Há quem não goste de Lupicínio

                                                              Carlos Alberto de Souza

 

Lupicínio Rodrigues*

 

O Brasil reverencia a maravilhosa obra de Lupicínio Rodrigues em meio às comemorações de cem anos de nascimento do compositor gaúcho. Em Porto Alegre, entre outras atrações, o público aplaudiu "Lúpi, o musical - uma vida em estado de paixão" e "Vingança, o musical", encenado por um grupo de São Paulo.

As homenagens extrapolaram os palcos e também alcançaram as artes plásticas, com a Exposição de Arte Postal – As Músicas do Lúpi. TVs e rádios locais e nacionais exibiram programas com nomes de peso da MPB cantando as canções de Lupicínio.

Não faltaram elogios à qualidade da obra do "boêmio", como ele mais gostava de ser tratado, em reportagens de jornais, revistas e sites. Para simbolizar o que muitos disseram sobre Lúpi pode-se recorrer a uma declaração do compositor e cantor João Bosco no musical O amor deve ser sagrado, transmitido pela TVE, dentro da onda de homenagens ao compositor: “Ele foi um gênio”.

Enfim, estes dias de preito parecem indicar que o poeta nascido na Ilhota (antiga vila em Porto Alegre) conseguiu ser uma unanimidade “federal” - para usar um termo da preferência dele quando queria referir-se a uma dor de cotovelo daquelas que não passam jamais. Engana-se, porém, quem acredita no Lúpi unânime.

Relendo o livro Chega de Saudade – A história e as histórias da Bossa Nova (Companhia das Letras), do incensado jornalista e escritor Ruy Castro, levo um choque à página 132, depois de o autor contar como Roberto Menescal e Ronaldo Bôscoli se conheceram e como os dois “moleques de praia” detestavam samba-canção, bolero e quase tudo da MPB naquele ano de 1956.

Compreensível, tratando-se de dois jovens da zona sul carioca ávidos por criar e inovar e sedentos por outra sonoridade. Castro menciona o samba-canção Bar da noite e o bolero Suicídio, cujos autores e intérpretes não são citados, como monumentos ao mau gosto.

O problema vem agora. Castro, no livro escrito em 1990, diz que “aquilo ainda não era o pior”, pois “havia também as horrendas letras de Lupicínio Rodrigues, como a de ‘Vingança’, com o seu ódio à mulher”. E ele reproduz os seguintes versos de Vingança: “Enquanto houver força em meu peito/Eu não quero mais nada/Só vingança, vingança, vingança aos santos clamar/Ela há de rolar como as pedras que rolam na estrada/Sem ter nunca um cantinho de seu/Pra poder descansar”.

Para Castro - li pasmado -, Lupicínio era dono de um “mau gosto de tango”.

Claro que o Castro não é obrigado a gostar de Lúpi. Mas é estranho alguém entendido do riscado classificar de “horrendos” versos consagrados como os citados por ele de uma das tantas obras-primas de Lúpi. Acusar Lupicínio de odiar as mulheres é de uma estupidez inacreditável.

Na minha modestíssima opinião, trata-se de uma mancada federal de Castro, impressa em um bom livro de sua autoria. Lê-la não me deu dor de cotovelo e sim um mal-estar, que tento afastar com essas linhas.

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Carlos Alberto de Souza é jornalista em Porto Alegre.
smcsouza@uol.com.br
*O crédito da foto será dado quando conhecido o seu autor.

A fuga das sombras

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto, 24/9/2014

 

Nós que andamos festejando a chegada dos dias luminosos de setembro, que abrimos todas as janelas para a fuga das sombras, temos que ter uma certa calma. Hoje (quarta-feira, 24/9), por exemplo, em Passo dos Ausentes, fez um perfeito dia de inverno, o que, aliás, não é de se estranhar por essas bandas em qualquer época.

 

O frio era tamanho que retirei o capote do armário para sair de casa à tarde. Fui tomar um café com os amigos no Café da Ausência, na velha estação de trem abandonada. As conversas entremeadas pelos acordes do bandoneón de Juan Niebla, que percorria sonoridades entre Bach e Piazzolla.

 

Neblina cerrada, um pouco de chuva. As botas úmidas, as sensações úmidas. Pra suavizar, um aroma de flor solto no ar que expulsa a tristeza e faz um bem danado ao coração da gente. 

 

Depois saí pela estrada com o guarda-chuva vermelho atravessando a cerração. Sim, feliz como um peixe, porque também pode haver beleza num dia frio, gris e molhado, em que somos convidados a visitar nossos aposentos interiores.
 

Os sapatos da primavera

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Da minha janela eu vejo a rua. A rua é um pedaço do mundo. É só uma rua entre tantas.

O mundo é um rio largo e fundo. O tempo dos galhos secos cessou. A claridade de setembro invade a sombra.

Escuto na calçada o som de passos que vêm de muito longe. Mas não há ninguém lá fora nessa hora erma. O vento sacode as folhas nas árvores.

A carroça cheia de flores dobra a esquina, para no meio da quadra, debaixo do poste de luz. Na manhã que se aproxima, as pessoas encontrarão a carga suave e perfumada.

Enquanto escrevo, coisas luminosas acontecem em silêncio. Da janela observo esse ponto pequeno e obscuro do universo, que chamo minha rua, onde todos agora dormem. Mãos desfalecidas nada podem segurar.

Nenhum grito assola a hora nua. O sonho levanta do escuro.

Os sapatos da primavera cantam na calçada.

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Texto revisto, publicado antes em 30 de agosto, 2010.

Celebro a vida que virá

Jorge Adelar Finatto
 

photo: j.finatto

 

Un petit espoir très féroce: c'est moi.

Robert Lalonde

 

Ainda não nasci
sequer faço parte da paisagem
escuto uns gritos do outro lado: não estou

a sombra é apenas o começo
do previsível caminho
que vai dar na aurora

ainda não nasci
no entanto, é para breve

celebro a vida que virá
rompendo a escuridão
explodindo em alegria
como a primavera depois do inverno

sei onde isso terminará:
flor no extremo do ramo
beleza enchendo o vazio

faço do silêncio
um grande bosque
onde borboletas passeiam
pássaros inventam a claridade
com seu canto

imagina uma faísca que, súbito, paira no ar
uma palavra procurando um oco de boca
uma pequena luz que cresce: sou eu

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Poema do livro O Fazedor de Auroras, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

*Uma pequena esperança feroz: sou eu. Da obra Une belle journée d'avance., de Robert Lalonde. Éditions du Seuil, Paris. 1986.

Boa primavera a todos

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

Repousando sobre o galho pensador, meu amigo resolveu fazer uma pausa pra descansar e admirar o Vale do Olhar neste início de primavera. E cantou um pouco, também,  sobre o ramo da jovem caneleira no seu momento de solidão e meditação.

 

A vidinha do meu amigo não anda nada fácil. Conheço-o desde que, ainda menino, passou a freqüentar as árvores diante da janela do escritório. Agora ele tem família e precisa garantir o sustento dos filhotes e da companheira no ninho que não fica longe daqui. 

 

Já não existe muito alimento disponível na natureza para eles. As cidades avançam ferozmente sobre as matas e áreas verdes. Vivemos num país de 200 milhões de habitantes onde não se respeitam os direitos elementares das pessoas. Se para os seres humanos está ruim, imaginem para os pássaros e outros seres vivos.

 

Por dia, mais de 50 pássaros como o meu amigo vêm à varanda do escritório para comer as frutas que sirvo para eles. A maioria pega o pedacinho da fruta e leva para o ninho. Depois volta.

 

Que nesta primavera, que começa hoje no hemisfério sul, tenha mais justiça, beleza e alimentos para todos.

 

Receita para velhos

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto

 

Enquanto tomava um cappuccino no café da livraria, folheando um livro, duas jovens sentaram à mesa ao lado e começaram a conversar. Ouvi a seguinte passagem, não por abelhudo, mas porque o som da conversa invadiu sem cerimônia o meu espaço aéreo. 

 

- As minhas duas velhas tias estavam desanimadas quando as visitei um dia desses, na casa onde moram, que não fica longe do meu apartamento. Falavam mal da idade, dos problemas de saúde, da voragem do tempo que tudo devora.

 

- Ai, que triste!

 

- Mas aí eu disse: vocês têm que ver as coisas boas que podem fazer: ler livros, viajar, sentar na varanda.

 

Eu, que estou sempre aprendendo, principalmente com os mais moços, guardei o conselho que poderá ser muito útil quando eu ficar velho qualquer dia.

Não sei exatamente o que vou fazer com a parte de sentar na varanda. Mas pela convicção com que a moça falou, deve haver algum consolo e uma insuspeitada alegria nisso.

 

A originalidade na arte

Jorge Adelar Finatto

Quinces, lemons, pears, grapes. Van Gogh, 1887, Van Gogh Museum

 

Estive pensando sobre o que me fascina na obra de certos artistas e escritores. Van Gogh, por exemplo, já que tenho falado nele nos últimos tempos.

Na pintura que ilustra este texto (Marmelos, limões, peras e uvas, de 1887), o artista não se resumiu ao espaço da tela, transbordou a imagem para a moldura como se quisesse prolongar ao infinito a felicidade do ato criador.

 

E cheguei a uma singela conclusão ou, melhor dizendo, a uma intuição. Descobri que o que me encanta nas suas obras não são as pessoas, os objetos ou as paisagens que ele retratou.

 

Não é aquilo que os olhos do pintor viram, mas sim como a alma de Van Gogh os traduziu. O motivo da pintura é secundário.

 

O que realmente me interessa e seduz é como o artista sentiu e pensou esse motivo.

 

Aquele cenário, aquele rosto, aquele objeto animado ou inanimado só têm relevância porque foram apreendidos e transformados em arte pelo traço revelador de Van Gogh. E o que ele nos revela?

 

Revela a interioridade do pintor diante da tela, os seus sentimentos, a sua visão de mundo, o seu lirismo, a sua tristeza. Revela tudo o que a vida fez com ele até aquele momento, e como ele reagiu diante dos sofrimentos (muitos) e venturas (poucas).

 

Os frutos de Van Gogh não se parecem a quaisquer outros já pintados. Assim os seus girassóis, as suas árvores, os seus jardins, as suas estrelas, as suas casas, as suas pontes, as suas nuvens e campos. Tudo que fez é único. Somente ele, e ninguém mais, poderia ter realizado aquela obra. A isso podemos chamar originalidade, o modo pessoal e intransferível.

 

Essa característica, a singularidade, se faz presente nas obras dos grandes artistas e escritores. É a impressão digital do autor que nos marca. Em alguns, essa marca é mais sentida do que em outros.

Um quadro de Van Gogh é reconhecível à primeira vista em qualquer lugar do universo, destaca-se como o sol, tal a sua força expressiva. Da mesma forma que um texto de Guimarães Rosa. São inconfundíveis. E belos. E a pintura e a literatura são melhores porque eles existiram.

Ser original significa encontrar a própria voz. Não para ser diferente dos outros e aparecer mais do que eles, mas para ser igual a si mesmo. E, sendo aquilo que se é, dar o seu melhor, seja qual for a atividade.