O prisioneiro da Ilha de Patmos

Jorge Adelar Finatto





photo: j.finatto



 

A rua São João era a nossa Ilha de Patmos. Ali todos eram prisioneiros de um tempo e de um lugar e o nosso destino era comum: afundar no esquecimento.

Exilados do mundo, todos alimentavam o sonho secreto de um dia fugir. Fugir para sempre, para qualquer lugar, ainda que fosse o último ato da vida.

A família espiritual de A eram os livros. Os poucos que havia na casa, quando era menino, e depois os outros, que foi amealhando feito formiga, migalha a migalha, com tenacidade e alumbramento.

A família dos livros tinha uma vantagem. Nenhum de seus membros morria ou desaparecia como acontecia com frequência com os familiares de carne  osso.

Os livros retirados da biblioteca pública, por empréstimo, eram parentes longínquos. Traziam a aura de quem passou por muitas casas, iluminando solidões diurnas e noturnas. Guardavam o cheiro misturado dos ambientes que tinham freqüentado.

Na casa antiga, havia muitos silêncios. Vultos moviam-se calados. Um relógio velho de parede tentava acompanhar a passagem do tempo, mas nele as horas tinham enlouquecido.

De uma espécie particular de eternidade eram feitos os livros.

O mundo de tinta e papel espantava os fantasmas que habitavam o sótão. O menino sabia que, mais dia, menos dia, acabaria só, como todos.

 

Havia um gato na casa, porque gatos gostam de histórias assombradas. No porão gelado e sombrio, coisas velhas eram esquecidas.

Um retrato de Getúlio Vargas, "o pai dos pobres", ocupava o centro da parede da sala de jantar.

A janela do quarto de dormir olhava o mundo e o mundo era um lugar muito distante.

João era o nome do apóstolo que teve as visões na Ilha de Patmos, no mar Egeu, onde esteve exilado por falar de Deus e dar testemunho de Jesus. Nela escreveu o livro bíblico Apocalipse (Revelação).

A rua São João era a ilha do nosso apocalipse.




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Texto revisto, publicado no blogue em 27, out, 2011.

Alegrias do meu quintal

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Tenho alguns pinheiros no quintal de casa, em Passo dos Ausentes. Existem muitos outros no entorno. É o pinheiro brasileiro, que também atende pelo nome científico de araucaria angustifolia.

O pinheiro é uma bela árvore nativa com largas copas côncavas ou convexas, que dá o pinhão como fruto.

Um dos pinheiros aqui de casa é ainda adolescente e acaba de me proporcionar duas alegrias. (O espetáculo da photo acima é do pôr-do-sol sobre as montanhas e pinheiros diante da janela do escritório.)
 

photo: pinheiro adolescente, 28.03.2014. j.finatto

A primeira alegria foi descobrir, enquanto caminhava entre as plantas, na tarde de ontem, escondida nos altos galhos verde-escuros, uma linda pinha.

Do tamanho de uma bola de futebol, ela brilhava generosa e esférica. Fiquei contente como quem descobrisse algo precioso. E de fato é. Pra mim pinheiros, pinhas e pinhões são coisas preciosas.
 

A descoberta desta pinha animou o meu dia. Mas havia a segunda alegria.

 

A segunda alegria foi a descoberta de uma outra pinha, maior ainda que a da primeira alegria, num galho mais alto. Depois de ficar um tempo admirando, resolvi fotografar uma das alegrias e dividi-la com  os leitores do blog.


photo: pinha, 28.3.2014, j.finatto

O destino da pinha, ao atingir a maturidade, é despegar-se do galho e vir ao chão, quebrando-se e espalhando os pinhões sob a umbela do pinheiro.

Os pinhões depois de recolhidos vão para a chapa do fogão a lenha, onde são assados sem pressa, como convém numa casa de montanha regida por relógios de sol.

Uma vez cozidos, é hora de descascá-los e colocá-los num prato com uma pitada de sal. Está pronta uma singela e gostosa iguaria para os dias de outono e inverno.

Se bem me lembro, o tempo dos pinhões é lá pela metade de abril. Enquanto isso, fico admirando as pinhas lá em cima, no aconchego silencioso da umbela.
 

A morte das ciclistas: crônica de uma tragédia diária

Jorge Adelar Finatto 

 

ilustração: Maria Machiavelli

 

Na última quinta-feira, 20 de março, duas jovens foram mortas enquanto andavam de bicicleta em Porto Alegre. Elas foram atropeladas por ônibus em diferentes bairros da cidade, às 8h30min e às 16h30min.

 

Patrícia (21 anos) e Daise (19) eram estudantes da Universidade Federal do Rio Grande do Sul, na qual cursavam, respectivamente, Pedagogia e Psicologia.

Ambas tinham, com certeza, projetos e sonhos. Pelos cursos que escolheram, cultivavam uma visão humanista da vida, sendo pessoas importantes para o presente e para o futuro da cidade e do país. A sua morte, por todas as razões, é inaceitável.

 

Os dois terríveis acontecimentos foram notícia nas rádios, televisões e jornais. Mas hoje começam a cair no esquecimento (exceto para as famílias, amigos e colegas ciclistas).

É assim: mortes no trânsito são diárias, fazem parte disso que se convencionou chamar, erradamente, acidente.  Um eufemismo, entre tantos, na linguagem de uma sociedade que se desumaniza de forma assustadora como a brasileira.

Com algumas exceções, não se trata de acidentes. Na maioria dos casos, são fatos absolutamente previsíveis e evitáveis, que resultam do mau comportamento dos motoristas.

 

Desconheço detalhes dos trágicos eventos que vitimaram as universitárias. A realidade, contudo, é que morrer no trânsito virou, infelizmente, coisa banal entre nós.
 

Recolhem-se os corpos, lava-se rapidamente o sangue, libera-se o tráfego, porque a cidade não pode parar. É o modus operandi. A coisa é cirúrgica. Sentimento nem pensar.

Como estão todos ocupados em tocar a vida, não se pára para refletir sobre a urgente necessidade de mudança de comportamento de cada um.  

 

A barbárie toma conta das ruas das cidades brasileiras.

O sistema de trânsito em vigor privilegia o transporte individual em detrimento do coletivo. O transporte público é muito ruim, caro e ineficiente. As ruas, naturalmente, estão entupidas. Não há mais espaço, existindo um conflito permanente entre os condutores. E o pior de tudo: muitas pessoas esquecem que são seres humanos ao tomar a direção de um veículo.
 

Existe em Porto Alegre um número considerável de pessoas que faz da bicicleta meio de transporte. Estão criando uma nova cultura. É gente que quer desbrutalizar a cidade, encontrar uma solução para o caos e a violência das ruas, acabar com a matança, eles próprios alvos indefesos nessa loucura.

 

Os ciclistas, entre eles muitos estudantes, procuram uma saída para melhorar a vida de todos. Enquanto isso, são atropelados. Até quando? 

A dor das famílias e amigos das duas jovens é insuportável. Eu que também sou pai imagino o que é conviver com a perda em tais circunstâncias. Sei que é uma dor dilacerante, sem limites e que ninguém jamais devia passar por isso.

 

Tenho um filho que resolveu aderir à bicicleta. Vivo com o coração na mão. Estou no interior, distante de Porto Alegre, em constante vigília.

A cidade faz parte de mim, nela vivi muitos anos, os filhos estão lá, mas quero dizer que tenho medo, muito medo, por eles e por todos os filhos que andam nas ruas e calçadas deste triste porto que a cada dia perde sua alma.

 

A carreta cósmica

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto



 

O mundo visto de cima de um carro de boi é diferente. Não é o mesmo que se vê de uma bicicleta, um ônibus, metrô, barco, automóvel, balão ou avião.

O andar da carreta é outro, diverso é o seu olhar.
 

Em Passo dos Ausentes, havia muitos carros de boi antigamente, que aqui também chamamos carreta. Era meio de transporte de pessoas e de carga por estradas de chão batido e caminhos pedregosos.
 

A velocidade do mundo era menor. Naqueles dias, os tempos eram longos e as conversas também. Dava para experimentar o sabor de cada fruto, associá-lo a um nome e a uma estação do ano.
 

Havia tardes de chuva mergulhadas no silêncio, na leitura, no cochilo, na imaginação.

Olhos negros e claros cismavam nas janelas. Que mundo era esse lá fora, como seria a vida amanhã? A preparação dos doces caseiros espalhava delicados cheiros pela casa.
 

Andar de carreta era uma maneira diversa não só de deslocamento como de observar e interpretar a existência.

O homem que vê a vida tendo a carreta como ponto de mirada não é o mesmo que se movimenta em máquinas velozes.
 

Nos Campos de Cima do Esquecimento ainda se encontram carretas. Faz algum tempo encontrei uma em bom estado, no Vale do Olhar, construída no distante 1953. Resolvi comprá-la e coloquei-a no jardim.

Ela aparece na foto, tendo ao fundo, ao centro, Monsieur Jardin du Bonheur, o espantalho que faz a alegria dos passarinhos. As aves fazem ninhos nos seus bolsos e no chapéu de palha.*

O meu carro de boi está sempre pronto pra partir. Em certos dias, quando a vida perde a graça, eu subo nele e vou dar uma volta pelo cosmos com Monsieur Jardin.

O sobe e desce entre as nuvens, a gente sacudindo lá dentro, a evolução do vôo pela atmosfera e depois uma esticada até o infinito.
 

Voamos entre as estrelas, passamos perto da Lua, paramos em Órion para ver a chuva dos meteoros cintilantes.

Aproveito para visitar os amigos que partiram em suas carretas de luz e nunca mais voltaram. Conversamos e rimos juntos. Depois eu me despeço e volto pra casa.

Ao retornar da viagem, sinto o coração pulsar outra vez.

 

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*Monsieur Jardin du Bonheur:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/10/monsieur-jardin-du-bonheur.html 

Texto revisto, publicado em 6 de janeiro, 2013.
 

Um suspiro, um silêncio

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

Faz 50 anos que a avó morreu. O estranho é que ainda não parou de morrer dentro de mim. É um luto permanente, parece que tudo aconteceu ontem. Às vezes acho que meu coração nunca fechou o caixão da avó.

 

Quando ela morreu eu tinha 6 anos. Morava com ela na cidadezinha do alto da serra. Tínhamos "descido" a Porto Alegre para visitar minha mãe que habitava um apartamento diante do Rio Guaíba. Ficaríamos duas semanas.

 

Conhecer o Guaíba foi uma experiência sensorial indescritível para quem estava acostumado a viver entre pinheiros, córregos, campos e penhascos.

O Guaíba ficava azul nos dias de céu claro, uma pintura. As ondas subiam pela areia e vinham até perto dos guarda-sóis (muitas famílias iam para a beira do rio nas tardes de calor). Doce era o cheiro do vento quando cruzava o Guaíba.

Uma outra paisagem se descortinava aos olhos do menino serrano, o rio se expandia com seus navios em direção à Lagoa dos Patos e ao oceano.

 

Criou-se entre mim e o Guaíba uma afinidade espiritual, uma cumplicidade (só ele sabia que eu era um estrangeiro na cidade).

No dia marcado pela morte, a avó estava no sofá tomando chimarrão e eu ao lado. Era de tarde. Houve um suspiro profundo e, em seguida, um silêncio. Só percebi o que havia acontecido quando a mãe, chegando da rua, deparou-se com ela recostada no sofá, os olhos cerrados, o peito imóvel. Eu brincava no chão e nada notara.

O menino aprendeu então que tudo o que mais amava podia desaparecer num instante, como um sopro no vento. Um suspiro, um silêncio.

 

Há alguns anos passei por momentos muito difíceis. Achei que talvez não houvesse um amanhã. Nos dias mais tenebrosos da doença pensava que se a avó estivesse por perto a travessia seria menos dolorosa.

Havia de me levar a caminhar na beira do córrego lá na nossa pequena cidade. Nos dias de inverno, faria doces, como sempre, no velho fogão a lenha da casinha dos fundos do sobrado. E me levaria à loja dos irmãos árabes pra comprar um sobretudo de lã. Beberíamos com eles aquele chá de aroma inesquecível.

 

Por conta dessas recordações, abril é pra mim o mais triste dos meses (ou o mais cruel, como no verso de T.S. Eliot no poema A Terra Desolada*). Por ele me arrasto como um cão que se perdeu do dono e nunca mais voltou pra casa.

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* T. S. Eliot. Poesia. Tradução (memorável) de Ivan Junqueira. Rio de Janeiro: Nova Fronteira, 1981. 8.ª edição. 

A solidão de Deus

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

A solidão do bar
onde há pouco conversamos
a solidão do quarto de pensão
e do corpo
não é diferente
da solidão de Deus

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Poema do livro Viveiro, Edições Sanguinovo, São Paulo, 1981. Prefácio de Heitor Saldanha.
 

Pra dizer que também falamos de flores*

Frederico Vasconcelos

Repórter Especial da Folha de São Paulo

photo: j.finatto

 

"Estamos perplexos, temerosos, impotentes, humilhados diante da realidade que nos assola."

Sob o título “O país das quaresmeiras em flor”, o texto a seguir é de autoria do juiz e poeta gaúcho Jorge Adelar Finatto. Foi publicado originalmente em seu blog “O Fazedor de Auroras“, que tem como lema “a vida de todos os dias, a que eu sempre quis”.

 

Só agora me dou conta, raro leitor, de que elas andam por aí, anunciando a Páscoa e o advento do outono. A nova estação chega cheia de significados

 

(fala de Ressurreição e de urgentes renascimentos)

 

As flores das quaresmeiras têm tudo a ver com sentir claro, respirar limpo, passar longe dos abismos.

 

É o que eu penso nesse instante vendo-as vibrar na claridade, apesar da densa sombra que se abate sobre o Brasil com sua triste face de corrupção e violência social

 

mas não é só aqui, dizem os intérpretes do caos, mas sendo aqui, digo eu, já me basta, é o suficiente para danar a minha/nossa vida.

 

Estamos perplexos, temerosos, impotentes, humilhados diante da realidade que nos assola.

 

(dizer que saímos da escuridão abissal da ditadura e acabamos nisso, nesse buraco sem fundo que suga nossa alegria, nosso trabalho, nossa paz, nosso sangue, nossos sonhos

 

ceifa vidas diariamente nas ruas do país sem lei, sem autoridade, sem saúde, sem educação, sem esperança (tudo, claro, garantido no papel),

 

trágicas ruas onde se afunda o famoso, nunca demais louvado, não obstante sempre negligenciado estado democrático de direito

 

- de que estado e de que direito estamos falando mesmo? -

 

ninguém sabe ao certo se existe de fato e o que é isto no aqui e agora, nem mesmo se depois de tanta indiferença, omissão, arrogância, malandrice, cinismo e incompetência haverá ainda um país para chorar)

 

Mas olhando as quaresmeiras em flor, nesta hora e neste lugar, ao menos nesse efêmero instante, a morte não tem nem pode ter guarida.

 

As flores das quaresmeiras são o oposto da morte, negação do desespero e do abandono (longo abandono de séculos).

 

(a delicadeza dos ramos, pétalas e cores remete a um mundo outro)

 

Um tempo de recolhimento e silenciosas caminhadas por estradas interiores nos habita na quaresma.

 

Olhar atento ao solitário vôo do pássaro sobre os fios de luz, tecendo destino e distância com a nossa esperança (por um fio).

 

Tempo de resistência

(como sempre)

de atravessar a ponte

(sobre o rio das mortes)

e chegar vivo do outro lado.

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*Interesse Público

http://blogdofred.blogfolha.uol.com.br/2014/03/20/pra-dizer-que-tambem-falamos-de-flores/