Oscar Wilde e o beijo proibido

Jorge Adelar Finatto

Oscar Wilde, 1882. autor: Napoleon Sarony
Fonte: Wikipédia

O escritor a quem, em vida, proibiram os beijos, nem na morte pode recebê-los.

INAUGURARAM, no dia 29 de novembro de 2011, o túmulo reformado do escritor irlandês Oscar Wilde (1854-1900), no Cemitério Père-Lachaise, em Paris. Estive no local poucos dias antes da inauguração, num domingo (20/11), e, no mesmo dia, escrevi sobre o assunto no texto Visita ao cemitério.*

A reforma foi financiada pela família do escritor e pelo governo da Irlanda. Contou com a execução técnica do Departamento de Monumentos Históricos da França, segundo divulgado na imprensa francesa.

Em 1950, foram depositados junto ao túmulo os restos mortais do amigo de Wilde, Robert Ross. Em razão do homossexualismo, o escritor chegou a ser condenado a dois anos de prisão com trabalhos forçados, na Inglaterra, em 1895, fato que desestruturou sua vida e sua saúde de modo irremediável. Na prisão, escreveu o texto de natureza confessional De profundis. A terrível experiência do cárcere levou-o, também, a escrever sobre a necessidade de revisão total das condições de vida nas cadeias.

Mulheres beijam o túmulo de O.Wilde. Autor: Peter Horree/Alamy.
Fonte: www.cartacapital.com.br

Sobre o túmulo de Wilde foi erguido, em 1912, um monumento, uma esfinge alada, pelo escultor Jacobs Epstein. O conjunto da obra foi declarado patrimônio histórico em 1997. Merlin Holland, neto do escritor, e Dinny McGinley, ministro irlandês das Artes e do Patrimônio, estiveram presentes na inauguração, assim como o ator britânico Rupert Everett, intérprete de escritos do criador de O Retrato de Dorian Gray. Todos estavam felizes com a reforma.

A triste e asséptica novidade, contudo, é que, agora, não será mais possível beijar o túmulo, nele deixando as cálidas e coloridas marcas de lábios com batom, demonstração de afeto que começou, de forma misteriosa, por volta dos anos 1990. Os responsáveis pelos trabalhos ergueram em torno do mausoléu placas de vidro de dois metros de altura para manter distantes os lábios dos admiradores.

Segundo os responsáveis pela obra, as marcas de batom enfeiaram o local ao longo dos anos, prejudicando o monumento, pois o conteúdo gorduroso do batom penetrou profundamente na pedra. Acreditam eles que os fãs de Wilde serão doravante mais sensatos que apaixonados, protegendo, assim, melhor a memória do autor (sic).

Não acredito em proteção contra o amor.

Aliás, a humanidade anda cada dia mais infeliz por causa desse tipo de proteção. Também não creio que possa existir maior manifestação de respeito e carinho do que beijar o túmulo de um escritor que morreu pobre e esquecido, em 1900, num quarto humilde de hotel, perto do Sena, em Paris.

No lugar de proibir os beijos, poderiam ter feito diferente: criar no ambiente um espaço que acolhesse esses beijos, que os facilitasse, enquanto manifestação de carinho.

Ao invés de preocupar-se em proteger a integridade fria e monumental da pedra, deviam receber melhor esses lábios, dar-lhes o amparo que merecem.

Eles, os beijos, expressam o verdadeiro monumento imaterial a ser preservado acima de tudo, em tempos de pouco afeto e de raras manifestações de calor humano.

O escritor que, em vida, sofreu a proibição dos beijos não pode recebê-los nem na morte.

Uma obra de arte é o resultado singular de um temperamento singular. Sua beleza provém de ser o autor o que é (...)**

                                     Oscar Wilde

Equivocam-se, na minha opinião, os familiares e reformadores do túmulo, que procuram afastar a demonstração de vida e ternura, em homenagem à aparência insípida, inodora e despida de qualquer sinal de gordura do calor humano.

Devo mesmo dizer aos meus dois leitores que estou de saco cheio desse tipo de mentalidade, cúmplice da indiferença, do distanciamento, da ostentação e da frieza.

Pelo que conheço de Wilde, ele detestaria essa reforma que o protege dos beijos dos leitores. Carinho que lhe foi negado em sua breve e sofrida vida.

Deus nos proteja de quem nos protege do afeto.

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*Visita ao cemitério:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2011/11/visita-ao-cemiterio.html
**A alma do homem sob o socialismo, Editora LPM, tradução de Heitor Ferreira da Costa, Porto Alegre, 2010.
Leia sobre a viagem de O.Wilde a Passo dos Ausentes:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com/2011/04/oscar-wilde-em-passo-dos-ausentes.html
O cemitério de Père-Lachaise em Paris:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2012/12/o-cemiterio-pere-lachaise-de-paris.html

Texto revisto, publicado anteriormente em 02 de dezembro, 2011.
 

O postigo de Deus

Jorge Adelar Finatto 

photo: j.finatto



 

As manhãs amadurecem no coração da treva.

 

Como pode alguém tão pequeno querer voar tão longe, sonhar tão alto?

Em meio a portulanos e cartapácios, Claudionor, o Anacoreta, alimenta o sonho.

A quimera do grande encontro o habita.

 

Ah, as horas passadas entre os livros na caverna, no Contraforte dos Capuchinhos. A cela espiritual onde ele se retira em torno da vetusta mesa, viajando nas páginas, no telescópio, na bruma de estrelas.

 

Ah, as travessias desoladas pelo invisível. Os altos vôos onde ele se queda a duvidar.

 

As místicas visões o perseguem desde menino nestes Campos de Cima do Esquecimento.

A mirada do infinito saber, a vertigem do pensar, a busca da unidade com o cosmos. Não ser apenas mais um estrangeiro no universo.

Os mistérios do vir-a-ser. O terrível peso do aqui e agora. As fomes do corpo.

Um dia - Claudionor bem sabe - a face de Deus iluminará o postigo e ele então  irá embora da caverna para a casa dEle. Então tudo o mais será pó de luz iluminando a estrada.

Por enquanto, o trevamundo. Escuridão a galope pelo mundo. Coração pulsando no oblívio.

Urgentes prosopopéias o ajudam a povoar o silêncio, a construir o neblinoso itinerário.

Ah, as solitárias caminhadas pela Rua do Farelo, em Passo dos Ausentes.

Prisioneiro do efêmero, Claudionor se lança na antieternidade do instante fugaz.

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Claudionor, o Anacoreta, é místico e astrônomo amador. Vive numa caverna no Contraforte dos Capuchinhos, em Passo dos Ausentes

Texto revisto, publicado antes em 09 de março, 2011.

A estação de trem de Passo dos Ausentes

Jorge Adelar Finatto
 

photo: j.finatto

 
O trem está imóvel na gare deserta. Por ali os passageiros são fantasmas. De vez em quando o apito perdido da locomotiva pode ser ouvido no oco da madrugada. O roçar do vento nas folhas dos plátanos envolve o lugar. A solidão monta guarda na estação abandonada. Nenhum bulício de viagem, nenhuma respiração. Silêncio.

Juan Niebla, 85 anos, ocupa  o banco de peroba cor-de-rosa na plataforma, diante do terceiro vagão, e toca seu bandoneón nas terças, quintas, e quando lhe dá na telha. Naquele vagão, funciona hoje o Café dos Ausentes. O músico cego relembra os tempos em que recebia os viajantes com música.

A cidade então não era o território de fantasmas de hoje. Gente chegava, gente partia, gente chorava, gente ria. Havia vida nas casas, nas poucas ruas, na praça e tudo passava pela estação.

A cidade ficou ilhada no dia em que acabaram com o transporte ferroviário. As viagens cessaram, o trem nunca mais andou. Muita gente foi embora em busca de um futuro.

Da estação de trem de Passo dos Ausentes tanto se partia rumo ao universo como se voltava ao colo materno.

- Eu estou aqui esperando a próxima composição de passageiros. Quando chegar, quero estar no meu posto, tocando o bandoneón. Para isso fui contratado em 1943, através de concurso público. Era um menino. A estação ainda vai ter vida um dia – diz Juan Niebla.

A cidade parece ter saído de um velho álbum de fotografias. Mas nada, nenhum homem, nenhum governo e nenhum absurdo - como o fim da ferrovia - conseguirão nos enterrar vivos e tampouco as coisas boas que foram um dia. Acreditamos que há um amanhã para nós.

Há algo que pulsa nas ruínas caladas dessa cidade, algo que insiste em sobreviver, um sentido de permanência na memória e no afeto dos poucos que ficaram.

Em certas madrugadas geladas de junho, ouve-se ao longe o ruído de rodas de aço deslizando sobre os trilhos. De súbito as luzes da estação se acendem.
 

A velha locomotiva estremece sobre os dormentes, expele fumaça branca pela negra chaminé, apita como se tivesse recém-chegado de uma longa viagem. Ninguém consegue entender o que acontece. Ninguém ousa ir até lá, todos observam à distância.

Vê-se um passeio de sombras na plataforma. Vozes longínquas se misturam, vultos se projetam nas janelas.

Num instante as luzes da estação se apagam novamente. O silêncio da noite toma conta do lugar outra vez.

O vento embala as flores das magnólias. Um gato volta a dormir no banco do maquinista.

photo: j.finatto

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O tecido da tua ausência:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2012/12/o-tecido-da-tua-ausencia.html
Texto revisto, publicado anteriormente em 22 de dezembro, 2012.
 

Shuukatsu, o perfeito funeral

Jorge Adelar Finatto




photo: camélia. j.finatto

 

A notícia vem do Japão. Shuukatsu é o mais instigante neologismo surgido naquele país recentemente. Resulta da combinação dos termos "fim" e "agir", significando "preparar o seu próprio fim". Cada vez mais as pessoas preparam a própria morte para não transferir o problema aos outros.

Li sobre o assunto na Folha de São Paulo.* Diz o informe que no Japão, ao final de cada ano, são escolhidas as novas palavras mais populares, selecionadas por um júri de intelectuais. A seleção é promovida pela editora Jiyu Kokumin, que publica o anuário Gendai Yogo no Kiso Chishiki (informações sobre vocabulário contemporâneo), obra muito esperada, cujos verbetes indicam neologismos que poderão vir a fazer parte de dicionários.

A palavra shuukatsu foi lançada no semanário Shukan Asahi, que publicou várias reportagens sobre o tema em 2009. A expressão ganhou força no ano passado, quando o jornalista Tetsuo Kaneko, antes de morrer de câncer, aos 41 anos, preparou o que a imprensa denominou o funeral perfeito, escolhendo até mesmo a flor para ficar ao lado de sua foto durante o velório.

Pra completar, o ministro das Finanças do Japão, Taro Aso, declarou, em janeiro passado, segundo o mesmo artigo, que uma pessoa idosa como ele, 72 anos, deveria "se apressar e morrer", desonerando desta forma o Estado.

Pelas regras do shuukatsu, o futuro defunto deve resolver as dívidas que possui, deixando tudo pago, o túmulo inclusive, elaborar um testamento que afaste as brigas entre herdeiros, bem como acertar os detalhes da cerimônia.

Pois era isso o que faltava, digo eu.

A prática é realista, não há novidade, muitas pessoas sempre se ocuparam disso, desde os antigos egípcios. Mas é triste.

Vive-se, em geral, muito mal e, para compensar, antecipam-se os preparativos para o fim da vida. Uma beleza, né! 

Se a vida está muito difícil, se viver se tornou insuportável, se doenças galopantes nos espreitam, se os donos da rua, da cidade, do país e do planeta tornaram o mundo um lugar intolerável, quem sabe não será a hora de se cuidar com desvelo da própria morte, antecipando a fuga deste mar de lágrimas?

  

A idéia está bem de acordo com o conselho do senhor ministro das Finanças: que os idosos se apressem e morram, facilitando assim as coisas para o Estado. Pois é.

 

Eis aí, portanto, o que resta do ato de ter nascido: passar os últimos tempos, alguns meses, talvez anos, organizando o próprio funeral, e tome correr para quitar dívidas, fazer testamento, escolher as flores do velório, as últimas roupas, a maquiagem, a música, a lista de convidados, comes e bebes, texto de despedida, quem sabe um vídeo com as últimas declarações aos que ficam.
 

De minha parte, aviso que não pretendo aderir ao shuukatsu, pelo menos não por agora.  É que ainda ando atrás de uma alegria, uma pequena alegria que ilumine meu dia. Não estou falando de felicidade, mas de um instante de ternura, harmonia, amizade.

Estou exausto de viver no meio de tanta morte.

Ando à procura de um jardim de camélias debaixo do céu azul. E quero a louca esperança de acreditar que alguma coisa boa virá pelo caminho na vida de todos nós.

 

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* O verbete, por Angelo Ishi, Folha de São Paulo, edição de 27 de janeiro, 2013, caderno Ilustríssima. O autor do texto, 44 anos, é jornalista e professor de Sociologia em Tóquio.

 

O apanhador de estrelas

Jorge Adelar Finatto

 

photo: j.finatto

 

Escrever é estar vivo. Compartilhar isso com o outro é felicidade. 

Esse texto aconteceu durante uma falta de luz que lançou a casa e a rua no mais profundo breu.

 

Saí pelos armários e gavetas às cegas, apalpando em busca de coisas capazes de substituir a luz.

 

Velas, fósforos, lanterna, isqueiro, lamparina a óleo, qualquer coisa para iluminar a escuridão. O breu do ambiente. O breu na alma.

Um apanhador de estrelas.

O que é o texto senão um telescópio mirando a espessa névoa dos corações e mentes? Que podem dizer as palavras que ainda não foi dito? Falar a quantos olhos nascem no planeta todos os dias, luz das estrelas.
 

Na sala calada, o apanhador rumina paciência, viaja distâncias, abraça ausências, inventa afetos, estuda anotações de outros exploradores, ajusta as lentes do seu instrumento.

Viajar por esse mistério chamado existência.

O apanhador espreita a noite infinita à procura de um sinal, um movimento, uma luz distante e amiga, uma voz que acalente o coração na hora iluminada.

As palavras criam asas, inauguram o voo. Dias de trabalho para conseguir uma única página.

O apanhador se sente vivo e no caminho. Graças a Deus.
 

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Texto revisto, publicado antes em 9 de janeiro, 2013.

 

Aeromóvel: um avião sobre trilhos

Lorenzo Finatto
 

Oskar Coester e o aeromóvel. fonte: Wikipédia

 

Sou do início da década de 1980 e, desde criança, ouço maravilhas sobre um tipo de transporte público não poluente, barato, silencioso, movido por engenhoso mecanismo – em uma explicação leiga, misto de trem e avião que se utiliza de motores elétricos, os quais acionam um sistema de ar que se movimenta  por dutos localizados sob o veículo, colocando-o em movimento. Em linguagem mais técnica: o veículo se movimenta por meio de um “singular sistema de propulsão pneumática”.

Trata-se do aeromóvel, inventado por Oskar Hans Wolfgang Coester, empresário e inventor brasileiro, nascido em Pelotas, no Rio Grande do Sul. Coester foi responsável pelo setor de manutenção de aeronaves da Varig, sob o comando de Rubem Berta, e é o fundador da Aeromóvel Brasil S.A., empresa que desenvolveu e implantou a tecnologia de transporte pneumático por ele inventada.

Entre o final da década de 1970 e o início da de 1980 foi obtida a primeira patente da nova concepção, internacionalmente conhecida por Sistema Aeromóvel.

Lá se vão quase 40 anos, e é triste constatar que muitas boas ideias, revolucionárias como essa, infelizmente, são colocadas em prática só muitos anos depois de concebidas, em prejuízo de gerações. E não há dúvida de que o futuro do transporte urbano moderno passa, necessariamente, pela implementação de múltiplas linhas do aeromóvel, veículo não poluente, absolutamente silencioso, veloz, de baixo custo para o passageiro e que muito bem se harmoniza com a paisagem da cidade, valorizando-a.

Isso a um custo pequeno, se comparado com o valor necessário para a construção, por exemplo, de um sistema de transporte de metrô subterrâneo (ou mesmo de superfície), com desapropriações inevitáveis e o trabalho árduo e delicado de perfuração do solo em áreas densamente povoadas. Lembro de caminhar com meu pai, com uns 7 anos de idade, admirando a estrutura sobre a qual, em 1983, em Porto Alegre, quase à beira do Guaíba, operou uma linha-piloto de testes onde foram certificados os componentes da tecnologia criada por Coester.

Detalhe importante: o aeromóvel movimenta-se pelo ar, sobre trilhos colocados em uma via sustentada por pilares que ocupam muito pouco espaço, em nada interferindo no trânsito terrestre de pessoas e veículos.



Aeromóvel em Jacarta, Indonésia. fonte: Wikipédia

De fato, nas proximidades do Parque Harmonia e da Usina do Gasômetro, em 10 de abril de 1983, realizou-se a primeira viagem da linha experimental em Porto Alegre, na Avenida Loureiro da Silva, com duas estações espaçadas entre si em 750 metros, num percurso total de 1,1 quilômetro. Contudo, o projeto não foi adiante.

Destaco a paciência desse notável inventor gaúcho. Um homem admirável não apenas pela qualidade do invento, mas também pela persistência com que, ano após ano, entra governo sai governo, ele aguarda e resiste à lamentável inércia diante de um projeto que tornaria nossa cidade rigorosamente sustentável e bem servida no item transporte. O que ele deve pensar quando vê bilhões de reais despejados na construção de inúteis estádios de futebol, num país em que tanto falta, inclusive em termos de transporte público de qualidade?...

Mas a invenção se impôs por si mesma, como acontece, acredito, com tudo aquilo que tem genuíno valor.

Apesar de o projeto não ter ido adiante no Brasil, foi implantado com sucesso, em 1989, na cidade de Jacarta, capital da Indonésia. Constitui-se de uma linha circular construída no interior de um parque ecológico, que abriga centros de convenções, teatros, hotéis etc.

Agora foi construída uma linha do aeromóvel ligando a estação de metrô (Porto Alegre só tem de superfície) do aeroporto até o Aeroporto Internacional Salgado Filho. Com 1000 metros de extensão, é a primeira linha utilizada comercialmente no Brasil e será administrada pela empresa Trensurb. A linha recebeu no dia 13 de abril de 2013 o primeiro vagão para passageiros, com capacidade de 150 usuários. É prevista para junho a chegada do segundo vagão com capacidade para 300 passageiros. Devagar, o sonho vira realidade.

Está em estudo uma outra linha de aeromóvel que ligará a Estação Mercado Público do metrô, no centro de Porto Alegre, até a zona sul da cidade, interligando o centro histórico a pontos importantes, como o Estádio Beira-Rio, o Museu Fundação Iberê Camargo, o Barra Shopping Sul, clubes náuticos e vários outros.

Fico imaginando a vista desse silencioso passeio, às margens do Rio Guaíba. O sol no rosto; algum pensamento bom pelo caminho. A paisagem preenchendo com a beleza os olhos e o coração.

E aí, quem quer embarcar? Todos a bordo: “Tripulação e passageiros, preparar para a decolagem no trem voador!"

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Fontes de pesquisa: site da Prefeitura de Porto Alegre:
http://lproweb.procempa.com.br/pmpa/prefpoa/eptc/usu_doc/revista_mobilidade.pdf
e Wikipédia
Lorenzo Finatto é bacharel em Ciências Jurídicas e Sociais no Rio Grande do Sul.

O corpo doce da chuva

Jorge Adelar Finatto



photo: j.finatto

a noite passada fiquei ouvindo a chuva no telhado.

desliguei a luz, fechei o livro, afundei na poltrona do escritório, pra ficar só com o som da chuva,

nas telhas, em volta da casa, nas árvores, no verde balde cantante do jardim.

fiz silêncio para ouvir. a voz da chuva.

me levou pra bem longe.

uma chuva como da primeira vez que choveu no mundo.

 

a chuva que alguém sentiu na pele há 6 mil anos num jardim perdido.

o som da chuva é música ancestral do mundo, a canção principial.

a chuva espalhou-se em mim e me arrastou pra longe do que eu sou, chuva boa de fugir nela.

imemorial e materna, colo pra dormir. 

 

fiz silêncio até me sentir parte da chuva, até me diluir no seu ventre, no seu corpo doce e molhado,

até me esquecer.