto

No país desigual que temos, os saberes em

ciências sociais estiveram presentes em sua modelagem ou servem apenas para explicá-lo?

Essa frase de Cláudio Accurso nos dá uma ideia do percuciente caminho que percorreu na elaboração de Aportes de Desenvolvimento Econômico, obra que autografará nesta segunda-feira, às 15h30min, na Feira do Livro de Porto Alegre.

Economista e professor da Universidade Federal do Rio Grande do Sul, Accurso não se limita ao domínio exemplar da técnica do seu metiê. Vai muito além, a bordo do substrato humanista que impregna o saber científico. Leva-nos a pensar com sentimento, provando, uma vez mais, que não existe sabedoria longe do coração.

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Lançamento da Editora da UFRGS, IEPE e Centro de Estudos e Pesquisas Econômicas da universidade federal.

O coração da neblina

Jorge Adelar Finatto

Um vasto silêncio. O viajante entrou na fotografia. Atravessou para o outro lado. Caminhou na névoa como se andasse dentro de si mesmo.  Pisou na grama a esmo, interiorizou-se na paisagem em busca de algo, talvez de alguém que um dia ele foi e se perdeu.  Aqui fora, só o que vê são vultos ao redor. Não vislumbra mais rostos como antigamente, não sente o seu coração nem o das pessoas batendo.  Agora quando acorda tudo lhe parece estranho. O espelho mostra uma face sem expressão, uma boca onde a palavra já não habita. Há um banco solitário na praça vazia desse olhar. Esse olhar de nuvens. A tarde caiu no interior do retrato.  Ficou frio. Ele deitou e dormiu embaixo de uma árvore com o casaco por cima como fez uma vez aos 20 anos. Está feliz naquele lugar como há muito não acontecia.  Está sozinho, mas se sente inteiro. Não entende como a vida foi escurecendo dentro dele. Invadiu a fotografia tentando se afastar do labirinto e se encontrar. Um vento leve e úmido bate-lhe na cara. Por enquanto ele pode ficar ali, longe de tudo, distante do mundo. Ninguém vai procurá-lo naquele território ausente. Mais tarde, só mais tarde, retornará. Quem sabe reencontrará a palavra e o sol na saída do retrato.

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Foto: J. Finatto

Os desolados

Jorge Adelar Finatto

As manhãs fogem do escuro. A solidão é um negro capuz que se veste nos retirados da dor.

Tive medo de ver os escombros. Os difíceis haveres do abandono. Havia uma mulher chorando. Quem? Não divulguei.

O coração humano gira em tristes moinhos. O traçado torto da vida. Quem puder se segure, senão cai no perau. Eu, quando escuto gente chorando, sinto breu andando à volta.

Coisas que vi. Meu coração barroco. Aquele choro me doeu. Mas eu fui. Foi quando meus olhos a divulgaram. A mulher era uma visão sob a pérgula. Eu não sabia o que era beleza até aquele dia. Estava sentada num banco de pedra cercado de camélias vermelhas, ao lado da fonte. Havia uma escada com seis degraus que terminava no ar. Ligava parte alguma a lugar nenhum. A casa desmoronada no íntimo da pessoa.

A mulher, sua tristeza na alma, aquela ruína. Me aproximei no cuidadoso jeito. Era uma tarde de junho como essa. E fria, fria. A mulher - a visão - fez sinal para eu parar e esperar. O que fiz nos respeitos. Ela se levantou, arrumou o vestido, olhou o céu. Entre as duas mãos largou a face e os cabelos de linho, depois seguiu. O tempo varou a vida.

Eu vivia no lugar perdido, arrostando sol e vento, sem eira, sem beira. Os loucos dias no sanatório do mundo. Os ermos. Caminhos que se andam.

Um dia de fina luz de primavera ela veio em minha direção, pegou no braço meu. Caminhou, caminhamos. Em silêncio. Palavras que se dizem sem falar. Aconteceu a brilhante estrela caindo no meu caminho.

O punhal que me rasgava por dentro foi saindo, saiu.

Nos acolhemos, reunimos as raras pertenças.

Me tornei sentimento. Sentimentos.

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Foto: J. Finatto
Texto publicado no blog em 03/5/2010.

Primavera 54

Jorge Adelar Finatto

O vento vai para o sul e faz o giro para o norte. Gira e gira continuamente em volta, e o vento retorna logo aos seus giros. Eclesiastes 1:6

Todos os dias são santos, todas as horas são as últimas. A santidade de cada instante, o milagre de existir, a utopia da felicidade, em meio às nossas imperfeições, levam a agradecer cada dia recebido.

Atendendo pedido dos queridos Niamara Pessoa Ribeiro e Cláudio Accurso, dois intelectuais que engrandecem nosso meio, publico os textos que remeteram. 

Vivo a urgência de um tempo em que não posso me permitir os excessos da vaidade, mas tampouco o desperdício do carinho dos amigos. Colho estas manifestações com humildade e profunda gratidão.

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Niamara Pessoa Ribeiro (Graduada em Letras e Especialista em Teoria Literária):  Rogo-lhe a gentileza de possibilitar que este texto se torne de conhecimento de seus leitores, especialmente nesta semana em que se comemora o seu aniversário. Quero cumprimentá-lo por muitos motivos, dos quais destaco os seguintes.
 

O senhor surpreende positivamente: integra uma plêiade de perfis nobremente poliédricos que cintilam em todos os aspectos pelos quais possam ser analisados. 
  

Eu o conheci inicialmente como Magistrado: além de íntegro, megacumpridor do dever, respeitoso com colegas e superiores, igualmente concedeu sincera consideração a seus subordinados.  Poucos sabem falar até com o mais humilde dos servidores mantendo o mesmo trato com que  se dirigem aos hierarquicamente iguais ou superiores. Ou seja: o senhor se relaciona com o valor das pessoas, não com a importância dos seus cargos.

Também o conheci integrado ao ambiente familiar, bastando dizer que a visão de uma família como a que o senhor construiu nos faz acreditar cada vez mais nessa instituição. 

Após, também o conheci como Poeta maior, desses que sobrevivem ao avassalador cotidiano. Lembro-me dos mineiros que trabalham na profundidade do solo, sob montanhas de terra: estão os magistrados sufocados sob toneladas de papéis. Dos que são extraordinariamente sensíveis como o senhor, com sensibilidade de alto quilate, poucos conseguem trazer à superfície seu talento incólume, poucos sobrevivem com o olhar criador, eis que a profissão os seduz a se tornarem analíticos, frios ao pegarem a caneta.

Sei da importância de o senhor ser Magistrado, sei o quanto de intelectualidade e imparcialidade é requerido para a vitória nesse terreno. Sim, eu o admiro por isso. Muito mais, porém, eu o admiro como escritor, literato, primoroso Fazedor de Auroras. Explico: o senhor "estava" Magistrado, mas o senhor "é" Poeta. Há os bancos escolares, os diplomas e um universo que "fazem" o bacharel... tanto o bom quanto o menos... mas não fazem o artista. O verdadeiro talento não se compra... não se finda... não se desaprende...

              
Cumprimento pelo aniversário não um, mas  todos os Finatto:  o Poeta, o Jornalista, o Magistrado, o Amigo, enfim,  aquele que, também nesta página virtual, comprova ter erudição (grande porque acrescida de sabedoria), inspiração (elevada e traduzida em permanente criatividade), informação (confiável porque acompanhada de profundidade). Características acessadas somente após muita estrada e vitorioso aperfeiçoamento espiritual.

Feliz Aniversário e um abraço da Niamara Pessoa Ribeiro.  

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Cláudio Accurso (Economista e Professor Universitário): Fico feliz por encontrar no senhor uma pessoa que se preocupa com as desventuras do homem nessa passagem pela terra. E o faz como cidadão crítico de um mundo que tem tudo para ser melhor para todos e como intelectual e poeta com capacidade de perscrutar o oculto, nele descobrindo o belo e o potencial de beleza na alma de cada um, às vezes adormecidos pelas agruras do dia a dia. 

 

Sua manifestação literária, uma vez introjetada, pode despertar potencialidades para um acontecer mais harmônico e mais realizador, ou pelo menos com mais esperanças para os que já não sonham ou mais risonho para os que já não riem.

Um abraço do Cláudio Accurso.

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Foto: J. Finatto

Drummond 108

Jorge Adelar Finatto

A injustiça não se resolve.

À sombra do mundo errado

murmuraste um protesto tímido.
Mas virão outros.*

31 de outubro, 1902. Itabira do Mato Dentro, Minas Gerais. Nessa data e nesse lugar nasceu Carlos Drummond de Andrade. Vivo estivesse, completaria hoje 108 anos. Sinto saudade do poeta como de um irmão mais velho. São dessa ordem as afinidades literárias que se transformam em afeto, respeito e falta.

Morto aos 84 anos, em 17 de agosto de 1987, 12 dias depois da morte da única filha Maria Julieta, escritora, Carlos foi  - e é - um dos nomes mais importantes da poesia em língua portuguesa.

Notabilizou-se, também, como cronista e contista refinado, que conseguia fazer uma leitura solar dos acontecimentos e dos não-acontecimentos. A poderosa lente com que mirava a realidade e a observação aguda da vida tornavam seus textos semanais, em jornal, leitura indispensável.

Enxergava como poucos nossas qualidades e defeitos, nutria  uma irredutível esperança na existência, mesmo desiludido. O bom humor é outro traço marcante de sua visão de mundo.

O humanismo da expressão, em Drummond, sempre foi fonte de revelação e consolo. O poeta nos toca e nos ajuda a viver.  Amoroso e lúcido, o texto nunca lhe sai indiferente ao destino humano.

Que pode uma criatura senão,

entre criaturas, amar?

amar e esquecer,

amar e malamar,

amar, desamar, amar?

Sempre, e até de olhos vidrados, amar?**

É nessa vida prolongada da palavra escrita que podemos ter o poeta conosco. Convivente, irmão.
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*Trecho do poema Consolo na Praia, da Antologia Poética de Carlos Drummond de Andrade, Editora Abril, São Paulo, 1982.
**Trecho do poema Amar, idem.
Foto do poeta copiada do site www.carlosdrummonddeandrade.com.br

Mais sobre CDA no post de 11/4/10.

A fala do Arlequim

Jorge Adelar Finatto

Querer eu quero, e o querer é tudo. Cumpro os regulamentos do invisível. De silêncio em silêncio, as difíceis passagens. Eu sinto no calado. Os comedimentos. A pessoa sonhada tem certos jeitos. De não se deixar ver, nem tocar, nem sentir, nem sonhar. Os caprichos do ser amado.

As magnólias me doem no inverno de tão belas. Eu lírico. Os tormentos do amador. A musa é do tipo nem aí. Nem sabe de mim.

Arlequim ao relento eu sou. Os rigores da lira. Vivo no austero. Sinto no meu segredo. Amador. Ela não me vê. Eu a vejo. A musa é só o motivo. Eu sou o seu adamastor.

O que dorme no banco da praça. O que mora dentro do casaco e da manta. O do chapéu ridículo. O que fala algaravias no café. O que não suporta gritos. O que senta no cais a olhar as faluas.

Caminho nos meus penhascos. Ruínas são coisas que habitam no íntimo da pessoa. O que se fala e o outro não entende. Um diz aurora, a musa entende anoitecer. As palavras, tonterias.

Sentimento é o ora-veja da vida. Cultivo distância, alimento paciência.

O ser sonhado tem certos olhares. A musa vive num jardim secreto que eu mesmo inventei. A trança de linho desce pelo muro escarpado do castelo. Eu romântico. A vida gira nos esconsos. Os trapos coloridos do meu coração ao vento.

Amador, amador.

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Foto: J.Finatto. Cena veneziana.
Texto publicado no blog em 12/05/10.

Viagens da memória

Ricardo Mainieri

Sou refém das engrenagens que movimentam a existência cotidiana. Poderosas, elas me levam e trazem, sem consulta. Enredam-me em pensamentos e situações, por vezes, sem controle. Ultimamente, como tenho sido bem-comportado, ganhei o direito de retroceder no tempo.

Posso escolher época e local. Nesta era de pouca criatividade, sugiro Porto Alegre, metade da década de setenta.

Pronto, estou de volta. A cidade reaparece em seu ritmo monótono, pano de fundo um som marcial. Entendo, estamos atravessando o que alguns chamam de “ditabranda”. Eu prefiro pensar que ela teve outra textura...

O sol brilha forte na tarde defronte ao rio. Domingo. Carrego um radinho de pilhas onde o locutor narra uma partida de futebol. Não contenho uma risada interior, penso: quanta precariedade.

Eu que conheci computadores, IPODs, MP3, televisão a cabo. Agora, me vejo resumido a um aparelho rudimentar, quem nem pilhas alcalinas aceita...

Volto ao meu equipamento. Imagino, pela voz, um senhor sisudo, de bigodes aparados. Ele fala palavras que desconheço como escrete, beque, córner, guarda-valas. Sua impostação carrega algo de formalidade.

Entremeado à narrativa, ele chama os patrocinadores. Desfilam pela memória finadas empresas. O poderoso Magazine Mesbla, J. H. Santos e suas barbadíssimas, os sanduíches da lanchonete Ribs e tantas coisas que já havia deletado.

Desligo o aparelho. Ainda posso ouvir a intervenção da reportagem que fala de um ferido conduzido ao nosocômio da municipalidade. Num fôlego, o locutor emenda com um convite de enterro ressaltando que o féretro sairá da Capela D, do Cemitério situado na Colina Melancólica. É demais!

Subitamente, sou puxado de volta aos tempos de agora. Aterriso meio desequilibrado.Quase sou atropelado, ufa!

Não sei se choro ou se sorrio.

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Ricardo Mainieri é escritor e poeta. 
Autor do blog mainieri´s: 
http://mainieri.blogspot.com/

Foto: Os barcos e a cidade. Porto Alegre. J. Finatto