Territórios perdidos

 Jorge Finatto

resistência da vida. photo: jfinatto

Temos visto as dolorosas imagens da Guerra na Ucrânia. Um grande desastre humanitário que poderia e deveria ter sido evitado. O país agressor é a Rússia desde o início. É uma invasão cruel à Ucrânia que não poupa vidas inocentes em territórios civis, promovendo uma enorme destruição.

Não foi o povo russo que declarou guerra contra os vizinhos ucranianos. Pelo contrário, milhares foram às ruas protestar contra a guerra e, por protestarem, foram presos. As populações de Ucrânia e Rússia não querem e não merecem a tragédia que estão vivendo. 

São líderes obscuros, personalidades sem nenhum limite e absolutamente insensíveis ao sofrimento humano que fazem a guerra, não o povo. O povo paga com a vida e a liberdade pelo inconcebível desvario de chefes políticos.

O que mais chama a atenção no noticiário é que em todas as cenas de refugiados (fala-se em cerca de 2 milhões e meio) é avassaladora a presença de mulheres, crianças e idosos, além de alguns homens. São os mais frágeis, os mais expostos e abandonados, os que fogem da violência deixando tudo para trás: pais, filhos, parentes, amigos, vizinhos, empregos, cidades, bairros, ruas, casas, escolas. De uma hora para outra suas histórias foram apagadas.

Como se reconstrói uma vida em lugar estranho, distante, sem nada a esperar além da boa vontade de cidadãos de países estrangeiros? Países e cidadãos que, de resto, têm seus próprios problemas para cuidar e cuja sobrevivência é uma sofrida luta diária.

Qualquer discussão em torno das "razões" que levaram à invasão russa é rigorosamente descabida e absurda. Nada pode justificar o emprego de forças armadas contra civis indefesos (o que, afinal, é o que acabou acontecendo, conforme se vê pelos mortos, feridos e multidões de refugiados). 

A humanidade, em todo o planeta, é testemunha desta inacreditável agressão contra os direitos humanos. O que se espera é o fim imediato da violência, que permita à população ucraniana reconstruir sua vida e recuperar os territórios perdidos na alma, nos afetos e no direito à existência digna em seu país. 

Ao viajante solitário

Jorge Finatto                                                                                                                                                  

Canela, RS. photo: jfinatto

 

AS COISAS que não aconteceram são as que mais se afeiçoam à minha memória. A biografia que vale os veros registros: a dos não-acontecimentos, a dos impossíveis sonhos. 

O resto são pedras que se carregam dentro dos bolsos. Como os suicidas caminho do mar. 

Essa cidade é onde o abandono é dono.

As praças vazias onde me quedo ouvindo falecidas conversas. Ó ausências do mundo!

Bardo obscuro e tabelião de papéis perdidos em Passo dos Ausentes, eu vivo os interstícios. Os ásperos padecimentos da humana travessia. Cheio pelas orelhas de frustrações, tapas na cara, rasteiras e desejos. Quem houvera nesta vida maledeta se dignasse escutar meus ais.

 

Viver é assunto proceloso e bem noturno. Por isso estou aqui. Me contando, me inventando.

Sou o bardo barroco, ressuscitado em salvadoras prosopopéias. A obsessão pela música interior. Essa que me faço e entrego ao vento. Construo o venturoso canto. Não me interessa a realidade. Quem quiser a realidade, bem a guarde e embale.

Sou viajante de um tempo que se esfuma. O tal.

A saudade é um retrato em branco e preto na gaveta do oblívio. Os pedaços de cada um.

O meu coração habita um quarto de pensão. A pensão se chama Ao viajante solitário. Às vezes penso que o mundo é uma grande pensão. A pensão dos viajantes solitários. E viver é um fiozinho de orvalho estendido de manhã sob o sol.

Somos parceiros das nuvens e da bruma. Caminho para o lugar ermo dos esquecidos.

Eu, Landgrave dos Santos Strano, inquilino do absurdo, apresento-me ante vossa alta ausência.

Passo dos Ausentes, nos Campos de Cima do Esquecimento. Rio Grande do Sul, Brasil, Fim da Via Láctea. Dou fé e assino.

Provavelmente outono.

_________ 

Do livro Histórias de Passos dos Ausentes. 

fragmento de "O príncipe", do livro Navegador de barco de papel

 Jorge Finatto

Raymond Carver

                                                                                                                              Jorge Finatto

Raymond Carver. fonte: Wikipédia

Todo poema é um ato de amor, e de fé. Existe tão pouca recompensa para a escrita de poesia, seja monetária ou, você sabe, em termos de fama e glória, que o ato de escrever um poema tem de ser um ato que se justifique em si mesmo e realmente não possua nenhum outro objetivo em vista. Para querer fazê-lo, você realmente precisa amar fazê-lo. Nesse sentido, então, todo poema é um "poema de amor".

Raymond Carver, em entrevista a Sinda Gregory.¹

ENCONTRAR UM POETA é um acontecimento tão raro quanto descobrir uma mina de diamantes. Não sei distinguir um diamante de uma ágata ou uma ametista e possivelmente não reconheceria uma pedra caída de Vênus no meu quintal. Gosto de pedras coloridas e todas me parecem belas.

Mas sei reconhecer um bom poema. Sei de sua raridade, de seu desapego, e, quando encontro um, é como se descobrisse uma lasca de estrela à flor da terra. Porque quase tudo no mundo virou coisa. Não há mais espaço para contemplação, para o esforço da ruminação, da busca do sentido da vida e nós dentro dela.

Vivemos um tempo em que as inquietações e indagações em torno da existência foram substituídas e esgotadas em anúncios publicitários. Frases curtas, diretas, com objetivos definidos, concretos, e resultados imediatos. Tudo é mercado, tudo é venal e previsível.

Então, quando leio um poeta de verdade, esse estranho animal que já não encontra lugar na floresta, é um evento de pura graça. Sinto uma grande emoção. É o que acontece por esses dias quando leio, com profunda gratidão, a antologia Esta vida - poemas escolhidos, do poeta e contista americano Raymond Carver (1938 - 1988). A seleção e a tradução são de Cide Piquet a partir dos livros Fogos (1983), Onde a água se junta a outra água (1985), Ultramar (1986) e Um novo caminho para a queda d'água, livro póstumo de 1989.²

Poeta, na minha visão, é quem garimpa pontos de luz no escuro fundo de mina do cotidiano. Esse é o artesão da palavra e o vivente espiritualizado, que tem os pés no chão e a cabeça aberta aos mistérios do universo. Universo que todo pode estar contido num abraço, num grão de pólen, num córrego, numa joaninha como numa estrela.

É o caso de Carver, de quem só tinha lido alguns contos do livro 68 Contos, lançado pela Companhia das Letras em 2010.³ Considerado um dos grandes contistas do século XX, comparado a Anton Tchekhov, impressiona a desenvoltura do escritor em ambos os gêneros.

De origem pobre, teve diversos trabalhos (limpou banheiros, serviu mesas, abasteceu carros, vendeu livros de casa em casa). Mudou-se várias vezes de endereço com a família. Desde muito jovem cultivou a escrita. Seu esforço foi bem sucedido. Recebeu bolsas literárias, atuou como palestrante convidado na Universidade de Santa Bárbara, Califórnia.

Obteve reconhecimento dentro e fora dos Estados Unidos. Teve problemas com o alcoolismo, o qual abandonou. Morreu de câncer de pulmão aos 50 anos e seus últimos poemas tratam da doença e do fim próximo com notável lucidez.

Carver enfrenta a escrita com humildade, sabe que quase sempre saímos perdendo do enfrentamento e que o contrário disso é a exceção, é o poema. Seus temas são simples, fazem parte da vida de qualquer um, o que muda é o enfoque, e o resultado é sempre iluminador. Não será fora de lugar dizer que Raymond Carver é um poeta lírico trabalhando com os dois pés na realidade. Um desiludido que ainda ousa iludir-se (sensibilizar-se), à maneira transcendente de Carlos Drummond de Andrade.

Li os textos em inglês e a tradução e, no todo, o resultado me pareceu muito bom. Sem grandes invenções, torcicolos de estilo e sem a veleidade de fazer uma nova obra a partir do original, o tradutor consegue entregar na língua de chegada o sentido e o sentimento do texto na língua de partida. A tradução, neste caso, consegue envolver o jeito de dizer do autor, o que nem sempre se alcança em se tratando de poemas.

Ouçamos a voz humana, a voz ancestral e fundadora da poesia, na obra essencial de Raymond Carver. 

Fragmento final

E você teve o que queria
desta vida, apesar de tudo?
Tive.
E o que você queria?
Dizer que fui amado, me sentir
amado sobre a terra. 4

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1, 2 e 4 - Esta vida - poemas escolhidos. Raymond Carver. Seleção e tradução de Cide Piquet. Edição bilíngue. Editora 34. São Paulo, 2017.

3 - 68 Contos de Raymond Carver. Tradução de Rubens Figueiredo. Companhia das Letras, São Paulo, 2010.

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Publicado no blog em 22 de novembro, 2017.

Umbrelas

 photo: jfinatto

As rosas de Rilke

 Jorge Finatto

photo: jfinatto

A rosa era a flor preferida do poeta Rainer Maria Rilke (1875-1926). No quintal do Castelo de Muzot, no Cantão do Valais, Suíça, cultivava rosas.

Neste lugar ele viveu os últimos anos e concluiu as Elegias de Duíno. As roseiras estão lá até hoje e podem ser vistas da estrada (não é permitida a visitação).

As rosas têm vida efêmera e são frágeis. Mas no escasso tempo de sua passagem pelo mundo, quanto perfume, quanta beleza, quanto consolo e inspiração oferecem.

Castelo de Muzot (Veyras, Suíça). photo: jfinatto

Vírus e guetos

 Jorge Finatto

photo: jfinatto

O vírus da covid-19 e suas variantes não serão eliminados por barreiras sanitárias como aquelas que fazem contra países africanos.

Trata-se de medidas desesperadas e inócuas que, no máximo, retardam a contaminação. Vírus não respeitam fronteiras e sempre dão um jeito de escapar das filas de imigração dos aeroportos.

As farmacêuticas e os países desenvolvidos devem, isto sim, fazer um concerto no sentido de levar a vacinação a nações pobres da África e de outros continentes. Enquanto houver uma comunidade a descoberto todo o planeta estará em risco.

O velho e odioso recurso de reduzir a guetos nações periféricas, deixando que se exterminem por falta de acesso a produtos farmacêuticos, não funciona mais.

Nestes tempos de pandemia e globalização, o famoso pau que dá em chico, mais dia, menos dia, dá em francisco. A indústria das vacinas provavelmente nunca ganhou tanto dinheiro como agora. Não custa nada auxiliar os países carentes com doação de imunizantes.

A cooperação internacional não é uma questão de solidariedade apenas, mas de sobrevivência inclusive para os ricos. É o óbvio que precisa ser dito.

É preciso recomeçar tudo

 Jorge Finatto

photo: jfinatto

É preciso recomeçar tudo

traçar o novo amanhecer

nas ruas da cidade

é preciso enterrar os mortos

varrer os destroços

abrir as portas para o sol

fazer seu trabalho

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Poema do livro O Fazedor de Auroras. Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

Bibliotecas

 Jorge Finatto

photo: j.finatto



Tantos livros me assustam
trago uma ignorância milenar
guardada num lugar
claro do meu ser

uma ignorância - ou a sabedoria -
do sol às 7 da manhã

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Poema do livro Claridade, co-edição Prefeitura Municipal de Porto Alegre e Editora Movimento, Porto Alegre, 1983.

Miragem no caminho

 Jorge Finatto

Livraria Miragem. photos: jfinatto

Livraria Miragem, São Francisco de Paula, Campos de Cima da Serra. Um lugar encantador pra quem ama livros e busca distanciamento da insuportável realidade brasileira. Além do bom acervo de literatura, artesanato e objetos de arte, pode-se olhar tudo com calma nos 3 andares do bonito casarão. Sem pressa, sem multidão, com direito a momentos de boa solidão entre as estantes. Lá estive ontem com o querido filho Lorenzo, passando algumas horas longe dos meus indefectíveis fantasmas. Comprei "Outras Cores", excelente livro de Orhan Pamuk.

Livraria Miragem. 

Perguntaram-me o que eu mais quero em 2022. Eu quero continuar caminhando entre os pinheiros por essas estradas de chão batido, bebendo nos córregos, levando alguns livros no alforje, a luneta e a bússula. O chapéu de palha coberto de sol de dia e de sereno e estrelas à noite junto ao fogo. Voltei aos 17 como na bela canção de Violeta Parra.

Serra gaúcha. 

Arranjo floral

 Jorge Finatto

photo: jfinatto, dez. 2021

Arranjo floral pra 2022.

É preciso cultivar pra colher.

Quem tem um jardim tem um mundo.

No caminho, pelejando sempre.

Feliz 2022!

A fé, sem obras, está morta

 Jorge Finatto

photo: jfinatto

"De que adianta, meus irmãos, alguém dizer que tem fé, se não tem obras? Será que essa fé pode salvá-lo? Se um irmão ou uma irmã não tem o que vestir nem alimento suficiente para o dia, e um de vocês lhe diz: 'Vá em paz; mantenha-se aquecido e bem alimentado', mas não lhe dá o que ele necessita para o corpo, de que adianta isso? Assim também a fé, por si só, sem obras, está morta."

Tiago 2:14-17

O homem e o rio

 Jorge Finatto



Passeio sobre prancha, no Guaíba, diante da Fundação Iberê Camargo.
photo: j.finatto

 

Devia ser eu em cima daquela prancha (stand up), deslizando sobre as águas do Guaíba. Na verdade, acho que era eu. Sentia o cheiro adocicado do rio enquanto glissava de pé sobre a superfície azulada, cortando pequenas ondas em direção ao sul.

Se não era eu, como explicar o toque do vento batendo no meu rosto, aquela sensação de liberdade?

Tinha de ser eu. Pelo menos era o que imaginava, sentado no café da Fundação Iberê Camargo, diante do Guaíba.

Um sentimento de felicidade por estar ali, mergulhado naquela aquarela. A vista da cidade desde o ponto ondulante era de não esquecer.


Porto Alegre vista de uma janela da FIC
photo: j.finatto

Devia ser eu naquela prancha, orientando o remo, olhando a face fugidia da cidade.

A tarde de sol cálido convidava pra ser feliz.

Beira rio. photo: j.finatto

 

O homem da prancha desafia a lógica da cidade, que é ficar de costas para o rio. O homem da prancha vem nos lembrar que existe um rio e que é bom manter contato físico com as águas. O homem da prancha desperta em nós, que estamos à margem, a vontade de deixar o rio fazer parte de nossas vidas.

Diante do Guaíba, perto do entardecer, esse momento é um convite ao pensamento criativo, ao olhar interior, à integração com a cidade e seu ambiente, à construção de sentidos.

Viver é agora.



Árvore diante da FIC, na beira do Guaíba.
photo: j.finatto

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Iberê Camargo:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2012/03/ibere-camargo-e-escrita-da-

O trem chegou

 Jorge Finatto

photos: jfinatto. Canela

O trem chegou.

Acabou de chegar.

Trouxe malas e baús de saudades.

Chegou o trem, veio de muito longe.

Trouxe gente que não podia mais esperar.

Um dia após o outro

 Jorge Finatto

Velha Bruxa, Canela.foto: jfinatto

Nada como um café após o outro

um chocolate após o outro

um livro após o outro

um abraço após o outro

a gente nunca

se cansa de viver

de se reinventar

de amar

viver é sempre o eterno

despertar

para longe da escuridão

e do medo

viver por tudo

e apesar de tudo

puco importam

as cicatrizes

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Café da Velha Bruxa, Canela.

Flamboyant visto da janela

Jorge Finatto 

photo: jfinatto. nov. 2021

Tem dias que nada me inspira quando estou em Porto Alegre. Não vou ao café nem à praça. Fico no escritório trabalhando, como hoje, ouvindo o Concierto de Aranjuez e outras dádivas de Joaquín Rodrigo.

Às vezes vou até a janela onde vislumbro a imagem consoladora desse flamboyant na calçada. Ele me mostra que há vida e há esperança na cidade grande. Dádiva na treva urbana.

Muita gente passa por ali e nem percebe.

Então eu acho que sou um cara de sorte por sentir a presença e a inspiração que vem do querido flamboyant.

Deus, o mistério que nos habita

 Jorge Finatto

photo: jfinatto

Ninguém jamais viu a Deus. Se continuamos a amar uns aos outros, Deus permanece em nós e o seu amor é aperfeiçoado em nós. 1 João 4:12

Penso em Deus várias vezes ao dia. Não tenho ideia de sua aparência, de seu tamanho, de seu endereço. Uma vez que teceu o infinito, sei que ele é infinitamente maior que todo o universo. Às vezes me pergunto se ele realmente existe ou é apenas um sonho que sonhamos na nossa imensurável solidão. Pergunto, também, se ele me enxerga: um grão de poeira na Via Láctea: ser insignificante, habitante de uma placenta cheia de estrelas e inumeráveis corpos celestes. Haverá outros seres como nós?

Gente sábia pensou e pensa sobre Deus em todas as épocas. Todo ser humano pensa em Deus. Porque é impossível não pensá-lo. E como não fazê-lo diante de tanto encantamento, tanto sofrimento, tantas interrogações, tanta beleza? Certa vez indagaram ao filósofo, psicanalista, erudito e escritor Carl Gustav Jung sobre sua ideia a respeito de Deus. Ele respondeu: eu sei.

O que Jung quis dizer? Creio que pretendeu afirmar que sua experiência com o ser divino era semelhante à de todos nós, pessoas comuns. Nossa experiência acerca de Deus vem de longe, atravessando gerações e gerações, de pessoa em pessoa, de alma em alma, de aldeia em aldeia. Deus é um ser incontornável, que floresce em todas as mentes e corações. É uma realidade que se impõe, acreditemos nele ou não. É inevitável como respirar. Deus está em nossas células. Nós "sabemos" Deus porque não existe possibilidade de ignorá-lo. Está impregnado na nossa essência, em nosso antes e nosso depois.

Vivemos cercados de Deus por todos os lados.

A ninguém é dado não ter conhecimento dele, deixar pra lá. Crendo ou não, a presença dele se impõe. Entre crentes e ateus. Não conhecemos sua face, ignoramos sua morada, nunca ouvimos sua voz, desconhecemos sua origem e suas canções preferidas. Mas de alguma forma "sabemos" Deus.

A condição humana é inescapável. Nela está ínsita a figura luminosa de Deus. Não temos como nos livrar dele. Não temos para onde correr. Deus é inexplicável e é, sobretudo, inevitável. É impossível resumir Deus numa frase. Nenhum conceito o aprisiona. Nenhuma definição o limita.

Quem recolhe a tempestade no leito de um lenço?

Filósofos, livres-pensadores, cientistas e escritores têm ocupado parte de seus talentos e esforços esquadrinhando a existência divina. Alguns encaminham-se pela negação, mostrando-se revoltados com o que consideram barbáries em certos relatos bíblicos. Outros, por infensos à Igreja Católica, desconsideram  Deus (como se fosse propriedade e criação dela). 

De tanto ocuparem-se de um Deus cuja existência tentam negar - sem consegui-lo – deixam uma fresta aberta para a possibilidade oposta. É razoável concluir que mentes privilegiadas não perderiam anos de vida com algo que simplesmente inexiste.

A própria preocupação em torno do tema demonstra que "algo" é, "algo" há que escapa da compreensão e não se deixa dominar pelo conhecimento racional humano.

Deus é um mistério e um sentimento que nos habita desde a remota escuridão de onde viemos. Resta claro que é preciso mais do que a razão para nos aproximarmos dele. A fé faz parte desse caminho. Talvez um dia acenda-se em nosso coração a luz que nos revelará o que tanto ansiamos saber.