A caixa do mágico

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto. saudade de Passo dos Ausentes

Tão divagado, tão ermo, tão falto de poder.

Um bardo não devia sair por aí numa hora dessas.  A temerária cidade e seus perigosos caminhos.

Alguém falou que é tarde demais, a utopia afundou, o encanto acabou, é melhor desistir dos sonhos.

Eu sei que é madrugada, faz frio, setembro dobra a esquina e quase tudo está perdido.

Trago a poesia na caixa de mágico.

Por isso abri o guarda-chuva e atravessei o medo da cidade. Por isso fugi da escura casa. Por isso, pra não secar o rio dentro de mim, estou aqui perto da tua ausência.

Para ir ao teu encontro escolhi as melhores palavras no livro dos espantos. Nessa longínqua hora. 

Carrego um lírio numa mão e o chapéu cheio de pássaros na outra. Eles não param de sair.

Os meus pássaros voam para ti e em teu nome levantam o róseo véu da aurora.

Vingança

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto

O que eu faço sentado

na solidão desta praça

que o outono pintou

de amarelo?

eu me vingo das salas

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Do livro Claridade, Prefeitura Municipal de Porto Alegre e Editora Movimento, 1983.

Promessa do sol

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto



Estou vivo e lúcido

na tarde da América do Sul

entre palmeiras verticais

e andorinhas azuis

entre o que restou do teu jeito

e a promessa generosa do sol

batendo na minha cabeça

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Do livro O Fazedor de Auroras, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

Navegador de barco de papel

Jorge Adelar Finatto

O poder e a vaidade perdem o homem.

Barcos de papel, às vezes, podem salvá-lo.



photo: j.finatto. cais de porto Alegre

O pequeno barco do caderno escolar levanta âncora no bolso do homem sério e triste.

Um homem circunspecto, com tantos casos para decidir.

Quem o vê saindo assim para o trabalho, de manhã cedo, terno, gravata e pasta, não imagina o que leva no coração.

Olha o mundo através das grossas lentes dos óculos, carrega perplexidades e sonhos que ninguém percebe.

O barco de papel desliza entre as vagas do dia pesado e cinza.

O navegador sonha a fuga do real, ao avistar o Guaíba da janela do gabinete.

A cidade vive dentro do rio uma existência invertida. No fundo das águas habitam seres harmoniosos, os gestos são calmos, existe esperança.

O navegador planeja o exílio do mar de conflitos e sofrimentos em que mergulha todos os dias.

No fim da tarde, caminha até a beira do rio, retira o barco do bolso, solta-o na água. Larga a pasta, tira a gravata, o casaco, os sapatos, empurra a embarcação e salta para dentro.

O vento com cheiro de água doce e dos peixes que nela vivem expande a vela rumo ao Sul. Na quilha do barco o colorido infantil dos lápis de cor.

As ilhas observam a absurda solidão das pessoas no continente, a falta de amor, a falta de justiça.

Ele deita-se no fundo do barco, exausto, as mãos atrás da nuca. Olha as estrelas e a lua que aparecem aos poucos no céu. Anseia um lugar em que possa ter tempo pra sentir, pensar, conviver, olhar a paisagem.

Peixes prateados saltam pelos lados do barco, nadando na mesma direção.

O sol se põe.

Estar só no crepúsculo é o de menos.

Difícil é largar o barco dentro d’água, soltar a vela, buscar outras margens.

Difícil é não ser igual à pedra nem se dar por vencido.

No fim de todas as tardes, ele foge com o menino que mora dentro dele.

A felicidade civil de sentar no barco, olhando a cidade de longe, o movimento dos aguapés, a aquarela do pôr do Sol.

O rio abraça a cidade e suas dores.

O navegador do barco de papel presta atenção no ritmo das ondas, nas gaivotas, biguás, reflexos.

O rio está povoado de céu e peixes (sim, há peixes vivos, estrelas e nuvens dentro do rio).

Sinos tangem a música do entardecer sobre as águas do Guaíba.

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Texto publicado em 02 de janeiro, 2010.

Viagem aos moinhos de vento

Palomar Boavista



Moinhos de vento em Campo de Criptana. Foto de Lourdes Cardenal, 2004. Fonte: Wikipédia.

Não há nenhuma alma nas ruas desertas e nevoentas de Passo dos Ausentes a essa hora tardia. Inútil, com a bruma desfiando suas brancas sedas por aí, querer perscrutar o firmamento atrás de corpos celestes. Nenhuma galáxia, nenhuma estrela, nenhum cometa, nenhum farelo de luz. O frio congela os ossos e os astros.

Sentando no observatório, na cadeira de balanço, me enrolo no velho pala de lã crua. Deixei acesa a luminária de fraca claridade, no canto da sala, ao lado do telescópio. Estou meio dormindo, meio em vigília.

Sonhei que o avô me esperava lá fora, na rua, sob o poste de luz amarela. Me acenou embaixo do guarda-chuva e do boné, fazendo sinal para ir ao seu encontro. Fui. 

Cego, o avô se apoiou no meu ombro, como sempre fazia, e saímos a caminhar na escuridão. Falou das coisas da vida e da saudade que sentia do mundo.

- Trouxe os óculos? - perguntou. Nunca esqueça dos óculos.

O avô ama os livros que leu no tempo em que ainda havia luz nos seus olhos. Alguns trechos guardou na memória. No sonho, ele me pediu para acompanhá-lo numa visita a Campo de Criptana, pequena povoação na região de La Mancha, na Espanha.

- Foi ali que Dom Quixote travou a famosa batalha contra os gigantes, que, na verdade, eram apenas moinhos de vento. Vamos lá conhecer a maravilha de perto. Criptana é a cidadezinha mais bonita da Mancha, com suas casas brancas contra o céu azul. Leia pra mim, Palomar, em voz alta, o capítulo VIII, primeira parte, do Dom Quixote, antes de entrarmos no pueblo.

Acordei com o som da chuva batendo no telhado. Tirei os óculos, me enrodilhei no pala feito gato e cerrei os olhos outra vez. Voltei a caminhar com o avô, ouvi suas histórias e visitamos juntos a terra dos moinhos de vento, nessa noite fria de névoa e ausência.

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Palomar Boavista é astrônomo-mor em Passo dos Ausentes.

O náufrago que escrevia na água

Jorge Adelar Finatto

pintura: Maria Machiavelli

O náufrago escreveu sobre a falésia da ilha, em verdes letras de folhas de bananeira, um pedido de socorro. Estava no lugar havia muitos dias, em meio a palmeiras, pássaros, cachoeiras, borboletas e ventos.

A ilha era muito isolada. Nem risco de avião havia naquele céu austral.

O tempo passou e nada acontecia. O náufrago começou então a escrever breves textos na areia. Não sabia se aquilo era poema, conto, crônica, desabafo ou simples diário de náufrago.
 

Registrava coisas, sentimentos, estados de espírito, sonhos, pesadelos, esperanças, fugas, mistérios. A água do mar vinha e apagava tudo quando a maré enchia.

 

O náufrago não tinha lápis nem calepino (gostava de dizer esta palavra esquisita em voz alta, no silêncio da ilha).

Um dia ele desistiu de ser descoberto. Ninguém ia escutá-lo mesmo no fim de mundo onde vivia.

Passou a escrever direto na água com a ponta do dedo.
 

As letras azuis eram desenhadas nas linhas brancas da espuma. Escrevia com o fervor das primeiras e últimas palavras dos afogados, escrevia para sobreviver naquele mar de solidão.

As palavras afastavam-se da ilha e desfaziam-se em direção ao horizonte.

O náufrago era agora o homem que escrevia na água.

Escrevia para os peixes e as gaivotas.

 

Passagem

Jorge Adelar Finatto

photo: j.finatto

O ronco do avião

sobrevoa meu quarto

no bairro Menino Deus

o ruído espesso

rasgando a madrugada

me desperta o sono

eu sigo o barulho

até onde o ouvido alcança

sonho com a possível cidade

do continente

que ele irá desvendar

imagino o cenário

o olhar de certa mulher

mil prazeres e aventuras

esperando no lugar

(a bela vida que lá acontece)

no domingo a essa hora

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Do livro O Fazedor de Auroras, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

Federico García Lorca: a memória em busca do poeta

Jorge Adelar Finatto



Entre Víznar e Alfacar, cercanias de Granada, as grandes pedras demarcariam a possível localização da fossa onde estão os restos mortais do poeta Lorca, assassinado há 75 anos. Foto: jornal espanhol El País

Poeta, músico, pintor, compositor, dramaturgo, García Lorca está entre os grandes da literatura espanhola e universal. Assassinado brutalmente antes do amanhecer, há 75 anos, no início da Guerra Civil Espanhola, seu corpo jamais foi encontrado. Surge agora informação sobre a possível localização da fossa.

Federico García Lorca (Fuente Vaqueros, 5 de junho, 1898 - algum lugar entre Víznar e Alfacar, madrugada de 18 ou 19 de agosto, 1936), um dos grandes poetas que a Espanha deu ao mundo, foi assassinado pouco antes do amanhecer, provavelmente na madrugada do dia 19 de agosto de 1936, sendo uma das primeiras vítimas da Guerra Civil Espanhola (1936-1939), que mergulhou a Espanha numa das maiores tragédias de sua história. 

As forças fascistas e nacionalistas, contrárias à vitória da Frente Popular (esquerda republicana), nas eleições de fevereiro de 1936, mataram o escritor andaluz aos 38 anos, nas cercanias da cidade de Granada, num lugar entre os povoados de Víznar e Alfacar.

O que motivou o absurdo assassinato do autor de obras-primas como o Romancero Gitano? Por certo, o ódio injustificado e grotesco com relação ao fato de Lorca ser o poeta que a cada dia se tornava mais conhecido e respeitado por sua importante obra, naquela altura em plena construção, aliado à sua condição de republicano, pessoa sensível às injustiças sociais, contrário ao atraso que representava a extrema direita. As reformas pretendidas pelo governo eleito, na esteira da constituição democrática de 1931, iam na contramão de interesses conservadores de parte da sociedade espanhola. A explosão de violência se instalou com a revolta dessa parcela da população e de setores militares a partir de 17 de julho de 1936.

Foto do poeta. Fonte: site oficial da Fundación Federico García Lorca*

Ocorre que Lorca não tinha partido e nem militância política. Tinha seus ideais humanistas e sua sensibilidade contra as iniquidades sociais.

La popularidad de Lorca y sus numerosas declaraciones a la prensa sobre la injusticia social le convirtieron en un personaje antipático e incómodo para la derecha: “El mundo está detenido ante el hambre que asola a los pueblos. Mientras haya desequilibrio económico, el mundo no piensa. Yo lo tengo visto. Van dos hombres por la orilla de un río. Uno es rico, otro es pobre. Uno lleva la barriga llena, y el otro pone sucio el aire con sus bostezos. Y el rico dice: ‘¡Oh, qué barca más linda se ve por el agua! Mire, mire usted el lirio que florece en la orilla’. Y el pobre reza: ‘Tengo hambre, no veo nada. Tengo hambre, mucha hambre’. Natural. El día que el hambre desaparezca, va a producirse en el mundo la explosión espiritual más grande que jamás conoció la humanidad. Nunca jamás se podrán figurar los hombres la alegría que estallará el día de la gran revolución. ¿Verdad que te estoy hablando en socialista puro?” [Entrevista en La Voz, Madrid, 7 de abril de 1936]. Fonte: site da Fundación Federico García Lorca.

No dia 11 de julho, durante jantar na casa do amigo Pablo Neruda, em Madri, foi aconselhado pelos presentes a não ir para Granada, devido ao clima de violência que tomava conta no país. Todavia, resolve sair da capital e ir encontrar-se com a família. No dia 13 de julho, toma o trem, na estação de Atocha, em direção a Granada. Em 20 de julho, o cunhado Manuel Fernández Montesinos, prefeito socialista de Granada, casado com sua irmã Concha, é detido pelos revoltosos, que tomam o poder na cidade.

Lorca conversa com os familiares e decide instalar-se na casa da família Rosales, no centro da cidade. Embora com membros ligados à Falange Espanhola, de direita, os Rosales eram amigos do poeta. No entanto, na tarde de 16 de agosto, foi preso. Nessa mesma data seu cunhado foi fuzilado. Embora o empenho dos Rosales e outros, as forças de extrema direita decidiram fuzilar também o poeta, como a muitas pessoas.

Há referência de que entre as razões da prisão de Lorca, constantes no documento que se perdeu, estaria, além da motivação política, a sua condição de homossexual.

O poeta foi fuzilado antes do amanhecer, na madrugada do dia 18 ou do dia 19 de agosto de 1936, em algum lugar sombrio entre as localidades de Víznar e Alfacar.

O corpo nunca foi encontrado e seus restos mortais permanecem desaparecidos, como o de milhares de pessoas vitimadas durante aquele período.

Estima-se que a ferocidade da Guerra Civil, que dividiu a Espanha, custou ao país mais de 500 mil mortos. Com a vitória dos nacionalistas, o líder do movimento, general Francisco Franco, instalou o governo ditatorial, que se prolongaria de 1939 até 1975, ano em que morreu. 

O jornal espanhol El País divulgou a fotografia acima, na edição de 10 de agosto passado, como sendo a possível localização da fossa onde foram atirados os corpos de Lorca e de três outros homens fuzilados com ele, o professor primário republicano Dióscoro Galindo, e Joaquín Arcollas Cabezas e Francisco Galadí Melgar, bandarilheiros anarquistas.

A indicação do lugar - demarcado por cerca de nove grandes pedras - resulta de observações feitas pelo historiador malaguenho Miguel Caballero e pelo arqueólogo aragonês Javier Navarro Chueca. A ideia é de que, em breve, sejam realizadas pesquisas no local em busca do que restou dos corpos do poeta e dos outros.

Há dois anos foram feitas escavações em uma área próxima, sem êxito. 

A Espanha empenha-se hoje na reconstituição de sua memória histórica. Nesse sentido, a localização das fossas onde se encontram os restos dos corpos das vítimas da barbárie faz parte de uma busca necessária, para o estabelecimento da paz de espírito de familiares e de todos os que sofreram, de alguma forma, perdas com tão longo silêncio em torno das valas comuns.

Penso que a reconciliação da Espanha com sua história, e não mais a negação desta, passa por gestos como este, de tentar resgatar e dar sepultura digna a quem sofreu violações durante o conflito, de um lado e de outro.

Digo eu, em vermelho, que, neste e em outros casos, enquanto não há um corpo, ou restos mortais, o sentimento que fica é de que a morte não se completa no coração de quem vive e dos que virão depois, há uma espécie de prolongamento do luto no tempo e na história, embora não exista dúvida a respeito do fato. 

Ao contrário de abrir velhas feridas (que, de resto, nunca se fecham na obscuridade), isto pode levar ao necessário caminho da tolerância, do respeito e do convívio democrático (o que pode haver senão isso?). Trata-se de um resgate e de uma construção que já não importam somente à Espanha, mas a toda a humanidade.

Tomara que desta vez se encontre o que restou do corpo do poeta Federico García Lorca, dando-se-lhe a humana sepultura, e há de ser um bem que assim seja, ao menos como lembrança e símbolo do horror, para que violências deste tipo nunca mais aconteçam no mundo.

Porém eu já não sou eu,

nem meu lar é mais meu lar.

Compadre, quero morrer

decentemente em minha cama.

 

(Do poema Romance Sonâmbulo,  de Lorca)**

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* Fundação Federico García Lorca, site oficial:

http://www.garcia-lorca.org/Home/Home.aspx

** Antologia Poética, tradução de William Agel de Mello, Editora L&PM, Porto Alegre, Brasil, 2005.

Quase primavera

Jorge Adelar Finatto



photo: j.finatto - orquídea

Nem bem extintos os últimos raios, trovões e ventanias, pressinto os começos da nova estação. São apontamentos que se inscrevem aqui e ali no intermezzo de agosto.



photo: j.finatto - flor de pessegueiro



Saudade é isto que eu sinto dos dias de luz grata e benigna na janela do amanhecer.



photo: j.finatto - flor de magnólia

   

A primavera é certa como os primeiros ramos dos pessegueiros em flor.



photo: j. finatto - flor de magnólia

 

A inflorescência principial anuncia-se no entorno da casa. A claridade de Deus levanta-se neste lado do mundo. Bem-vinda sejas tu, que atravessas a escuridão.



photo: j.finatto - camélia



Que venham as manhãs carregadas de flores no silêncio de setembro.

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Fotos: feitas com máquina Sony dsc-hx1, em 16 agosto, 2011. Passo dos Ausentes.

Moça na tarde lilás

Jorge Adelar Finatto

Ela vem bela pela rua triste. É tarde e já chove.

Embaixo das flores dos jacarandás, o mundo é um guarda-chuva lilás.

Ela vem triste, na bela rua dos jacarandás. Chove na tarde e o mundo cheira a lilás.

O guarda-chuva não protege a moça de estar só na tarde.

Ela vem sozinha e atravessa a chuva.

O mundo é belo. A tarde é lilás.

O coração da moça chove na tarde dos jacarandás.

Ela vem na calçada coberta de flores.

A moça é a luz que alumia a rua triste.

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Foto: Jacarandá mimoso. Fonte: Wikipédia. Autoria: Conservatoire Botanique National de Mascarin.

A falta que eles fazem

 Jorge Adelar Finatto

photo: j. finatto

Penso no quanto esta data, Dia dos Pais, é um atrapalho na vida de muita gente que não tem pai. Vivemos num país em que a paternidade amorosa e responsável ainda é exceção.

Mãe presente, pai ausente, esta é a realidade da maioria das famílias brasileiras.

A figura paterna, na vida de milhões, é um retrato sem rosto.

No tempo de menino, costumava faltar à escola no dia dessa comemoração. Sem pai, ficava muito difícil participar. Notava certo estranhamento por parte dos colegas e mesmo de alguns professores, em relação a nós, os sem pai. Nos olhavam como se carregássemos um grave defeito.

Antonio Carlos Jobim, o nosso grande maestro, disse em certa ocasião, citando uma frase do escritor Pedro Nava: “Quem fica órfão em tenra infância segue pela vida sem um braço”. Referia-se Tom à circunstância de ter perdido o pai muito cedo, quando tinha apenas oito anos. ¹ Seu pai, e da mana Helena, Jorge Jobim, era gaúcho de São Gabriel.

A ausência paterna é um dado cultural e sociológico do Brasil. Não sei a extensão disso em outros países. Entre nós, o problema começou já no início da colonização portuguesa. Os colonizadores vinham para cá sem mulher e sem família, para aventurar, fazer fortuna e depois regressar ao país de origem.

A população portuguesa, na época do descobrimento, não era suficiente sequer para ocupar o seu próprio território. Diferente da situação ocorrida nos Estados Unidos, em que o colonizador inglês chegava com a família para tomar posse da colônia e ali construir a vida. 

Iniciou-se no Brasil violenta exploração sexual de mulheres índias e de negras escravas. Com o advento das casas grandes, o abuso de negras cativas tornou-se comum por parte dos senhores de escravos. Os filhos varões desses proprietários de gente iniciavam a prática sexual na senzala. Nasceram legiões e legiões de filhos mulatos, que naturalmente não eram reconhecidos. As crianças se criavam sem pai, porque só havia a mãe, e todos trabalhavam desde cedo para os donos da propriedade. ²

Contudo, a violência e as privações sofridas por nossas ancestrais índias e negras não apagaram nelas o traço da maternidade. Foram mulheres lutadoras que levaram a vida adiante com seus meninos e meninas sem pai. Passaram esse amor e esse compromisso para as gerações futuras.

O Brasil é fruto desses ventres antigos e sofridos.

A sociedade brasileira tem na expressão materna o núcleo não apenas da geração da vida como de sustentação da nossa frágil organização social.

Disso, desta falta de compromisso paterno, colhemos ainda hoje o bem e o mal.

Os homens, por falta de educação voltada à responsabilidade familiar, muitas vezes não assumem com clareza seu papel. E se acomodam numa espécie de limbo, incentivados pela cultura em que são criados.

Isto está mudando? Acho que sim, tomara que sim.

De modo que, nesse Dia dos Pais, minha homenagem vai para todas as mães que estão ao lado de seus filhos e filhas sem pai, criando-os amorosamente, às vezes sem nenhum apoio, na raça, porque isto é a coisa certa a fazer.

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¹ Caderno de Literatura da Associação dos Juízes do Rio Grande do Sul. Porto Alegre ,  Ano V, número 9, pág. 9, 2001.

² Casa-Grande & Senzala. Gilberto Freyre. Livraria José Olympio Editora, Rio de Janeiro, págs. 306/316, 1980.

A grandeza dos pequenos filmes

O Cavaleiro da Bandana Escarlate

photo: j.finatto

Neste momento em que preparo o saco de viagem pra voltar pra casa, faço um balanço do que vi no Festival de Cinema de Gramado.

Não vi tudo. Simplesmente porque não consigo passar o dia dentro de salas de projeção. Me dá falta de ar e de céu sobre a cabeça. Mas acho que consegui ver uma parte significativa do que passou. 

Curtas

A minha impressão é de que poucas vezes houve uma safra tão boa de curtas-metragens como nesta edição do festival. Ousaria mesmo dizer que o ponto alto do evento foram os curtas, mais bem realizados do que boa parte dos longas. Os pequenos rolos deram banho de qualidade e emoção.

Penso que a escolha do melhor curta será bastante difícil. Aponto seis deles que podem tranquilamente ganhar o Kikito:

- Um outro ensaio. Direção: Natara Ney. Sinopse*:

Um casal apaixonado vê seus planos interrompidos quando ela sofre um acidente e fica

cega. Ambos lutam para se adaptar à nova situação em suas vidas. Enquanto ela

tenta endender o mundo na escuridão, ele faz de tudo para cuidar da mulher que ama.

A construção da narrativa é inovadora e muito bem feita, os atores têm bom desempenho e o final proporciona momento de grande emoção.

- A melhor idade. Escrevi sobre o filme na terça-feira passada. Um belo trabalho.

- Qual queijo você quer. Direção: Cíntia Domit Bittar. Sinopse:

Margarete é uma senhora de idade que tem um súbito ataque de raiva quando seu

marido, Afonso, pergunta se ela pode trazer um queijo da venda. O queijo acaba sendo a faísca para uma discussão sobre como o casal levou a vida durante décadas de convivência, os planos que não realizaram e os sonhos que não viveram.

Filme ótimo na concepção e no desenvolvimento. É a própria vida que está na tela, com suas grandezas, pequenezas e, sobretudo, sentimento. É um trabalho na linha do bom cinema argentino, simples, bem realizado, rico.

Casal protagonista de Qual queijo

- Polaroid Circus. Poderá surpreender, embora, como escrevi na terça-feira, sinto que lhe falta uma história à altura da excelente fotografia e brilhante trilha musical.

- Ribeirinhos do asfalto. Direção: Jorane Castro. Sinopse:

Deisy mora na Ilha do Combu, do outro lado do rio, na frente de Belém. Ela sonha em ir morar na cidade, no meio de todas as luzes que ela vê de noite na sua casa na entrada

da mata. Com a ajuda de sua mãe, ela vai tentar realizar este desejo.

Com belo desempenho da atriz Dira Paes, este é um bom filme, mostrando a vida dessa famíllia entre o início da floresta amazônica e a cidade de Belém, no Pará. Dira é a mãe de Deisy e enfrenta até o marido para proporcionar a mudança da filha para a cidade, em busca de estudo e de uma vida melhor.

- Rivelino. Direção: Marcos Fábio Katudjian. Sinopse:

“Rivellino” narra o encontro de Jonas e o Doutor Mascarenhas num ônibus intermunicipal. Jonas é um homem de trinta anos, recém saído da penitenciária, onde

cumpriu dez anos por tráfico de drogas. Doutor Mascarenhas é ninguém menos que o

promotor responsável por sua condenação.

É um trabalho interessante, num tema pouco explorado pelo cinema, o do encontro de autoridades do sistema judicial com pessoas que foram condenadas criminalmente. A súbita aparição de um elemento externo, o ex-jogador de futebol Rivelino, estabelece uma ponte entre o apenado e o promotor do caso.

Esses foram os curtas que mais me impressionaram. Se fosse escolher um para ser o premiado, ficaria com Qual queijo você quer? por revelar maior harmonia entre todos os ingredientes: roteiro, direção, fotografia, música, interpretação, intensidade, tocando por completo a emoção do espectador.

Em segundo lugar, escolheria Um outro ensaio.

A melhor trilha sonora e a melhor fotografia pertencem a Polaroid Circus.

Melhores atores: José Wilker (A melhor idade), Dira Paes (Ribeirinhos do Asfalto) e Henrique César e Amélia Bittencourt (Qual queijo você quer?). Não necessariamente nessa ordem.

Mas qualquer escolha que vier a ser feita pelo júri será bem-vinda, creio eu, porque o equilíbrio entre os curtas é grande.

Longas

Os dois melhores longas que vi foram o chileno La lección de pintura e o brasileiro As híper muheres. Sobre eles escrevi na quarta-feira passada. Reforço aqui aquelas impressões.

Resumo da ópera

Pra mim, este foi o festival dos curtas-metragens, pela qualidade das obras apresentadas.

Sugestão

Ante a variedade e importância dos curtas, sugiro que os organizadores, em acordo com os produtores dos filmes, façam um dvd com todos eles, disponibilizando-os no mercado com o selo do Festival de Cinema de Gramado.

Até 2012

Agradeço a Alberta de Montecalvino o convite para fazer esta cobertura e também ao blogue pela oportunidade.

Muitas coisas ficaram por dizer. Quem sabe na próxima.

A Yamaha 250, ano 1975, me espera diante do hotel, preta, metálica, louca por estrada.

Um abraço.

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Site oficial do Festival de Cinema de Gramado:

http://www.festivaldegramado.net/index.php

Foto de Qual queijo você quer? reproduzida do Diário Catarinense online:

http://wp.clicrbs.com.br/saladecinema/2011/08/10/curta-catarinense-qual-queijo-voce-quer-sera-exibido-hoje-em-gramado/?topo=67,2,18,,,67

O Conde de Lautréamont e as magnólias

O Cavaleiro da Bandana Escarlate

As magnólias só se entregam a quem foge das salas fechadas, numa tarde azul.

photo: j.finatto

Saio a passear na tarde azul de Gramado (enfim, o azul voltou), fugindo da sala escura do cinema, numa espécie de vingança, após esses dias de claustro. Levo comigo o poeta Isidore Ducasse (Montevidéu, 1846 - Paris, 1870), que me acompanha nessa aventura ao Festival de Cinema. O amável e tristonho Conde de Lautréamont, como gosta de ser chamado, habita o velho e grosso volume de Os Cantos de Maldoror.   

Como é de seu costume, Lautréamont resolveu sair das páginas do livro e me faz companhia durante a viagem. Ele gosta de ficar na mesinha diante da janela do quarto de hotel. Escreve coisas a lápis num antigo calepino. Às vezes, levanta-se e olha a cidade e seus telhados. Observa o Vale do Quilombo em frente. Ali, de vez em quando, uma águia mergulha em diagonal entre os penhascos, após emitir estridente guincho.

Com sua roupa do século XIX, colete e gravata de lacinho, anda a meu lado pelas ruas calmas. Fica muito admirado de ver tanta gente jovem conversando animadamente, entrando e saindo dos cafés, do cinema, ocupando a praça, tirando fotografias. Tudo tão diferente da minha triste vida em Montevidéu e Paris - confidencia.

photo: j.finatto

Fica encantado com o brilho das magnólias que povoam a cidade. Elas se parecem muito com aquelas que havia no jardim lá de casa, na Ciudad Vieja, diante do Rio da Prata - diz o poeta.

O meu amigo tem razão de emocionar-se. As magnólias são o grande espetáculo de Gramado e do resto da serra gaúcha no inverno. Contudo, poucos se dão conta disso.

As magnólias só se entregam a quem foge das salas fechadas, numa tarde azul.

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O Cavaleiro da Bandana Escarlate, menestrel medieval e livre-pensador, faz a cobertura do Festival de Cinema de Gramado para o blogue a convite de Alberta de Montecalvino. Como o blogue não tem mecenas, o Cavaleiro paga todas as suas despesas e acha que está muito bem assim.

Na tarde fria e nevoenta de Gramado, todos somos celebridades

O Cavaleiro da Bandana Escarlate

photo: j.finatto

Alguns haverão de encontrar encanto em sair do cálido quarto de hotel, abandonar a leitura da antologia de contos de Juan Carlos Onetti e mergulhar na paisagem gelada e nevoenta de Gramado para assistir filmes no Festival de Cinema. Tenho lá minhas dúvidas sobre isso.

photo: j. finatto

No hotel onde estou hospedado há tantos astros, estrelas, diretores e gente envolvida com cinema, que até um anônimo como eu chama a atenção. Tenho participado de variadas rodas sobre temas relacionados ao mundo da tela grande. Não que eu queira. Simplesmente me pegam pelo braço no corredor, no café, no jardim, como se fosse um deles, e me levam pra lá, pra cá.

photo: j.finatto

Não é de bom tom perguntar-se o nome dos outros nesse ambiente, supondo-se que entre nós, celebridades, existe o recíproco reconhecimento. A mim chamam-me Carlos, o Carlinhos do 707. Pertenço agora à malta. Eu, que sou como um peixe navegando nesses mares de Deus, sempre gostei deste nome e já agora me sinto à vontade com a nova identidade.

Um diretor famoso cismou de dizer, num desses encontros, que, no início da carreira, trabalhou como meu assistente num filme, que eu lhe dei a primeira oportunidade. Espantado, tentei dizer que não, não era bem assim. Mas ele imediatamente retrucou:

- Além de tudo, humilde.

Os presentes aplaudiram. Limitei-me a esboçar um tímido aceno.

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O Cavaleiro da Bandana Escarlate, menestrel medieval e livre-pensador, faz a cobertura do Festival de Cinema de Gramado para o blogue a convite de Alberta de Montecalvino. Como o blogue não tem mecenas, o Cavaleiro paga todas as suas despesas e acha que está bem assim.

Festival de Cinema de Gramado 2011. Com licença, realidade: chegou a hora da ilusão (V)

O Cavaleiro da Bandana Escarlate

photo: j. finatto

Troféu Oscarito. A cerimônia de entrega do Troféu Oscarito a Fernanda Montenegro, 81 anos, ontem à noite, no Palácio dos Festivais, foi simples e emocionante. A grande dama do teatro, cinema e televisão mostrou, em poucas, justas e ternas palavras, a sua nobreza, serenidade e qualidade humana. Lembrou do extraordinário ator Oscarito, que chegou a conhecer, e também do ator Ítalo Rossi, com quem trabalhou várias vezes, que morreu na semana passada. Fernanda, não bastasse o talento que Deus lhe deu, é alguém que nos transmite dignidade, confiança, gratidão, carinho. O teatro encheu-se de aplausos para a atriz.

Fernanda Montenegro, à direita. photo: j.finatto

La lección de pintura. Um belo longa-metragem chileno, com fotografia intensa e impecável. O diretor Pablo Perelman disse que retirou a história de uma pequena novela (não mais do que 35 páginas) de um escritor de seu país que também era pintor, já falecido, adaptando-a. Um menino filho de mãe solteira, numa cidadezinha do interior do Chile, considerado um gênio da pintura, tem sua trajetória bruscamente interrompida pelo golpe militar contra Salvador Allende. Há também a complexidade psicológica dos personagens, a narrativa precisa e humana. É um dos melhores filmes que vi nos últimos tempos.

As híper mulheres. Impressionante longa brasileiro, na linha do documentário. Aborda o povo indígena Kuikuro, do Alto Xingu, no estado do Mato Grosso.  O filme trata do maior ritual feminino daquela região, o Jamurikumalu. Mostra a cultura daquele povo e, nela, a forte presença feminina em relação àquele rico universo. Dirigido por Carlos Fausto, Leonardo Sette e Takumã Kuikuro.

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O Cavaleiro da Bandana Escarlate, menestrel medieval e livre-pensador, faz a cobertura do Festival de Cinema de Gramado para o blogue a convite de Alberta de Montecalvino.

Festival de Cinema de Gramado 2011. Com licença, realidade: chegou a hora da ilusão (IV)

O Cavaleiro da Bandana Escarlate



photo: j.finatto





Depois de um dia trevoso, submerso em chuvas, no fim de tarde o astro-rei mostrou a tímida face entre as pesadas nuvens. Tão reticente chegou, cedo partiu. A névoa veio e tomou conta de Gramado. Na noite, mais chuva. Este foi o cenário dessa segunda-feira, 08 de agosto.

O Festival de Cinema, nesta 39ª edição, começou oficialmente na sexta-feira, com os salamaleques de costume, e se estenderá até o próximo dia 13.

O tempo é curto, a esperança de bons filmes é longa. 

Conforme prometido no post do dia 10 de julho, aqui estou para as primeiras impressões. E começo por onde devia terminar.

Conclusão. Os cineastas brasileiros podiam inspirar-se um pouco no trabalho de seus colegas argentinos e fazer um cinema melhor. Uma temporada na Argentina seria de grande valia para o nosso cinema.  A arte cinematográfica que se realiza no vizinho país do Rio da Prata está num patamar bem mais elevado do que a feita aqui na Terra de Santa Cruz. Se há algum nacionalista incomodado na sala, favor não atirar neste comentarista-por-acaso.

Medianeras Buenos Aires. Este filme argentino, exibido na noite de sábado, vem no caminho do belo cinema produzido no país irmão, nos últimos 20 anos, pelo menos. Concorrente ao prêmio de melhor filme estrangeiro, conta a história de um homem e uma mulher, ambos jovens, solitários, vizinhos que nunca se encontram. Vivem perto, mas ignoram a existência um do outro. Medianeras são paredes que separam os edifícios. O filme fala de solidão, de incomunicabilidade, da dureza da vida na cidade. Direção de Gustavo Taretto.

A melhor idade.  Entre os quatro curtas-metragens exibidos na mostra competitiva, na tarde de segunda, o que mais me chamou a atenção foi A melhor idade, dirigido por Angelo Defanti. Conta a história de um velho de 70 anos, viúvo que vive sozinho, doente de diabetes, em estado avançado. Tendo de escolher entre o tratamento da doença, cujo sinal mais visível é uma enorme ferida na perna direita, e o pagamento mensal da assinatura da tv a cabo, escolhe esta última. "Aos 70 anos, quem precisa de pernas?", é a pergunta que faz o irônico Antenor. A interpretação de José Wilker, no papel do velho, é excelente.

Polaroid Circus. Direção de Marcos Mello e Jacques Dequeker, este curta foi filmado em Paris. A personagem Maria sai pela cidade a fotografar artistas de rua com sua Polaroid, tendo como fundo musical o envolvente solo de saxofone de um músico negro e cego que toca seu instrumento nas margens do Sena. O trabalho apresenta dois grandes momentos: a brilhante fotografia de Jacques Dequeker e a ótima trilha sonora de Alexandre Guerra. O filme é bom, no geral, mas acho que a história poderia ser melhor.

La lección de pintura. A minha boa expectativa para esta terça é o chileno La Lección de pintura, dirigido por Pablo Perelman, que passará logo mais às 19h.

Rubens Ewald Filho. Antes disso, pretendo ir ao Hotel Serra Azul, às 15h, para ouvir o lúcido crítico e estudioso Rubens Ewald Filho falar sobre cinema.

Fernanda Montenegro. A grande atriz brasileira será homenageada no Palácio dos Festivais, às 20h45min, com o Troféu Oscarito. Estarei lá com minha emoção e meu aplauso.

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O Cavaleiro da Bandana Escarlate, menestrel medieval e livre-pensador, faz a cobertura do Festival de Cinema de Gramado para o blogue a convite de Alberta de Montecalvino.

Canção sem acordes

Ricardo Mainieri



photo: j.finatto



Deixarei o conformismo

jogado na lata de lixo.

Despirei os uniformes
do cotidiano
o bom-dia formal
o sorriso-gatilho no rosto.

Estou enjoado
frases feitas
pratos feitos
da revolta que não é feita.

Sou um homem
no macrocosmo dos espelhos
tonto

mas não vou tombar.

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Do livro A travessia dos Espelhos. Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, Rio Grande do Sul, 1990.