Você está na Bahia, meu rei. Seja feliz

Jorge Finatto

 

foto: jfinatto

 

dedico a Jaya, Ed, Evana, Júlia, Marcos e toda equipe do Hotel Maitei; a Iago, que conheci no Café da Santa, e a Moisés, à beira-mar na Praia do Mucugê. Todos em Arraial da Ajuda

Alguns dias na BAHIA e sinto que o espírito da boa terra me contamina. Que espírito é esse? A baianidade. Certa capacidade de contemplar a vida, descomplicá-la e vivê-la ao mesmo tempo.

 

A sonhada harmonia entre o pensar, o sentir e o agir. Um filosofar diante do mar. Bebendo água de coco ao amparo de guarda-sol, palmeiras e amendoeiras. Ou num quintal à sombra de lindas folhas de bananeira.

 

Nos semblantes e no jeito baiano de falar - calmo, bem humorado, atencioso e espirituoso - a mensagem é:

 

- Você está na Bahia, meu rei. Seja feliz!

 

Se as coisas não são bem da maneira que se queria ou imaginava, a gente vai sendo feliz com o que tem, do jeito que dá. O mais deixa pra lá. A Bahia tem razão e nos faz bem.

 

foto: jfinatto

 

Aqui em Porto Seguro, onde Cabral chegou com suas caravelas pra desgraça dos povos nativos, o cara até pode ser infeliz, mas tem que se esforçar pra isso. Se se permitir tocar pelos ares locais, encontrará alegria no simples - e milagroso - respirar.

Vista Hotel Maitei. foto: jfinatto

  

A verdadeira mais-valia dessa vida é a gentileza, a cordialidade. A pequena felicidade das coisas simples. E os baianos parecem saber disso ao nos tratarem bem.

Hotel Maitei. foto: jfinatto

De ninguém a vida é fácil. Há que viver - não obstante e apesar de tudo.

A Bahia dá um colo aos corações aflitos e desencantados. E nos mostra que a vida é muito maior do que supõe qualquer vã filosofia.

 

foto: jfinatto

Stefan Zweig e a gratidão aos livros

Jorge Finatto

 

escritor Stefan Zweig

 

Um dia completo é raro. Por isso, quem o passou inteiro e quem o pode passar, tem o dever de ser grato e manifestar sua gratidão.

        Stefan Zweig, Encontros com homens, livros e países, ensaio Inolvidável acontecimento, p. 101

QUEM GOSTA DE LIVROS acaba por descobrir caminhos que levam a formar uma pequena biblioteca pessoal. Nos exemplares adquiridos ao longo do tempo encontramos abrigo e beleza. Os livros que cultivamos dizem muito sobre quem somos.

 

Muitos livros vêm até nós de forma casual. É quando não se tem em vista nenhum autor específico. Lançamos a rede ao acaso em visitas a livrarias. Muitos dos que me são mais caros eu não teria encontrado sem a pesquisa em sebos (no Brasil) e alfarrabistas (Portugal).

 

Nos últimos dias, andava atrás de um ensaio do escritor austríaco Stefan Zweig (1881 - 1942) intitulado Despedida de Rilke. Não sabia em que livro encontrar. Pesquisei na internet. Só que as novas edições de suas obras, no Brasil, estão ligadas à ficção.

 

No mercado de sebos, escolhi seis livros nos quais poderia achar o texto. Telefonei para a Livraria Traça, que trabalha com novos e usados, e fiz reserva. No dia seguinte fui buscá-los. À noite, em casa, procurei pelo tal ensaio. Não só encontrei o que procurava, como encontrei outros cinco livros importantes de Zweig. São edições muito antigas.

 

Encontros com homens, livros e Países contém coisas preciosas. Além do ensaio sobre Rilke, há outras maravilhas como Gratidão aos Livros, Pequena Viagem ao Brasil, Arthur Rimbaud, Dante, Goethe, Mahler, entre tantos. É uma edição de 1939, da Editora Guanabara, do Rio de Janeiro, tradução de Milton Araújo.

 

 

Embora velho, o livro está conservado e andou por mais de um sebo pelas marcas que traz. Me impressiona o fato de que a maior parte das folhas ainda está grudada, necessitando espátula para abri-las. Evidência de que não foi lido. Um achado com 80 anos de idade.

 

Zweig é um autor imenso, dos mais importantes, criativos e lúcidos do século XX. De origem judaica, suicidou-se juntamente com a mulher Lotte na cidade de Petrópolis, Estado do Rio, onde vivia exilado. Estava deprimido com a Segunda Guerra Mundial e as barbaridades do nazismo.

 

Como escritor, ultrapassou o tempo que lhe foi dado viver. Tem mensagens essenciais para leitores de todas as épocas.  

 

Encontro com escritores: António Lobo Antunes

Jorge Finatto

António Lobo Antunes. fonte: site Portal da Literatura

                                                                                                       

Tinha chegado a LISBOA vindo de Zurique. Passei no hotel e fui em seguida aos Pastéis de Belém, ali ao lado do Mosteiro dos Jerônimos, para uma taça de café e o indizível pastel de nata da casa. Mais de um, na verdade, como não deixa mentir este corpinho. Como sempre, o lugar estava cheio de turistas.

Fiquei ali cerca de uma hora, entre o café, os pastéis e o jornal. Depois saí a passito pela rua apesar do frio. Quando passava em frente ao Palácio de Belém, sede da Presidência da República, notei um alvoroço de estudantes.

No dia seguinte, lendo o jornal Público, soube que os adolescentes tinham se encontrado para conversar com António Lobo Antunes no programa "Encontro com Escritores no Palácio de Belém" que reúne escritores e alunos, uma iniciativa do Presidente da República Marcelo Rebelo de Sousa.

Tratei aqui do escritor Lobo Antunes e remeto o raro leitor àquelas singelas impressões.¹ É um autor que vale a pena, dos mais importantes da atualidade, volta e meia lembrado para o Nobel.

Lendo a notícia, lamentei não estar lá entre os felizardos estudantes. Vejam algumas coisas que ele falou. Falou em tom quase íntimo (sem rodeios, subterfúgios, sem interpretar um personagem), como costumam ser suas falas públicas.²

"O meu pai era um poço enorme de silêncio e eu cheio de cuidado para não cair lá dentro. O silêncio foi alastrando. Passou à minha mãe."

"O que me continua a seduzir é a quantidade de mistério à nossa volta. Tudo é mágico".

Diante da pergunta: já escreveu sobre tudo o que quer? Responde:

"Se calhar, vou tentar fugir à pergunta. Tudo isto para mim continua a ser um mistério indecifrável, por que é que escrevo esta palavra e não outra..."

Nos livros que escreve não vê pessoas, mas ouve vozes:

"Para mim escrever é conversar com vozes."

Sobre o trabalho do escritor:

"Não me peça conselhos." Abordando as dificuldades do ofício, afirma que nenhum livro é bom à primeira:

"Escrever é um ofício de paciência."

Algumas referências literárias: Lorca, Rilke, Antero de Quental, Dinis Machado, Cesariny, Balzac, Evelyn Waugh.

Ao final da interlocução, faz um pedido aos jovens:

"Não se esqueçam de mim."

O que me faz pensar, raro leitor, neste sábado de outono: o que será a escrita senão o desejo humano e imenso de não ser esquecido?
 

Marcelo Rebelo de Sousa e Lobo Antunes.
fonte: Correio da Manhã, Lisboa.

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¹ As breves eternidades do senhor Lobo Antunes:

 http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2014/04/as-breves-eternidades-do-senhor-lobo.html

²Público, jornal. Reportagem de Isabel Lucas. Edição de 7 de fevereiro de 2018, quarta-feira. Lisboa.

Valei-nos, abacaxi-rei, Soberano Ananás

Jorge Finatto


photo: jfinatto

VALEI-NOS, ABACAXI-REI, Soberano Ananás, do alto da tua coroa espetada. A ti, em última instância, recorremos com a voz rouca dos ensaios das escolas de samba.

A filosófica, incontornável e urgente questão é uma só, Venerável Ananás: quem, afinal, vai descascar a bromeliácea?

Não existem respostas prontas a pergunta tamanha na nossa civilização abacaxizal. Ninguéns ou nenhuns, na verdade, estão dispostos a enveredar atrás da resolução de tão alta indagação.

Os senhores do caos (mergulharam a nação em corrupção, violência e cinismo) há muito viraram as costas ao problema e dizem que isto é tarefa para as próximas 235 gerações. O negócio é aproveitar ao máximo e roubar tudo que puder, dizem eles, enquanto se pode.

Essa gente safa veio ao mundo pra ser príncipes. De tanta nobreza o país está cheio pelas bordas. Só que agora estão caindo as tampas do cozido. O povo não agüenta mais.

E vai que vai. Sectarismo (todas as cores), terno e gravata, dinheiro na mala, tiro na cara, e bola na rede (do povo). O resto não interessa, se vê mais tarde. Deixa explodir.

Quem vai embraçar a bromeliácea? Quem terá a fineza de arrancar-lhe a injusta casca para que possamos, todos, após o generoso gesto, degustar a doce infrutescência à mesa solidária?

Enquanto não aparece a alma gentil pra fazer o serviço, ficamos todos a admirar a fruteira sobre a mesa com o hermético fruto dentro. Como um bebê em berço esplêndido.

De novo e sempre, a indigesta pergunta nos assola: quem vai empalmar o rude abacaxi e desvelar-lhe a dolce polpa?

Valei-nos, Abacaxi-Rei! Não nos deixeis à mercê do canto solerte e fatal de sectárias sereias, pois não passamos de indefesas criaturas nessas praias onde o mar verde balança.

Mostrai-nos, Augusto Ananás, o caminho da obscura e indizível doçura por trás da terrível realidade que nos fecha ao paladar da dignidade, da esperança e da alegria.

 

A sapatilha do funâmbulo

Jorge Finatto

 

Autor: Wellcome Library, London. Fonte: Wikipédia

 

 

O TOMBO é feio. Não tem salvação.  Ele caminha sobre a tênue linha, magro, desmilingüido, traz as velhas sapatilhas douradas coladas aos pés.

 

O funâmbulo. Desde que se conhece por gente (?).

 

Vida dura. A sociedade? Uma tragédia.

 

O caos dos dias na Terra de Vera Cruz.

 

Vive-se o labirinto transfigurado em eufemismo e mentiras. Ninguém vê ninguém. Sectárias sereias. Como se fosse possível um viver sem o outro.

Não existe arte mais perfeita: não deixar-se devorar pela boca do abismo.

 A arte do funâmbulo é uma luzinha dentro da enorme caverna.

 

O medo é um luxo que já não nos cabe. A essa altura sobrevive-se, e não se reclame.

 

A esperança é só uma lágrima que refresca o inferno.

 

O Brasil faz mal ao coração.

 

Bolero de Ravel

Jorge Finatto

 

folhas de outono: photo: jfinatto

 

A VIDA está estilhaçada. O coração das pessoas ficou gelado.

 

Ninguém mais lê um poema, um livro, um olhar.

 

Quem habita o banco de praça?

Quem contempla a praia vazia?

Quem faz silêncio em meio à algaravia?

 

Quem escuta o Bolero de Ravel?

 

O Tega

Jorge Finatto

 

photo: jfinatto

O Arroio Tega
era um som
um toque
um fio ligeiro
de água limpa
escorrendo mundo afora
no fundo das casas
da gente humilde

certo dia
emparedaram
o Tega

um pedaço
da minha
infância
afundou junto

agora flui
invisível
no subterrâneo

carrega na sombra
as tardes
que se foram
perdidos barcos
de papel
os sonhos do menino

em rumo cego
segue
o velho Tega
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Poema do livro Memorial da vida breve, Editora Nova Prova, Porto Alegre, 2007.