Cuando Dios hizo la luz

Jorge Adelar Finatto


Colonia del Sacramento, Uruguai. photo: j.finatto

 

Cuando Dios hizo la luz, yo ya debía tres meses.
(Quando Deus fez a luz, eu já devia três meses.)

A maneira espirituosa de ver a vida é o que distingue a calma do desespero. Ante uma situação difícil (elas acabam chegando), o melhor é tentar manter a serenidade e buscar as possíveis saídas (que sempre existem).

O desespero é mau conselheiro, timoneiro de um navio enferrujado, carregado de tristeza e melancolia, que navega torto pelo mar afora rumo ao inevitável abismo.

O bom humor ajuda manter a alegria de existir (essa coisa que começamos a perder ao nascer) e, com ela, a saúde.

A procura da leveza é um belo caminho na luta contra os tombos da vida.

A grande arte: levantar depois de cair.

Essa frase sobre Deus e a luz é mais um dos grafites montevideanos que recolhi na minha última viagem ao Uruguai.

Grafites como esse levam a rir e pensar. Promovem uma reflexão irônica (sem ser amarga) sobre a vida nossa de cada dia. Não vendem coisa alguma, apenas comunicam algo que influencia positivamente o nosso estado de espírito.

Sim, podemos encontrar algum encanto, alguma graça, no ato de viver, apesar das dificuldades.

A tragédia é quando já não conseguimos rir das coisas. 

Fiquei olhando aquele grafite num muro da Ciudad Vieja e pensei: é bom estar vivo, andar a esmo por essas ruas, sem desesperar em relação ao que vem por aí. Ninguém tem o controle de nada.

Depois fui até o café da esquina. Abri o livro que tinha comprado do poeta uruguaio Mario Benedetti e nele anotei a frase com a caneta esferográfica azul.

A tarde estava quase completa, agora molhada pela garoa que começava a cair. Ficou plena com a chegada da taça de café com leite e do pão com manteiga.

Sim, é bom ir vivendo assim dia a dia, hora a hora, café a café, livro a livro, cada instante a seu tempo. Como se tivéssemos essa sabedoria, como se nos tocasse viver a eternidade toda pela frente. Como se não soubéssemos da dor de estar vivo.

_________

 

Texto revisto, publicado antes em 05/12/12
Hay vida antes de la muerte?
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/12/hay-vida-antes-de-la-muerte.html

 

Homenagem à Amália

No mês em que se assinalam 15 anos sobre o desaparecimento de Amália Rodrigues, o Museu do Fado (Lisboa) apresenta o concerto de Camané e Mário Laginha - um tributo evocativo do repertório mais emblemático da artista - que terá lugar no dia 9 de Outubro, pelas 21h00.



Museu do Fado (Lisboa) homenageia Amália Rodrigues

__________

Museu do Fado:
http://www.museudofado.pt/
 

O violoncelo brasileiro de Yo-Yo Ma

Jorge Adelar Finatto
 

capa do disco Obrigado, Brazil

A música tem sido fonte de consolo, inspiração, beleza e esperança na vida de muitos, entre os quais felizmente me incluo.  A arte em geral e a música em particular ajudam a viver e a suportar a escuridão da realidade.

Na orquestra da minha alma,  o violoncelo é o coração.

 

Isso se confirma ao ouvir Obrigado, Brazil, do violoncelista francês-americano Yo-Yo Ma, nascido em Paris, em 1955, filho de pais de origem chinesa. É um desses  discos indispensáveis para a sobrevivência na selva desses dias. Nunca me canso de escutar. É um momento raro, delicado.

Com produção e maioria dos arranjos do argentino Jorge Calandrelli, o cd, gravado em 2003, é algo digno de figurar na melhor discografia da música brasileira e universal.

Um time de músicos de primeira linha confere ao trabalho uma notável qualidade. Entre eles, os irmãos violonistas Sérgio e Odair Assad, Oscar Castro-Neves, Cyro Baptista, Paquito D'Rivera, Egberto Gismonti e Cesar Camargo Mariano.

A fina sensibilidade de Yo-Yo Ma consegue extrair a mais pura sonoridade de composições como Bodas de prata & Quatro cantos (Egberto Gismonti), Alma brasileira (Villa-Lobos), Carinhoso(Pixinguinha), Chega de saudade (Tom Jobim), Brasileirinho (Waldir Azevedo), Dança brasileira (Camargo Guarnieri), entre outras.

Em Doce de coco, de Jacó do Bandolim, encontramos toda a maestria, inventividade e ternura do consagrado virtuose.

O violoncelo de Yo-Yo Ma tem, nesse disco, a cara do Brasil e o espírito oriental. Com luxo de batucada, apito e todo balanço na superior performance de Brasileirinho.

Disco instrumental com apenas duas participações cantadas, na bela voz de Rosa Passos.

A música está entre as poucas coisas que me animam neste Brasil tão injusto e violento dos dias atuais. Ela lembra que temos qualidades que vão muito além da miséria ética e do cinismo em que estamos afundados.
 

Bernardo, eremita

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Bernardo, eremita, foi morar no interior do barco abandonado. Conversa com os peixes. Caminha no jardim das anêmonas. O barco onde vive fica na flor dágua, é uma espécie de búzio de metal, pouco poroso e, de tão velho, exibe na pele as impressões digitais do esquecimento.

As gaivotas bailam no ar azul da manhã, nesses confins de setembro. De boné branco, astrolábio e telescópio, Bernardo descortina os quatro horizontes. Faz silêncio na ilha do búzio. Só se ouvem as ondas. O vento austral estufa a camisa, espalha os brancos cabelos.

Bernardo sai pouco a navegar no escaler de madeira. Apenas ele, os peixes e as aves vivem ali. Costuma remar de vez em quando em volta do búzio de metal, margeando as palmeiras e falésias. Faz parte do seu cotidiano conversar consigo mesmo. Estranho, tem dias que resolve dizer a si o que pensa de certas coisas e acaba ouvindo o que não quer.

Longe do búzio tem um farol pintado de branco e vermelho. Nunca foi até lá, mas admira a persistente luta do faroleiro contra a escuridão. Bernardo queria ter essa força também.

Solitário, pensa: quem sabe um dia descubro alguém pra partilhar a vida e vou-me embora daqui?

As memórias habitam o ermo do búzio.

As gaivotas sobrevoam Bernardo no búzio enferrujado. Às vezes, ele sonha viajar até o outro lado e voltar a viver no continente. Talvez saindo da concha encontrará a moça do cabelo preto escorrido e do vestido branco floreado. Mas já se passaram vinte e cinco anos. Em que coral, em que ilha distante viverá a moça do vestido floreado?

A maré sobe, os peixes nadam em festa em torno do búzio. Bernardo recolhe os instrumentos e retira-se com o boné branco para o interior da côncava morada.

A música primitiva do vento sopra nas trompas do búzio.

___________

Texto revisto, publicado antes em 1º de setembro, 2010.
 

Do sentimento trágico da vida



evento da Casa Fernando Pessoa, em Lisboa

 __________

Casa Fernando Pessoa:
http://casafernandopessoa.cm-lisboa.pt/index.php?id=2233

Pavão vestido de neve

Jorge Adelar Finatto
 

photo: Lucas Finatto

 

O meu filho Lucas, 16 anos, chegou com a insólita notícia: tinha fotografado um pavão todo branco, as penas pareciam tecidas de neve. Eu nunca na vida tive informação de um pavão ou pavoa com as vestes brancas como o gelo. Olhei incrédulo a fotografia: aquela ave era uma pintura. Devia habitar alguma nuvem.

Em que planeta estive todo esse tempo que nunca vi nem sonhei com um pavão branco?

 

Lucas mostrou-me a foto como sendo uma coisa normal, o que me deixou ainda mais admirado. Onde, em que galáxia vivi até hoje, que nem em imaginação cogitei um pavão alvo desse jeito?

Não me resignei só com a imagem. Quis ver de perto aquele ente de outro mundo. Me dirigi até o Hotel-Fazenda Pampas, na cidade de Canela, Rio Grande do Sul, onde vive o ser caiado. Na recepção do estabelecimento disse meio sem jeito que vinha para ver o pavão branco e que gostaria de fotografá-lo, se possível. Alguns hóspedes à volta me olharam como se fosse eu o estranho no ninho.

O pessoal do hotel foi atencioso. Explicaram que não era um pavão, mas uma pavoa, e que ela andava por toda a área do hotel-fazenda, que não é pequena. Teria de caminhar para tentar encontrá-la. Disseram, ainda, que ela costuma dormir num galho alto, na copa de um pinheiro. A Coruja a tiracolo (esse é o nome da máquina photográfica), lá fui eu na desafiadora missão.

(Hoje, 29 de setembro, recebo esclarecedor e-mail do Hotel, dando conta de que é, na verdade, um pavão, e não pavoa, como informado inicialmente. Eis o informe:

Ficamos felizes pela sua visita, mesmo que repentina, mas acreditamos que satisfatória.

Aproveitamos para agradecer as palavras dispensadas em seu blog, em relação ao nosso hotel, e informar que este tipo de pavão é realmente raro. Trata-se de um exemplar do Pavão Albino macho. Acontece que somente agora, por ser bem novinho, ele apresentou as penas na cauda, pois até então parecia realmente uma fêmea.
O que difere as fêmeas dos machos é a sua longa cauda (deles), que quando em descanso pode atingir 1,5 metro e quando armada - excitação à fêmea - apresenta esta maravilha que o Lucas registrou.

Agradeço ao Sandro Goulart Severo o oportuno esclarecimento. Agora segue o texto do post, já retificado.)

Até que encontrei. Caminhava sob o sol com a solene plumagem. Foi bom tê-lo encontrado naquele dia, porque não voltaria a Passo dos Ausentes sem antes vê-lo. Como um primitivo diante do primeiro amanhecer, fiquei a contemplá-lo. Para mim, era uma espécie de milagre. Comecei a tirar fotos à distância, de modo a não incomodá-lo.

photo: j.finatto

Não tive, como o Lucas, a ventura de ver o soberbo leque da cauda aberto. Seria a epifania perfeita para aquela tarde de setembro na semana passada. Mas me conformei. Afinal, nem tudo podemos tocar com os próprios olhos. O Olhar do Lucas me bastou para testemunhar a beleza através da foto que fez com o celular (telemóvel).

Existem mais coisas entre o céu e o meu chapéu do que supõem a minha vã filosofia e o meu ralo conhecimento das coisas da natureza e da vida.

É preciso ter a humildade e a paciência do calado observador para merecer a revelação da beleza. 

 

Agradeço ao Lucas por mais essa descoberta. De agora em diante, toda vez que disserem que existe vida em outros mundos ou que há anjos batendo papo no meu jardim sentados sob o guarda-sol, eu me lembrarei do pavão branco e não vou duvidar. Depois dele tudo é possível.

Felizmente, Deus não cobra direito autoral de quem quer fotografar suas obras-primas.

photo: j.finatto

 

Há quem não goste de Lupicínio

                                                              Carlos Alberto de Souza

 

Lupicínio Rodrigues*

 

O Brasil reverencia a maravilhosa obra de Lupicínio Rodrigues em meio às comemorações de cem anos de nascimento do compositor gaúcho. Em Porto Alegre, entre outras atrações, o público aplaudiu "Lúpi, o musical - uma vida em estado de paixão" e "Vingança, o musical", encenado por um grupo de São Paulo.

As homenagens extrapolaram os palcos e também alcançaram as artes plásticas, com a Exposição de Arte Postal – As Músicas do Lúpi. TVs e rádios locais e nacionais exibiram programas com nomes de peso da MPB cantando as canções de Lupicínio.

Não faltaram elogios à qualidade da obra do "boêmio", como ele mais gostava de ser tratado, em reportagens de jornais, revistas e sites. Para simbolizar o que muitos disseram sobre Lúpi pode-se recorrer a uma declaração do compositor e cantor João Bosco no musical O amor deve ser sagrado, transmitido pela TVE, dentro da onda de homenagens ao compositor: “Ele foi um gênio”.

Enfim, estes dias de preito parecem indicar que o poeta nascido na Ilhota (antiga vila em Porto Alegre) conseguiu ser uma unanimidade “federal” - para usar um termo da preferência dele quando queria referir-se a uma dor de cotovelo daquelas que não passam jamais. Engana-se, porém, quem acredita no Lúpi unânime.

Relendo o livro Chega de Saudade – A história e as histórias da Bossa Nova (Companhia das Letras), do incensado jornalista e escritor Ruy Castro, levo um choque à página 132, depois de o autor contar como Roberto Menescal e Ronaldo Bôscoli se conheceram e como os dois “moleques de praia” detestavam samba-canção, bolero e quase tudo da MPB naquele ano de 1956.

Compreensível, tratando-se de dois jovens da zona sul carioca ávidos por criar e inovar e sedentos por outra sonoridade. Castro menciona o samba-canção Bar da noite e o bolero Suicídio, cujos autores e intérpretes não são citados, como monumentos ao mau gosto.

O problema vem agora. Castro, no livro escrito em 1990, diz que “aquilo ainda não era o pior”, pois “havia também as horrendas letras de Lupicínio Rodrigues, como a de ‘Vingança’, com o seu ódio à mulher”. E ele reproduz os seguintes versos de Vingança: “Enquanto houver força em meu peito/Eu não quero mais nada/Só vingança, vingança, vingança aos santos clamar/Ela há de rolar como as pedras que rolam na estrada/Sem ter nunca um cantinho de seu/Pra poder descansar”.

Para Castro - li pasmado -, Lupicínio era dono de um “mau gosto de tango”.

Claro que o Castro não é obrigado a gostar de Lúpi. Mas é estranho alguém entendido do riscado classificar de “horrendos” versos consagrados como os citados por ele de uma das tantas obras-primas de Lúpi. Acusar Lupicínio de odiar as mulheres é de uma estupidez inacreditável.

Na minha modestíssima opinião, trata-se de uma mancada federal de Castro, impressa em um bom livro de sua autoria. Lê-la não me deu dor de cotovelo e sim um mal-estar, que tento afastar com essas linhas.

__________

Carlos Alberto de Souza é jornalista em Porto Alegre.
smcsouza@uol.com.br
*O crédito da foto será dado quando conhecido o seu autor.

A fuga das sombras

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto, 24/9/2014

 

Nós que andamos festejando a chegada dos dias luminosos de setembro, que abrimos todas as janelas para a fuga das sombras, temos que ter uma certa calma. Hoje (quarta-feira, 24/9), por exemplo, em Passo dos Ausentes, fez um perfeito dia de inverno, o que, aliás, não é de se estranhar por essas bandas em qualquer época.

 

O frio era tamanho que retirei o capote do armário para sair de casa à tarde. Fui tomar um café com os amigos no Café da Ausência, na velha estação de trem abandonada. As conversas entremeadas pelos acordes do bandoneón de Juan Niebla, que percorria sonoridades entre Bach e Piazzolla.

 

Neblina cerrada, um pouco de chuva. As botas úmidas, as sensações úmidas. Pra suavizar, um aroma de flor solto no ar que expulsa a tristeza e faz um bem danado ao coração da gente. 

 

Depois saí pela estrada com o guarda-chuva vermelho atravessando a cerração. Sim, feliz como um peixe, porque também pode haver beleza num dia frio, gris e molhado, em que somos convidados a visitar nossos aposentos interiores.
 

Os sapatos da primavera

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Da minha janela eu vejo a rua. A rua é um pedaço do mundo. É só uma rua entre tantas.

O mundo é um rio largo e fundo. O tempo dos galhos secos cessou. A claridade de setembro invade a sombra.

Escuto na calçada o som de passos que vêm de muito longe. Mas não há ninguém lá fora nessa hora erma. O vento sacode as folhas nas árvores.

A carroça cheia de flores dobra a esquina, para no meio da quadra, debaixo do poste de luz. Na manhã que se aproxima, as pessoas encontrarão a carga suave e perfumada.

Enquanto escrevo, coisas luminosas acontecem em silêncio. Da janela observo esse ponto pequeno e obscuro do universo, que chamo minha rua, onde todos agora dormem. Mãos desfalecidas nada podem segurar.

Nenhum grito assola a hora nua. O sonho levanta do escuro.

Os sapatos da primavera cantam na calçada.

___________

 

Texto revisto, publicado antes em 30 de agosto, 2010.

Celebro a vida que virá

Jorge Adelar Finatto
 

photo: j.finatto

 

Un petit espoir très féroce: c'est moi.

Robert Lalonde

 

Ainda não nasci
sequer faço parte da paisagem
escuto uns gritos do outro lado: não estou

a sombra é apenas o começo
do previsível caminho
que vai dar na aurora

ainda não nasci
no entanto, é para breve

celebro a vida que virá
rompendo a escuridão
explodindo em alegria
como a primavera depois do inverno

sei onde isso terminará:
flor no extremo do ramo
beleza enchendo o vazio

faço do silêncio
um grande bosque
onde borboletas passeiam
pássaros inventam a claridade
com seu canto

imagina uma faísca que, súbito, paira no ar
uma palavra procurando um oco de boca
uma pequena luz que cresce: sou eu

_________

Poema do livro O Fazedor de Auroras, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

*Uma pequena esperança feroz: sou eu. Da obra Une belle journée d'avance., de Robert Lalonde. Éditions du Seuil, Paris. 1986.

Boa primavera a todos

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

Repousando sobre o galho pensador, meu amigo resolveu fazer uma pausa pra descansar e admirar o Vale do Olhar neste início de primavera. E cantou um pouco, também,  sobre o ramo da jovem caneleira no seu momento de solidão e meditação.

 

A vidinha do meu amigo não anda nada fácil. Conheço-o desde que, ainda menino, passou a freqüentar as árvores diante da janela do escritório. Agora ele tem família e precisa garantir o sustento dos filhotes e da companheira no ninho que não fica longe daqui. 

 

Já não existe muito alimento disponível na natureza para eles. As cidades avançam ferozmente sobre as matas e áreas verdes. Vivemos num país de 200 milhões de habitantes onde não se respeitam os direitos elementares das pessoas. Se para os seres humanos está ruim, imaginem para os pássaros e outros seres vivos.

 

Por dia, mais de 50 pássaros como o meu amigo vêm à varanda do escritório para comer as frutas que sirvo para eles. A maioria pega o pedacinho da fruta e leva para o ninho. Depois volta.

 

Que nesta primavera, que começa hoje no hemisfério sul, tenha mais justiça, beleza e alimentos para todos.

 

Receita para velhos

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto

 

Enquanto tomava um cappuccino no café da livraria, folheando um livro, duas jovens sentaram à mesa ao lado e começaram a conversar. Ouvi a seguinte passagem, não por abelhudo, mas porque o som da conversa invadiu sem cerimônia o meu espaço aéreo. 

 

- As minhas duas velhas tias estavam desanimadas quando as visitei um dia desses, na casa onde moram, que não fica longe do meu apartamento. Falavam mal da idade, dos problemas de saúde, da voragem do tempo que tudo devora.

 

- Ai, que triste!

 

- Mas aí eu disse: vocês têm que ver as coisas boas que podem fazer: ler livros, viajar, sentar na varanda.

 

Eu, que estou sempre aprendendo, principalmente com os mais moços, guardei o conselho que poderá ser muito útil quando eu ficar velho qualquer dia.

Não sei exatamente o que vou fazer com a parte de sentar na varanda. Mas pela convicção com que a moça falou, deve haver algum consolo e uma insuspeitada alegria nisso.

 

A originalidade na arte

Jorge Adelar Finatto

Quinces, lemons, pears, grapes. Van Gogh, 1887, Van Gogh Museum

 

Estive pensando sobre o que me fascina na obra de certos artistas e escritores. Van Gogh, por exemplo, já que tenho falado nele nos últimos tempos.

Na pintura que ilustra este texto (Marmelos, limões, peras e uvas, de 1887), o artista não se resumiu ao espaço da tela, transbordou a imagem para a moldura como se quisesse prolongar ao infinito a felicidade do ato criador.

 

E cheguei a uma singela conclusão ou, melhor dizendo, a uma intuição. Descobri que o que me encanta nas suas obras não são as pessoas, os objetos ou as paisagens que ele retratou.

 

Não é aquilo que os olhos do pintor viram, mas sim como a alma de Van Gogh os traduziu. O motivo da pintura é secundário.

 

O que realmente me interessa e seduz é como o artista sentiu e pensou esse motivo.

 

Aquele cenário, aquele rosto, aquele objeto animado ou inanimado só têm relevância porque foram apreendidos e transformados em arte pelo traço revelador de Van Gogh. E o que ele nos revela?

 

Revela a interioridade do pintor diante da tela, os seus sentimentos, a sua visão de mundo, o seu lirismo, a sua tristeza. Revela tudo o que a vida fez com ele até aquele momento, e como ele reagiu diante dos sofrimentos (muitos) e venturas (poucas).

 

Os frutos de Van Gogh não se parecem a quaisquer outros já pintados. Assim os seus girassóis, as suas árvores, os seus jardins, as suas estrelas, as suas casas, as suas pontes, as suas nuvens e campos. Tudo que fez é único. Somente ele, e ninguém mais, poderia ter realizado aquela obra. A isso podemos chamar originalidade, o modo pessoal e intransferível.

 

Essa característica, a singularidade, se faz presente nas obras dos grandes artistas e escritores. É a impressão digital do autor que nos marca. Em alguns, essa marca é mais sentida do que em outros.

Um quadro de Van Gogh é reconhecível à primeira vista em qualquer lugar do universo, destaca-se como o sol, tal a sua força expressiva. Da mesma forma que um texto de Guimarães Rosa. São inconfundíveis. E belos. E a pintura e a literatura são melhores porque eles existiram.

Ser original significa encontrar a própria voz. Não para ser diferente dos outros e aparecer mais do que eles, mas para ser igual a si mesmo. E, sendo aquilo que se é, dar o seu melhor, seja qual for a atividade.