A solidão de Deus

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

A solidão do bar
onde há pouco conversamos
a solidão do quarto de pensão
e do corpo
não é diferente
da solidão de Deus

____________

Poema do livro Viveiro, Edições Sanguinovo, São Paulo, 1981. Prefácio de Heitor Saldanha.
 

Pra dizer que também falamos de flores*

Frederico Vasconcelos

Repórter Especial da Folha de São Paulo

photo: j.finatto

 

"Estamos perplexos, temerosos, impotentes, humilhados diante da realidade que nos assola."

Sob o título “O país das quaresmeiras em flor”, o texto a seguir é de autoria do juiz e poeta gaúcho Jorge Adelar Finatto. Foi publicado originalmente em seu blog “O Fazedor de Auroras“, que tem como lema “a vida de todos os dias, a que eu sempre quis”.

 

Só agora me dou conta, raro leitor, de que elas andam por aí, anunciando a Páscoa e o advento do outono. A nova estação chega cheia de significados

 

(fala de Ressurreição e de urgentes renascimentos)

 

As flores das quaresmeiras têm tudo a ver com sentir claro, respirar limpo, passar longe dos abismos.

 

É o que eu penso nesse instante vendo-as vibrar na claridade, apesar da densa sombra que se abate sobre o Brasil com sua triste face de corrupção e violência social

 

mas não é só aqui, dizem os intérpretes do caos, mas sendo aqui, digo eu, já me basta, é o suficiente para danar a minha/nossa vida.

 

Estamos perplexos, temerosos, impotentes, humilhados diante da realidade que nos assola.

 

(dizer que saímos da escuridão abissal da ditadura e acabamos nisso, nesse buraco sem fundo que suga nossa alegria, nosso trabalho, nossa paz, nosso sangue, nossos sonhos

 

ceifa vidas diariamente nas ruas do país sem lei, sem autoridade, sem saúde, sem educação, sem esperança (tudo, claro, garantido no papel),

 

trágicas ruas onde se afunda o famoso, nunca demais louvado, não obstante sempre negligenciado estado democrático de direito

 

- de que estado e de que direito estamos falando mesmo? -

 

ninguém sabe ao certo se existe de fato e o que é isto no aqui e agora, nem mesmo se depois de tanta indiferença, omissão, arrogância, malandrice, cinismo e incompetência haverá ainda um país para chorar)

 

Mas olhando as quaresmeiras em flor, nesta hora e neste lugar, ao menos nesse efêmero instante, a morte não tem nem pode ter guarida.

 

As flores das quaresmeiras são o oposto da morte, negação do desespero e do abandono (longo abandono de séculos).

 

(a delicadeza dos ramos, pétalas e cores remete a um mundo outro)

 

Um tempo de recolhimento e silenciosas caminhadas por estradas interiores nos habita na quaresma.

 

Olhar atento ao solitário vôo do pássaro sobre os fios de luz, tecendo destino e distância com a nossa esperança (por um fio).

 

Tempo de resistência

(como sempre)

de atravessar a ponte

(sobre o rio das mortes)

e chegar vivo do outro lado.

 __________

*Interesse Público

http://blogdofred.blogfolha.uol.com.br/2014/03/20/pra-dizer-que-tambem-falamos-de-flores/

O país das quaresmeiras em flor

Jorge Adelar Finatto


photo: j.finatto, 15.3.2014

 

Só agora me dou conta, raro leitor, de que elas andam por aí, anunciando a Páscoa e o advento do outono. A nova estação chega cheia de significados

 

(fala de Ressurreição e de urgentes renascimentos)

 

As flores das quaresmeiras têm tudo a ver com sentir claro, respirar limpo, passar longe dos abismos.

É o que eu penso nesse instante vendo-as vibrar na claridade, apesar da densa sombra que se abate sobre o Brasil com sua triste face de corrupção e violência social

mas não é só aqui, dizem os intérpretes do caos, mas sendo aqui, digo eu, já me basta, é o suficiente para danar a minha/nossa vida.

Estamos perplexos, temerosos, impotentes, humilhados diante da realidade que nos assola.

(dizer que saímos da escuridão abissal da ditadura e acabamos nisso, nesse buraco sem fundo que suga nossa alegria, nosso trabalho, nossa paz, nosso sangue, nossos sonhos

ceifa vidas diariamente nas ruas do país sem lei, sem autoridade, sem saúde, sem educação, sem esperança (tudo, claro, garantido no papel),

trágicas ruas onde se afunda o famoso, nunca demais louvado, não obstante sempre negligenciado estado democrático de direito

- de que estado e de que direito estamos falando mesmo? -

ninguém sabe ao certo se existe de fato e o que é isto no aqui e agora, nem mesmo se depois de tanta indiferença, omissão, arrogância, malandrice, cinismo e incompetência haverá ainda um país para chorar)


photo: j.finatto, 15.3.2014

  

Mas olhando as quaresmeiras em flor, nesta hora e neste lugar, ao menos nesse efêmero instante, a morte não tem nem pode ter guarida.

As flores das quaresmeiras são o oposto da morte, negação do desespero e do abandono (longo abandono de séculos). 

 

(a delicadeza dos ramos, pétalas e cores remete a um mundo outro)

 

Um tempo de recolhimento e silenciosas caminhadas por estradas interiores nos habita na quaresma.

Olhar atento ao solitário vôo do pássaro sobre os fios de luz, tecendo destino e distância com a nossa esperança (por um fio).

 

Tempo de resistência

(como sempre)

de atravessar a ponte

 

(sobre o rio das mortes)

 

e chegar vivo do outro lado. 




photo: j.finatto, 15.3.2014

 

Pessoa e Borges em Lisboa

Casa Fernando Pessoa

24 de março, 18h

Rua Coelho da Rocha, 16, Lisboa
 

 

 

Para além de vorazes leitores de Omar Khayyam e de William Shakespeare ou de poetas que souberam cultivar o universal no realismo local (Cesário Verde e Evaristo Carriego), Jorge Luis Borges e Fernando Pessoa partilharam numerosas paixões literárias. 

Sem sabê-lo, talvez, ambos viriam a corresponder-se com escritores espanhóis como Isaac del Vando Villar, entre outros; e em Maio de 1924 até caminharam nas ruas da mesma cidade, Lisboa – circunstância que inspiraria Vasco Graça Moura na composição do poema «o encontro».

Reunidos à volta de Borges e de Pessoa, seis críticos literários de diversas nacionalidades estabelecerão paralelos e aproximações entre estas duas obras inesgotáveis. Evento gratuito aberto ao público.

Programação:

Pessoa & Borges: Blending Milton

Patricio Ferrari

Realidade e representação em Pessoa, Borges e Berkeley

Diego Giménez

 

O idealismo de George Berkeley em Fernando Pessoa e em Jorge Luis Borges

Roberto Rolandone

Pessoa, Borges e Khayyam

Fabrizio Boscaglia

O arquivo de Babel: Os espaços infinitos do Livro em Fernando Pessoa e Jorge Luis Borges

Sandra Bettencourt

Pessoa e Borges, uma amizade metafísica

Pablo Javier Pérez López.

 

Organização: Diego Gimenez (CLP, Universidade de Coimbra) e Patricio Ferrari (CEC, Universidade de Lisboa / Department of English, Stockholms universitet).

 

Canção da bruma

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto, 12.3.2014

 

Senhor
quando chegar
a minha vez
de cruzar a ponte
deixa eu levar comigo
no alforje de nuvem
os dias de sol

as tardes
de outono

os pinheiros
da serra onde
nasci

deixa eu levar
o som do riacho

as antigas
conversas
da Rua São João

me concede
a memória
dos amigos
da infância

na bruma
que serei
me alcança
um bosque
e pássaros
para tecer
a minha casa
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Poema do livro O habitante da bruma, Editora Mercado Aberto, Porto Alegre, 1998.

As virgílias

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto, Madri.

 

Eu tô muito cansado de viver na solidão. 

 

Cada um carrega seu quinhão de solidão, por supuesto. Todos temos as mesmas perguntas diante da vida. Como faz um grande silêncio do outro lado da linha e o caderno de respostas está vazio, continuamos tão desamparados como no dia do nascimento.

Não sei você, raro leitor, mas eu conheço o sentimento inscrito na epígrafe. Eu li a frase num pedaço de papel deixado num assento do trem entre Madri e Salamanca. Estava justamente no lugar marcado na minha passagem.

Guardei a anotação entre as páginas do livro de poemas de Salvador Espriu que comprara na noite anterior num sebo da Calle de Los Libreros em Madri.

Entendo bem o sentimento escrito naquele papel. 

Um cansaço de estar só, uma vontade de sair da ostra, ver o sol lá fora, encontrar gente, não num centro comercial, numa fila de banco, num aeroporto, mas na rua, num café, numa praça, em casa. 

Um lugar humano. 

 

As longas temporadas de recolhimento fazendo coisas que a sociedade impõe. Solitude desde a infância até a vida adulta e velhice. O oposto de estar junto, de partilhar. 

Sim, nascemos de mãos dadas com nossa irmã gêmea, solidão. Mas a vida não há de ser só um buraco dentro do peito. Tem de ser mais, tinha de ser mais. 

 

Encontrar seres humanos, dividir o vagão do trem, o lado mais bonito e luminoso da viagem.

Mas, em caso de urgência, tenho pelo menos as virgílias.

São minúsculas borboletas que não têm mais que um centímetro e meio de asa a asa. Revoluteiam ao meu redor. São dezenas, cada uma com sua cor viva, violeta, azul, púrpura, amarelo, lilás, laranja, branco, preto.

As virgílias surgem do nada. Como um bilhete num assento de trem.

Acendem a solidão como lamparinas em miniatura. Ficam voando em volta de mim como vaga-lumes numa praça silenciosa e desabitada.

As virgílias depois vão-se embora. Apagam aos poucos suas luzes até que nenhuma mais resta. Nenhuma. E eu durmo esperando amanhecer. 

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O inquilino do absurdo

Jorge Adelar Finatto
 



photo: j.finatto. 09.03.2014. Passo dos Ausentes

 

Eu, Landgrave dos Santos Esquecido, inquilino do absurdo, de tudo dou fé e assino.

 

As coisas que não aconteceram são as que mais se afeiçoaram à minha memória.

A biografia que merece os veros registros: a dos não-acontecimentos, a dos impossíveis sonhos. O resto são pedras que se carregam dentro dos bolsos. Como os suicidas a caminho do mar. 

 

Essa cidade é onde o abandono é dono.

As praças vazias onde me quedo ouvindo falecidas conversas. Ó ausências do mundo!

Bardo obscuro e tabelião de papéis perdidos em Passo dos Ausentes, eu vivo os interstícios. Os ásperos padecimentos da humana travessia.

Cheio pela borda de cansaços, frustrações, tapas na cara e desejos. Quem houvera nesta vida se dignasse escutar meus ais.

 

Viver é assunto proceloso e bem noturno.
 

Por isso estou aqui. Me contando, me abrindo, me inventando.

Sou o bardo barroco, ressuscitado em salvadoras prosopopéias. A obsessão pela música interior. Essa que me faço e entrego ao raro leitor. Construo o venturoso canto.

Não me interessa a realidade. Quem tiver a realidade que bem a guarde e embale.

Sou viajante de um tempo que se esfuma. O tal.

A saudade é um retrato em branco e preto na gaveta do oblívio. Os pedaços de cada um.

O meu coração habita um quarto de pensão. A pensão se chama Ao viajante solitário.

Às vezes penso que o mundo é uma grande pensão. A pensão dos viajantes solitários. E viver é um fio de orvalho estendido de manhãzinha sob o sol.

Somos parceiros das nuvens e da bruma.

 

Caminho para o lugar ermo do esquecimento.

Eu, Landgrave dos Santos Esquecido, inquilino do absurdo, ante vossa alta ausência, improvável leitor. 

Aqui Passo dos Ausentes, nos Campos de Cima do Esquecimento, Rio Grande do Sul, Brasil. Dou fé e assino.

Inícios de outono.

 

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Texto revisto, publicado em 20 de agosto, 2010.