Jorge Adelar Finatto
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| photo: jfinatto. Estação das Águas Moinhos de Vento |
Uma parte dele diz que já esqueceu. Não tem lembrança de tal pessoa. Esqueceu a cor dos cabelos, dos olhos. O jeito de falar e de sorrir, quando se encontravam.
A mão não guardou a forma dos seios. Se havia doçura no beijo?, não tem memória.
A outra parte, porém, lembra até o perfume daquela mulher, o modo que ela tinha - só ela - de retirá-lo do poço escuro, o calor dos corpos entrelaçados.
Recorda com ternura os passeios na estação das águas, entre palmeiras imperiais, no bairro Moinhos de Vento, em Porto Alegre.
As vozes de ambos ainda se ouvem nas tardes longínquas.
Recorda com ternura os passeios na estação das águas, entre palmeiras imperiais, no bairro Moinhos de Vento, em Porto Alegre.
As vozes de ambos ainda se ouvem nas tardes longínquas.
Esta é talvez a parte mais doída. Mas é a mais viva. A que faz com que ele se sinta menos só na cidade abandonada.
O tempo é um mistério e uma armadilha. 30 anos passam num instante.
O tempo é um mistério e uma armadilha. 30 anos passam num instante.
