Jorge Adelar Finatto
Não devemos perturbar o sossego de seus habitantes. Na gôndola em que navegamos em torno desse território calado, nada deve ser ouvido além do remo na água verde-safira. Entre os altos muros de ocres tijolos, à sombra de ciprestes, os mortos descansam na antiquíssima ínsula.
San Michele é um pequeno pedaço de terra no Mar Adriático, mas é, acima de tudo, uma metáfora.
A ilha dos mortos tem o olhar voltado desde o exílio para a República Sereníssima.
A ilha-cemitério é um testemunho da brevidade humana e um alerta contra as vaidades do mundo.
Façamos silêncio, portanto, nessa viagem pelas cercanias de lugar tão despojado.
A ísola oberva, ao largo, o frêmito dos vivos. Silenciosa mirada. O espelho das águas recolhe o espírito e as cores da cidade que se assenta sobre as cerca de 120 ilhas que formam Veneza. A história veneziana remonta aos primeiros anos da era cristã.
Os habitantes de San Michele conhecem a vocação da Sereníssima para o abismo da beleza e das paixões. Ninguém consegue ficar indiferente ao seu brilho e mistério. Veneza é cruel com os deserdados da sensibilidade, e com a bondade desprovida de malícia. Não é um lugar para onde devam ir os desiludidos da vida. Acolherá bem os amantes, sobretudo os que souberem amar seus labirintos ao longo dos canais tortuosos que se perdem na neblina do tempo.
Os mortos habitam a ilha já sem pecado, distantes do ruído e do encanto da cidade amada.
Veneza chegou àquele ponto turvo da civilização em que os falecidos não têm mais para onde ir. A cidade não pode crescer. Espaço para mais um morador é coisa rara em San Michele. Os defuntos que conseguem um lugar vão para lá de barco. O cortejo e a pompa (para alguns existe pompa até na morte) dependem das posses do viajante.
Entre a sombra e a luminosidade, Veneza recebe o coração ávido de memória e arte.
A silhueta negra e esguia das gôndolas desliza lentamente.
As máscaras do carnaval observam de noturnas vitrines.
La Serenissima pertence às águas, ao ruído do vento nos telhados e pontes, aos cavalos de névoa que invadem a Praça São Marcos. Os vetustos casarões, as galerias de arte, os vaporettos e palácios mergulham no fundo espectral dos canais.
As cores são fortes como a música das igrejas ao entardecer, os concertos na via pública, o traço febril de Tintoretto no Palácio Ducal.
Estamos de passagem no mundo. Devastados pelo desejo e pela beleza.
A metáfora de San Michele.
Se temos de ser ilhas, que pelo menos formemos arquipélagos com pontes e canais a nos unir, como em Veneza.
O resto são ostras e segredos na bruma dos corações.
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Fotos: J.Finatto
Publicado neste blog em 27-01-2010
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