Exposição Fanicos & Farfalhas

Jorge Adelar Finatto

photo do pássaro numa das salas do Josephina

Inicia, nesta sexta-feira, a exposição fotográfica Fanicos e Farfalhas com imagens que captei nos últimos tempos em Gramado, Canela, São Francisco de Paula, Cambará do Sul e Passo dos Ausentes.

 

Ali estão os pássaros, céus, flores, vales, montanhas, pinheiros, nuvens, lagos, plátanos, guarda-chuvas, estradas de terra e mais o que habita o invisível. Tudo isso colhido com esmero e silêncio. Se algum mérito há no trabalho, não é por certo do fotógrafo, mero intermediário. O grande artista é quem criou tudo isto: Deus.

 

A mostra tem lugar no belo Josephina Café*, uma casa espaçosa e acolhedora, no coração de Gramado, na rua Pedro Benetti, nº 22, ao lado da Igreja Matriz.

photo: Josephina Café

 

No Josephina, uma cálida lareira aquece o corpo e a alma nesses últimos dias de inverno. A cozinha oferece pratos de tirar o chapéu. Entre tantos cafés, o meu preferido é o Emílio. E há sempre uma flor da estação sobre a mesa.

 

A exposição permanece durante o mês de setembro. Estão todos convidados.
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*Josephina Café:
http://www.josephinacafe.com.br/

 

Retrato de um tempo morto

Jorge Adelar Finatto
 

Foto: Nilufer Demir/REUTERS/DHA. soldado turco encontra o corpo



O corpo do menino Aylan Kurdi, de três anos, encontrado morto na areia da praia de Bodrum, na Turquia, ontem, após mais um naufrágio de embarcação carregada de pessoas que buscam refúgio na Europa, é o retrato de um tempo terrível.

O doloroso, trágico e intolerável destino de Aylan mostra a face escancarada de uma humanidade que perdeu qualquer noção de dignidade da vida humana.

Não é só o pobre menino que está morto com o rosto enterrado na areia. Todos nós morremos ali com ele.

 

Ao ver a imagem, senti uma profunda vergonha e uma enorme revolta. Vergonha e revolta, sim, por pertencer a uma espécie de seres capazes de criar uma realidade com essa força de destruição e falta de amor ao próximo. A indiferença, o egoísmo abissal e a maldade são o móvel que permite que crianças e adultos sejam jogados ao fundo do mar e depois acabem depositados pelas águas numa praia qualquer.

 

No caso do menininho, acabou-se ali uma vida que mal começava e sobre a qual recaiu tamanho ódio. Ódio irracional que fustiga seres como ele nos países de origem (Oriente Médio e África) e em parte das populações de países europeus que não querem dar-lhes abrigo. 

 

Consta que Galip, de cinco anos, irmão de Aylan, também perdeu a vida na travessia. Ambos morreram afogados quando sua família fugia da Síria em direção à ilha grega de Kos, num percurso rumo à Europa ocidental. A guerra na Síria já dura quatro anos.

 

 

Dados da ONU revelam que mais de 2600 pessoas morreram afogadas no Mediterrâneo, neste ano, em fuga da violência em seus países. Viajam em precários barcos, nas mãos de traficantes de gente, que cobram cerca de 1800 euros por pessoa pelo "serviço" macabro.

 

A maioria está buscando a Alemanha, cuja economia é a mais desenvolvida da Europa. Angela Merkel, chanceler federal alemã, tem adotado um postura de acolhimento, opondo-se à ultradireita e aos neonazistas alemães. Alguns gritam o nome de Hitler e jogam pedras nos imigrantes. Merkel e o presidente francês François Hollande defendem um sistema de cotas, a fim de que todos os países europeu recebam refugiados.

 

Alguns cientistas opinam que a Alemanha e outras nações europeias podem beneficiar-se com a chegada desses imigrantes. Uma vez integrados pelo estudo, pela participação e pelo trabalho, podem trazer riqueza e um amanhã melhor a esses países, repondo a população naqueles de baixa natalidade.

 

Penso que a Alemanha, em especial, tem a grande oportunidade histórica de recuperar-se, em parte, dos crimes cometidos pelo nazismo durante a Segunda Guerra Mundial. Ao dar guarida e um futuro a essas pessoas, a Alemanha poderá escrever uma nova página sobre os anos de barbárie. Demonstrará, assim, ao mundo, que é possível mudar e redimir-se do passado sangrento, salvando vidas.

 

No tempo das pandorgas

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

 

Na rua São João, a pandorga simbolizava nossa sede de infinito. Carregava nossa imaginação, nossos sonhos, nosso gosto pela liberdade, o desejo de ir além. 

No tempo das pandorgas, andávamos lá no alto, o coração pulsando ao vento. O resto não importava.

Uma das chateações da minha meninice era não conseguir construir e soltar pandorgas. Os meninos do bairro eram bons engenheiros e pilotos dessas coisas que voam. A época ideal de soltar pandorgas devia ser o início da primavera, mas não estou certo.
 

Eu pilotava as pandorgas dos amigos, quando emprestavam. Passei pelo vexame de derrubar várias delas. Mas o primo Rogério me consolava: - Quem nunca emborcou uma pandorga?

 

Em compensação, soltei muitos guarda-chuvas em dias de ventania nos Campos de Cima do Esquecimento. Nunca soube onde foram parar. Sempre fui amigo dos pássaros, esses seres que, como os chapéus de chuva e as pandorgas, também voam. Nem pensar em gaiolas. Observando-os, tornei-me cativo de seu canto, suas cores, seus voos. 

 

Caminhei hoje pelo córrego, pisando seixos, à procura de peixinhos coloridos pra fotografar e restos de estrelas cadentes. Uma mochila nas costas, a estrada de terra, os perfumes da primavera que se acerca em setembro. Quem resistir pode?

 

Visão

Jorge Adelar Finatto
 

photo: jfinatto, 29/8/2015



Eu olho as velas brancas
dos barcos que cruzam

as águas escuras do rio

Sentado no banco do parque

eu observo o indescritível

declínio da tarde

sobre o Guaíba

Aqui embaixo do eucalipto

o sangue escorrendo nas veias

os pés firmes na terra

eu acompanho o lento movimento

das águas e do planeta

Estou condenado ao continente

ao monótono traçado das ruas

à intromissão do tédio e do medo

Mas o rio é um caminho

onde a emoção navega

 

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Do livro O Fazedor de Auroras, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

Noites do hospital

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto

 

 

O câncer colocou-o pra  flutuar numa nuvem de morfina.

O corredor pareceu-lhe imenso até a sala de cirurgia. Gente vestida de branco, teto alto, máscaras, álgida luz sobre seu corpo.  Uma vaga claridade entrava pela janela fechada. Um sono longo e induzido. O corte, o sangue, aparelhos. A urgente luta pela sobrevivência.

Tinha passado muitos anos ilhado em gabinetes, mergulhado em processos, decifrando histórias e conflitos, decidindo destinos. Enquanto habitava a ilha, o Guaíba fluía sonoro do outro lado da vidraça.

O rio e seus navios. O rio e seus peixes. O rio e os admiradores do pôr do sol, sentados à margem. O rio e a promessa de viagens nunca feitas.

Os sonhos há muito tinham batido em retirada diante das durezas do mundo real. Quando foi a última vez que teve tempo para si, para a família e amigos? Não lembrava mais.

Pensava nessas coisas nas noites do hospital, deitado na cama, quando a dor dava um folga. Voava na nuvem gris, entre brancos aventais e a parafernália eletrônica pelo corpo.

Depois ficou tudo para depois.

Caminhou muitos dias e noites numa estrada de espessa névoa. Começou a olhar o mundo com outros olhos. Nada valia mais do que estar vivo, vivo simplesmente.

O risco de desaparecer fez com que se voltasse, sem mais demora, para o que havia de mais precioso na Via Láctea: o pequeno planeta dos seus afetos. 

 

Somos um sopro de Deus - pensou - habitantes de um tempo que se esfuma e não nos pertence. Sentia-se por um fio como um astronauta fora da nave-mãe.

 

Lembrou-se dos tempos da infância, das bolinhas de gude, do pião, das pandorgas no infinito azul, dos banhos no córrego, dos encontros de família. Apesar dos problemas, diferenças e brigas, a família ainda era o melhor lugar do universo.

 

Pensou nas coisas que podia ter feito, nos projetos que deixara pra trás, nas noites que podia ter passado, em claro, a olhar o céu estrelado. Agora era como se os anjos estivessem ali, ao redor da cama, invisíveis.

Precisava de uma chance pra refazer laços perdidos, dar abraços, partilhar a vida, agradecer, pedir desculpas.

Precisava sobreviver e chegar ao outro lado daquele rio sem margens.

 

Uma nova chance foi tudo que pediu a Deus. Naquela noite não dormiu até ver o sol clareando a janela do quarto de hospital. Era o primeiro dia da nova vida. Não ia desperdiçar um segundo sequer.

 

O amor é um invento

Jorge Adelar Finatto


photo: jfinatto

 

Os motivos de ser feliz são simples. Um vaso de flor sobre a mesa, o sorriso de alguém, o quarto em sossego nos fundos da casa.

O som das gotas da chuva sobre um balde no quintal. Os passarinhos livres, cantando  seus fados.

Un recuerdo del corazón...
 

Um dia ele foi feliz sentado num banco de praça, a Praça dos Açorianos, em Porto Alegre, a poucos metros do Guaíba. Ela estava ali junto com ele. Em torno do banco, os galhos de um salgueiro-chorão vinham até o chão, formando uma redoma de fios verdes sobre o casal.

 

As águas do lago passam lentamente sob os arcos da vetusta Ponte de Pedra. Era inverno, tarde de sábado, ele emprestou seu casaco a ela.

Uma nesga azul aparecia entre as nuvens.

Por que, na ampulheta de ser feliz, o tempo escorre feito cachoeira?

Estar sentado com ela, no silêncio verde da redoma de um salgueiro, na Praça dos Açorianos, fazia dele um homem feliz. Perigosamente feliz.

 

A memória daquelas tardes ficou impregnada na sua alma. Não como uma ferida: como celebração. Essa é uma das razões que o fazem pensar, nessas longas noites sem sono, que não passou pela existência em vão.

No fundo do espelho das águas do lago, a imagem do jovem casal ficou para sempre guardada. 

 

O senhor do tempo e seu labirinto

Jorge Adelar Finatto
 

o crédito da foto será dado quando conhecido o seu autor

De antigo senhor das horas, o meu velho relógio tornou-se vítima do tempo e hoje sofre com longos intervalos de ausência.

É um relógio que me acompanha desde o século passado. É um objeto austero e simples. Não existem outros como ele à venda. É um dos últimos exemplares vivos de sua geração, se não for o último.

 

Registrou com precisão a passagem do tempo durante muitos e muitos anos. Esse mesmo tempo agora volta-se contra ele.
 

O calendário numérico funciona às vezes, e o escrito perdeu-se na bruma das horas. Esquece em que dia da semana estamos, não sabe bem se é segunda, sábado ou domingo, não distingue passado e presente e o futuro simplesmente não existe.

A passagem das horas confunde-lhe o mecanismo e, por vezes, ele pára sem saber o que fazer, como alguém que perdeu a memória, de repente, na esquina de uma cidade estrangeira.

 

Em suma, o relógio que sempre me guiou, na mata sombria dos dias, precisa agora ser guiado. Já não é mais quem era. Mas eu também não sou mais quem fui e nem por isso vou me atirar no lixo.

 

Não tenho coragem de separar-me dele. Jamais o faria e me recuso a falar sequer no assunto. Contudo, sem que ele soubesse, tive outros relógios, mais funcionais e modernos. Nenhum, porém, conseguiu substituí-lo no meu afeto. 

 

Toda vez que abria a gaveta, encontrava-o calado, sem nada reclamar, olhando as paredes internas do cubículo de madeira. Ao perceber minha presença, olhava-me nos olhos como quem se coloca à disposição para o trabalho e a luta. Um companheiro valente e digno.

Resgatei-o do labirinto em que foi viver.

 

Se ele é hoje apenas a lembrança do relógio que foi um dia, por outro lado não posso negar-lhe reconhecimento pelos serviços prestados. Além disso, atravessamos momentos difíceis juntos, vivemos muitas situações complicadas e dolorosas nessa vida, coisas que atormentam o pensamento e queimam o coração. E, às vezes, fomos felizes também.

  

Carregar o tempo nas entranhas, sem medo, como ele sempre fez, segundo a segundo, ano após ano, de forma incansável, num giro interminável e monótono, é ofício dos piores.
 

Mandei-o à oficina algumas vezes, mas não resolveu o problema. Decidi poupá-lo das internações inúteis no hospital dos relógios, pois observei que esse tipo de ambiente o magoa, pelo ar de tristeza com que retorna a casa.

 

Não sou mais escravo do tempo. Eu faço o que quero do meu tempo. (Por favor, raro leitor, não se iluda: essa disponibilidade é tão sedutora quanto terrível.) 

 

Trago o velho relógio no pulso outra vez. Faço-lhe ajustes manuais com esmero e delicadeza. Quando é necessário, em razão de compromissos e viagens longas, levo um outro, no bolso ou na mala, sem que ele perceba. E assim tocamos a nossa vida.

  

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Texto revisto, publicado antes em 21 de abril, 2013.