Recado ao amigo no hospital

Jorge Adelar Finatto



photo: j.finatto



Este recado, amigo, é pra te dizer o quanto é bom saber que estás te recuperando. Enfrentas com paciência e determinação a doença difícil.

O que me anima, a mim, que estou tão distante daí, é ver que há esse anjo a teu lado, velando na cabeceira por ti, velando a noite inteira, pra que continues ao nosso lado, preso a nós, nos falando e nos fazendo fortes nos dias em que tudo em volta parece desabar.

Em breve voltarás para tua casa querida. Encontrarás a tua gente, as tuas coisas, olharás pela tua janela, deitarás na tua cama, dormirás um sono doméstico e solto. Vais acordar e ver a luz da manhã atravessando a cortina. Depois caminharás com calma pela casa, olhando cada coisa, as flores que plantaste, com uma saudade de cem anos.

Por enquanto, espero que tenhas uma noite de saúde e recuperação. Estou pensando em ti e te mando um sentimento bom, uma oração, pra que te sintas mais aconchegado e confiante. E que venhas o quanto antes para perto de nós, que precisamos muito da tua presença e do teu afeto.

Mensagem de aniversário

Niamara Pessoa Ribeiro

 

 

photo: j.finatto

 

 

Parabéns por

defender o poético ao pensar,

resguardar um tempo mágico ao escrever,

perpetuar o instante ao fotografar.

 

Sua presença – cidadão, magistrado, jornalista, poeta - nos inspira uma certeza:

há um sonho na origem de todas as realizações;

quem não defende um sonho não defende nada, não defende ninguém.

 

Muitas realizações e que o tempo/relógio deste Aniversário (1º/11) traga as melhores notícias para alegrá-lo junto a seus queridos Familiares.

 

Possam fruir momentos maravilhosos. E que Deus continue abençoando seu talento, do qual o senhor já tem a posse definitiva.

Abraço enorme de Niamara e Cláudio Accurso.

 

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Queridos Niamara e Cláudio.

 

Recebo com profunda gratidão e felicidade essas palavras. É bom ter amigos como vocês, que relevam os nossos defeitos e enaltecem as nossas pequenas e discutíveis virtudes.

 

Por esse afeto generoso e consolador, agradeço de coração. Compartilho, com vocês, a visão das montanhas e do vale que acabei de colher.

 

Um grande abraço.

J.A.Finatto

Ao que parte

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto

Um pedaço de ti rompe a neblina.

                                         Carlos Drummond de Andrade 

Quem te acolherá

na distante cidade

que agora dorme

emoldurada

sob antigas luzes

abandonada

em si mesma?

atravessas o Atlântico

e gotas do mar

grande mar da diáspora

enchem teus olhos

quem tocará tua face

quando lá chegares

insone e áspero

no meio da ventania?

na cidade estrangeira

haverá alguém

esperando

em solidária vigília?

dói a memória

dos que partiram

e partindo perderam-se

no sombrio traçado

de um mapa rasgado

és palavra

na tenebrosa

escuridão

que te cerca

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Do livro Memorial da vida breve, Editora Nova Prova, Porto Alegre, 2007.

O prisioneiro da Ilha de Patmos

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto

A família espiritual de A eram os livros. Os poucos que havia na casa quando ainda era menino e depois os outros, que foi amealhando feito formiga, um a um, com tenacidade e alumbramento.

A família dos livros tinha uma vantagem. Nenhum de seus membros morria ou desaparecia, o que acontecia com alguma frequência com os outros familiares.

Os livros retirados das bibliotecas por empréstimo eram parentes distantes. Traziam a aura de quem passou por muitas casas, iluminando solidões diurnas e noturnas. Guardavam o cheiro misturado dos ambientes que tinham frequentado.

Na casa antiga, havia muitos silêncios. Vultos moviam-se calados. Um relógio velho de parede tentava acompanhar a passagem do tempo, mas nele as horas tinham enlouquecido.

O mundo de papel e tinta surgiu para espantar os fantasmas que o amedrontavam. Sabia que, mais dia, menos dia, acabaria só, como todos.

Uma espécie de eternidade habitava os livros.

Havia um gato na casa, porque gatos gostam de histórias assombradas. No porão gelado e sombrio, coisas inúteis eram esquecidas.

Um retrato de Getúlio Vargas ocupava o centro da parede da sala, o pai dos pobres, como se dizia.

A janela do quarto de dormir olhava o nada.

A rua se chamava São João, nome do apóstolo que teve as visões na Ilha de Patmos, no mar Egeu, onde esteve exilado por falar de Deus e dar testemunho de Jesus, e na qual escreveu o livro bíblico Apocalipse (Revelação).

A rua São João era a Ilha de Patmos. Ali todos eram prisioneiros de um tempo e de um lugar e o destino lhes era comum: afundar no esquecimento.

Exilados do mundo, todos alimentavam o sonho secreto de um dia fugir. Fugir para sempre, para qualquer lugar, ainda que fosse o último ato da vida.

Manhã pulsando no breu

Jorge Adelar Finatto

O que é um escritor sem leitor?

Poucas coisas são tão solitárias quanto o ofício de escrever. O processo todo acontece a capela. Não há testemunhas dessa luta. É um trabalho que se faz em silêncio, com persistência e recolhimento.

O ato de escrever encerra uma grande incerteza: haverá ou não leitor do outro lado. O esforço poderá dar em nada.

Existe cada vez mais gente escrevendo e publicando. Publica-se hoje como nunca. Além da publicação em papel, temos agora o ambiente virtual.

A abundante oferta de textos faz com que o leitor se torne um artigo de luxo.

Nenhum autor tem paciência de esperar pela posteridade. A procura de reconhecimento, por parte de quem escreve, é natural como em qualquer outra atividade.

O escritor vivo tem de lutar por um lugar ao sol, não apenas entre os contemporâneos, como entre uma infinidade de autores mortos.

Há aqui uma visível desproporção. Se por um lado existe uma legião de escritores, por outro, entre os leitores, só podemos contar com os vivos...

A luta do escritor começa na ideação e vai até a produção do texto, com todas as circunstâncias e incertezas que cercam o ato de criar. Mas não se esgota aí. Quando, enfim, consegue mostrar o resultado, resta saber se o trabalho contará com a atenção do sempre difícil, exigente, esquivo, disputado e raro leitor.

Uma possível resposta à pergunta inicial: um escritor sem leitor é um músico tocando para uma sala escura e sem ninguém.

Manhã pulsando no breu.

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photo: j. finatto

Depois da chuva

photo: j.finatto

Puyehue manda notícias

Jorge Adelar Finatto

photos: j.finatto

O nome parece de personagem de desenho animado, mas é de um vulcão. Nos últimos tempos, o chileno Puyehue (tem que pronunciar com calma pra não enrolar a língua) deu pra ferver, grunhir, bufar e expelir fogo, rochas, gases e cinzas, mercê das intensas atividades intestinas que o acometem (problemas digestivos, possivelmente). 

Na segunda-feira (17/10), interrompi a lida no escritório, no meio da tarde, para observar o Vale do Olhar. É um suave descanso que ameniza o peso e a solidão da faina. Fiquei surpreso ao ver uma claridade opaca que vinha do céu e se espalhava sobre as montanhas.

Uma espécie de cerração tomou conta do espaço, mas não era nevoeiro. Dali a pouco, os telhados e ruas se cobriam com cinzas.

As condições atmosféricas peculiaríssimas de Passo dos Ausentes fazem deste lugar um território à parte no mundo. Às vezes, neva em pleno verão. Dias de primavera costumam florescer no inverno. Isso sem falar da bruma espessa e persistente, que definiu, aliás, o gentílico de quem nasce aqui: Neblinense.

Ainda sem saber do que se tratava, resolvi fotografar o evento nubiloso. O resultado são estas imagens. Mais tarde, levei as fotos até o Café da Ausência, na estação de trem abandonada da cidade, para mostrar aos amigos durante o nosso  costumeiro cappuccino com graspa, de fim de tarde.

Palomar Boavista, astrônomo e pesquisador de fatos do clima, esclareceu a todos que aquilo eram nuvens de cinza que nos visitavam, provenientes do vulcão chileno, após voar milhares de quilômetros, conforme a direção dos ventos.

As nuvens de cinza agora começam a se dissipar, mas não totalmente. Sonhamos com a chuva para nos valer, limpando a atmosfera. Queremos de volta a boa e poética neblina molhada.

Ultimamente, sentimos gosto de cinza até na alma.