O e-mail do amigo morto

Jorge Adelar Finatto
 

 

photo: jfinatto

 

 

Tenho um amigo que morreu há alguns anos, mas que ainda está muito presente na minha vida. Um cara alegre, espirituoso, valente leitor. Aprendi e me diverti muito com ele.

Manuel gostava da vida e era forte. Por isso eu tinha a impressão de que ele viveria não menos do que 90, 100 anos. Viver era com ele mesmo. Não desanimava diante dos tombos.

 

Na verdade, nunca esqueço meus mortos. Trago-os sempre por perto, na memória e no coração. Às vezes pensam que estou em colóquio com as paredes, falando sozinho. Bobagem. É com eles que eu falo quando estou muito só (o que nem é tão raro assim).

 

O fato é que o e-mail do Manuel ainda está na minha lista de e-mails do computador. Nas ocasiões em que decido mandar algum texto e/ou photo para pessoas da lista, sempre me deparo com o e-mail do Manuel.

Me dá um arrepio de saudade, uma dor.

 

Um sentimento mais forte que a razão me diz que eu não posso deletar o e-mail do Manuel. Sinto que, se o fizesse, perderia mais ainda o Manuel. De uma forma que não entendo bem, acho que ele cairia mais fundo da ponte da memória dentro do abismo do esquecimento.

 

Pessoalmente estou farto de perdas, raro leitor. Por isso não vou apagar o e-mail do Manuel.

Sempre fica em aberto a possibilidade de comunicação entre nós. Quem sabe um dia ele ainda vai mandar uma mensagem me gozando por não ter coragem de retirá-lo da lista? Talvez dissesse, entre irônico e triste, olhando nos meus olhos:

 

- E-mails de amigos mortos são como folhas ao vento, não dá para escrever nada neles. Esquece e segue em frente.

 

Faria talvez uma graça com a tendência, tão minha, para a melancolia e para me agarrar ao perdido como um náufrago.

 

Como se eu próprio não fosse, qualquer dia desses, mera lembrança. Um e-mail deletado da lista. 

 

O rumor do córrego

Jorge Adelar Finatto

Montreux. Lago Léman. photo: j.finatto

 

O seixo sobre a escrivaninha é cor de mel maduro e tem pequenas crateras na superfície. Elas lembram o território redondo e branco da Lua cheia. 

 

Antes de vir parar aqui, o seixo habitou outros lugares. Deve ter rolado por séculos no fundo das águas.

Provavelmente veio ao mundo antes das ondas do Dilúvio. A menos que seja o minúsculo fragmento pós-diluviano de uma estrela que despencou e esfriou.

O seixo faz parte agora do resumido mundo do escritório. Mergulhado nessas águas de estantes de livros e objetos que foram se chegando com o passar dos anos (enquanto eu próprio passava).

Cada objeto tem uma origem e uma história para contar, assim feito o seixo.

Como viajantes numa estação de trem.

Às vezes levo o seixo ao ouvido para escutar o rumor distante do córrego da minha infância na sua antiga viagem rumo do mar.

Ouço então a passagem do vento sobre as águas e o vôo das folhas quando se soltam dos ramos.

O escasso seixo é um pedaço do infinito universo que veio ao mundo para rolar e passar (tal como eu).

Uma singela lembrança do eterno.