Corações partidos

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto

 

Saiu do trabalho às 17h e pegou o filho na escola. Rumaram para o Cementerio de los cristianos y los otros, nome herdado dos padres jesuítas e índios guaranis que fundaram a aldeia há três séculos. Naquele dia estava fazendo 3 anos que Ana Flora tinha morrido.

 

Atravessaram a praça central sob os ipês roxos e amarelos. O sol suave de outubro dourava o ar. Manoel Henriques Soledad levava o pequeno Paulo Henriques sem pressa e em silêncio. Manoel vestia um casaco cinza com calça jeans azul-marinho e trazia na mão esquerda um arranjo de flores. O menino carregava nas costas a mochila da Escola dos Capuchinhos do Perpétuo Amanhecer.

 

Ficaram de pé diante do túmulo, olhando o retrato da falecida. A grama crescia em torno do cimento baixo.

 

Estou indo embora, Manoel Henriques. Isto aqui não é vida pra mim. Cansei desse lugar, dessa vida, de ti, de mim, não tem mais jeito. Por favor, vê se me entende. Nos últimos meses, saí com dois caras, transei com eles, sabia? É isso que queres? Vou morar com uma amiga em Porto Alegre, ela ficou de ver um emprego pra mim. Não gosto mais de transar contigo, não suporto essa casa, esse frio. Desculpa, mas é como é. Temos menos de 40 anos, podemos recomeçar a vida.

 

Mas por que isto agora, depois de 10 anos juntos? É uma crise, estás só cansada, isso vai passar. Já aconteceu antes. Vamos fazer mais coisas, viajar um pouco. Queremos um filho, uma família, lembra?

Eu quero uma vida pra mim, aventura, encontros, novos lugares. Tu és acomodado demais, vives no teu mundo, livros, emprego no correio, acampamentos com amigos. Preciso dizer outra coisa, estou grávida de três meses, não sei quem é o pai.

 

Ana Flora saiu pela porta levando duas malas. Deixou atrás de si o triste perfume da despedida. A porta ficou aberta. Um retângulo de luz iluminou as paredes e o chão do corredor. Manoel foi até o quatro, tomou 10 comprimidos pra dormir e apagou por dois dias. Acordou numa quinta-feira, de ressaca, um terrível mal-estar pelo corpo, um gosto amargo na boca. Sentou-se à mesa da sala, deitou a cabeça entre os braços. A porta ainda estava aberta. Agora chovia. Sobre a mesa havia um vaso branco com flores silvestres que ela havia arranjado.

 

Quatro anos depois, ao chegar em casa, Manoel encontrou Ana Flora sentada no sofá com uma criança no colo. Chamava-se Paulo Henriques Soledad e tinha quase quatro anos.

 

Como foi que tu entraste aqui? O que significa isso? Como pode, depois de tudo, voltar assim sem avisar, usando a chave da casa? Por favor... Eu não mereço tanto.

Não tenho muito tempo pra conversar, Manoel Henriques, estou muito mal de saúde. Vou seguir em seguida para o Hospital das Carmelitas. Cheguei ontem de Porto Alegre. No Hospital de Clínicas, disseram que seria melhor ficar num lugar tranquilo, com ar limpo. Lá não tinham mais o que fazer. Não posso passar sem morfina. Escuta, o filho é teu. Sempre foi. Tu és a única pessoa em quem confio pra cuidar do nosso filho. Estranho dizer nosso filho depois de tudo. Não era pra ser assim, era pra ser uma família. Tenho muita dor, preciso ir logo pro hospital. Vim aqui só pra te entregar o Paulinho. Desculpa pelo sofrimento que te causei. Não quero receber visitas. Toma, segura ele, cuidado. Cuidem um do outro, sejam felizes, se é que dá pra ser feliz nesse mundo. Adeus. Nunca mais se viram.

 

No dia do enterro de Ana Flora, dois meses depois, a superiora das Carmelitas entregou a Manoel um envelope. Era uma última manifestação da falecida. Pediu que ele deixasse para abrir em casa.

Manoel abriu o envelope, o coração batendo forte, a cabeça pulsando. Nunca deixou de gostar de Ana Flora.

 

Leu o documento. Foi até a janela com o papel amassado na mão.  O corpo tremia. O filho olhou para ele, chamou-o. Tudo bem, filho, tudo bem. É só o documento do túmulo da mamãe, que terei de pagar nos próximos 3 anos.  Ah, ela também disse que nos ama.

 

Diante do túmulo, Manoel arrumou o vaso com as flores singelas no centro da lápide. Fez o sinal da cruz e partiu com Paulinho. Tinham um ao outro. E o sentimento que os unia era mais forte que a desolação.

 

E se formos só nós no universo?

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

 

Para alguns, é impossível não haver vida além da humana em outros lugares do universo. A imensidão do cosmos não permitiria fechar a porta para a existência de extraterrestres. Por que Deus (ou o acaso, para os não criacionistas) criaria o infinito para deleite só dos humanos? Humanos, aliás, que não têm merecimento para receber tanta bondade.

A pergunta é: e se for mesmo assim, se não houver mais ninguém em lugar nenhum? Nesse caso teremos de nos conformar e aceitar que estamos sós, os escolhidos. Seríamos, assim, o centro da vida. Os donos de tudo.

Se isso alguma vez se confirmasse, será que seríamos melhores com os outros seres vivos e com o nosso semelhante? O problema é que não podemos esperar essa resposta para adotar um comportamento digno. O mundo está se esfarelando diante de nós.

Seria altamente recomendável se cada um se levantasse amanhã mais sensível, amigável, solidário. Dotado de sentimentos capazes de fazer cessar a enorme violência com que tratamos uns aos outros e maltratamos a natureza.

Será um vexame esperar que algum alienígena do espaço venha a nos ensinar a ser melhores do que isso.

Enquanto escrevo essas inúteis linhas, faz 3 graus. Depois do dilúvio das últimas semanas, o frio polar. Acendo a lareira com restos secos de madeira recolhidos do mato. Vem calor e um cheiro bom. Fico olhando o colorido bailante das flamas. A hora é tardia. Dizer que até o fogo tem sua beleza.

Termino essa crônica domingueira com a expressão luminosa de Ítalo Calvino: do outro lado das palavras, há algo que busca sair do silêncio, busca significar por intermédio da linguagem, como dando golpes no muro de uma prisão.*

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*Mundo escrito e mundo não escrito - Artigos, conferências e entrevistas. Ítalo Calvino. pág. 114. Organização de Mario Barenghi. Tradução de Maurício Santana Dias. Companhia das Letras, São Paulo, 2015.
 

Aquarelas de vida

Jorge Adelar Finatto

Aquarela de Nathaniel Marques Guimarães, 2001

O tempo de vida de uma aquarela é pequeno, se comparado a outras técnicas de pintura. A cor e os traços vão esmaecendo aos poucos até sumir. Isso foi o que um pintor amigo me disse, referindo que se trata de uma pintura muito volúvel à passagem da bruma dos dias.

As imagens vão gradualmente desaparecendo.

As pinturas a óleo duram muito mais. Ninguém imagina, por exemplo, que a Mona Lisa, do Leonardo da Vinci, criada entre 1503 e 1517, vá se apagar um dia.

O artista que me fez essa triste revelação era um mestre aquarelista. Seu nome: Nathaniel Marques Guimarães. Falou do assunto com uma tranqüilidade que me espantou e me deu dó ao mesmo tempo. Ele amava a aquarela e a ela dedicou muitos dias de árduo trabalho. Estava conformado com o destino efêmero de sua criação. Essa humildade diante do eterno será talvez uma das virtudes dos gênios.

Acho que pressenti na sua visão a dura verdade daquilo que faço: escrever palavras em folhas de papel ou luminosa tela de computador também é trabalhar para o oblívio. As palavras vão desaparecer não por desgaste físico das letras e páginas, mas por ausência de leitores. E a posteridade, como se sabe, é uma ilusão longínqua e absurda demais para ser levada a sério.

De certa forma, fazemos aquarelas quando escrevemos. E nada devemos esperar além da alegria da criação.

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Nathaniel Marques Guimarães foi um dos grandes aquarelistas brasileiros, além de um querido amigo.
 

Que os raios não nos partam

Jorge Adelar Finatto

Imagem: site da Secretaria Nacional de Defesa Civil:
http://www.defesacivil.gov.br/desastres/recomendacoes/raio.asp
  

 

Entre os dias 7 e 9 de outubro caíram cerca de 500 mil raios no Rio Grande do Sul, conforme dados divulgados pelo Grupo de Eletricidade Atmosférica, ligado ao Instituto Nacional de Pesquisas Espaciais.* 

 

O Estado ocupa o primeiro lugar em descargas elétricas  por quilômetro quadrado no país. Isto mostra aos pessimistas que pelo menos neste tema alcançamos uma posição de destaque, não havendo razão para tanto negativismo de sua parte.

 

Trovões, chuvaradas e relâmpagos tomaram conta dos ares nas últimas duas semanas. Haja coração pra suportar tanto clarão e tanta explosão vindos dos confins dos céus. O negócio acontece de dia e de noite.

Só peço a Deus que os raios não nos partam, que passem bem longe de nossos frágeis corpos e côncavos telhados.

 

Na quinta da semana passada, estava tomando uma taça de café com leite com pão e manteiga, ao mesmo tempo em que tentava ler um livro no Café da Ausência, quando um enorme estrondo estremeceu tudo, até a mesa. O coração disparou.

Fiquei em dúvida se seria o início de uma guerra ou  de um terremoto. Felizmente, nem uma coisa nem outra. Era só um entre os 500 mil raios.

 

O tempo anda com os nervos à flor da pele.

 

Dizem os calendários que a primavera já começou neste lado do mundo. Mas não existem evidências de que isto de fato aconteceu. Na realidade, a primavera ainda não desembarcou entre nós. Resta nesta hora esconder-se dos trovões debaixo das cobertas, como na infância, e rezar.

 

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*http://zh.clicrbs.com.br/rs/noticias/noticia/2015/10/quase-500-mil-raios-atingiram-o-rs-em-36-horas-4866730.html

Helena Jobim

Jorge Adelar Finatto
 

Helena Jobim

A vida das coisas pende por um fio, se te calas.

 

                                                     Helena Jobim, no poema Princípio

A morte é um negócio que não precisava nem devia existir. Pra quê? Só pra gente chorar e sofrer a perda das pessoas queridas. E passar o resto dos dias lembrando delas e sofrendo sua espessa ausência.

 

Eu carrego meus mortos num lugar secreto e luminoso dentro da alma. Ali eles estão vivos, caminham entre os campos floridos, brincam nos córregos e pontes, convivem e riem muito das bobagens da vida aqui embaixo. Agora veio juntar-se ao grupo Helena Isaura Brasileiro de Almeida Jobim, ou a Nena, como o irmão famoso a chamava. Certamente vai encantar muito a vida de todos nos Campos de Cima do Esquecimento. E reencontrará o mano Tom Jobim, que tanta falta lhe fazia.

 

Convivi por mais de 10 anos com ela e com o marido Manoel, de quem me tornei amigo também. Adorava quando eles vinham para o sul e ficavam uns dias aqui em casa. Helena tinha histórias incríveis e uma memória prodigiosa, capaz de recuperar coisas dos primeiros anos de vida. A memória dos Jobim, ela dizia.

Às vezes, à noite, ao redor da mesa e de uma garrafa de vinho, passávamos horas conversando. É claro que eu queria era escutar. Ela esteve presente em todos os momentos da vida do irmão, escutou os primeiros acordes de muitas de suas canções, como Águas de Março, no sítio da família, em Poço Fundo, região serrana do Rio de Janeiro. Viajamos, passeamos, rimos, trocamos afetos, histórias, presença.

 

Um certo dia uma doença terrível caiu sobre mim. Emocionalmente comecei a despedir-me do mundo e das pessoas. No meio da explosão, Helena ficou sabendo. Daquele dia em diante, ela e Manoel me telefonavam quase diariamente de Belo Horizonte onde viviam. Não me deixaram mais quieto e sofrido no recanto sombrio.

 

Eles me deram tanto apoio, tanto conforto, me transmitiram tamanha esperança, força e fé que eu parei de me despedir da vida. Um belo dia eu reapareci vivo na saída do longo túnel escuro.  Eles me esperavam com flores e um caloroso abraço. Muito da travessia se deveu aos dois.

 

A Helena morreu no dia 13 de setembro passado. Eu não consegui e ainda custo a encarar o fato.

 

A escritora Helena Jobim não tem o reconhecimento que merece. Escrevia com grande talento, poesia, imaginação. Além de romancista, era poeta de mão cheia (como o pai, Jorge, poeta parnasiano, amigo de Alberto de Oliveira, que lhe dedicou um poema).

Uma mulher sensível, elegante, discreta, culta, humilde, extremamente bonita. Não há rigorosamente excesso nos adjetivos. Alguém me disse que ela foi a verdadeira inspiradora da canção Garota de Ipanema. Não duvido. Nunca vi olhos como os dela, nos quais balançavam as águas azuis e claras do mar de Ipanema, do tempo em que ela e Tom eram adolescentes.

 

Pouca gente sabe das ligações dela e do irmão com o Rio Grande do Sul. O pai deles, Jorge de Oliveira Jobim, era gaúcho de São Gabriel.*

 

 "Jorge, no fim do ano vamos passar o Natal ou o Ano Novo juntos, se Deus quiser. E ele vai querer", ela me disse mais de uma vez. 

Passamos juntos festas de fim de ano e dias de inverno na serra. Deus quis que assim fosse. E foram dias de intensa claridade. Ela tinha razão, as pessoas amadas nunca desaparecem. Estão sempre no nosso coração.

 

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Republico, em memória da amiga, esta crônica.


O livro na praça
                                            Helena Jobim

Vim para Porto Alegre a convite, participar da Feira do Livro. E aqui estou, nessa terra generosa, terra de meu pai Jorge Jobim. Tornei-me filha de três cidades, e assim posso dizer que sou carioca, belo-horizontina (recebi o título com muita honra) e porto-alegrense. A Feira é uma beleza. Ocupa toda a Praça da Alfândega, onde grandes barracas brancas oferecem livros de todo o tipo. Algumas têm o teto transparente, e é muito bonito ver os jacarandás floridos enfeitarem os tetos com suas pétalas roxas.

Assim que cheguei à Feira, deparei-me com uma grande estátua do General Osório, montado a cavalo. No pedestal de pedra, uma inscrição gravada. Chamou-me muito a atenção. Tomei nota: "O dia mais feliz da minha vida seria aquele em que me dessem a notícia de que os povos civilizados comemorariam a sua confraternização queimando seus arsenais". Vem a calhar para a hora difícil que vivemos.

A Feira é uma grande festa invadindo a praça, com suas árvores antigas, gigantescas, de troncos retorcidos pelo tempo, verdadeiras esculturas. Essa paisagem, de largas sombras e bancos para descanso, sugere a leitura. O ambiente combina com reflexão e cultura. Sabiás e pardais cantam ocultos nas copas de folhagens espessas, como um pano de fundo construído de sons que nos remetem a dias felizes.

Esta é a 47ª Feira do Livro de Porto Alegre. Chegou o sol e o calor e havia tanta gente pelos largos corredores entre as barracas, que tínhamos de andar devagar, parando a cada instante para examinar os livros. Vontade de comprar tudo. Os homenageados desse evento estavam bem representados em bronze, lado a lado. Carlos Drummond de Andrade, de pé, segurando um livro como se o lesse. E bem junto dele, sentado, Mario Quintana olhava-o, absorto. Tirei retratos junto às estátuas desses dois grandes poetas, pensando em colocar depois as fotos enfeitando meu escritório.

E como foi proveitoso estar com artistas mexicanos! Escritores, roteiristas, editores. Chegavam em comitivas alegres e coloridas, representando o seu país, também homenageado este ano na Feira. Sons e imagens que nos aproximam definitivamente.

Depois de muito andar, palestrar (junto com meu amigo e poeta Jorge Finatto) e autografar "Recados da Lua", atravessei a rua e sentei-me no pequeno Café Antigo, dos anos 30, perfeitamente conservado. E nesse ambiente calmo, de frente para a praça, me dei conta de como é importante para mim o ofício de escrever.

Lá estava eu, testemunha deste importante evento, de lápis e papel na mão, registrando minhas impressões. Dentro de mim vibrava a grande festa do artista, irmanada com as pessoas mais simples que observava folheando livros de todos os tipos, de todas as cores. Poucas vezes na vida um escritor pode saborear tão de perto a avidez do leitor pelo livro, a ponto de me fazer esperançosa em prosseguir na luta com o papel em branco, na busca da sensibilidade, na entrega total aos meus leitores. E me lembro de novo de Cecília Meireles: "Eu canto porque o instante existe/ e a minha vida está completa./ Não sou alegre nem sou triste:/ sou poeta".

Quero hoje agradecer especialmente aos e-mails de Clara e Fred. Suas palavras ajudaram-me também a acreditar na palavra escrita, como forma de melhorar o mundo.

Para se pensar:

A vida era por um momento.

Não era dada. Era emprestada.

Tudo é testamento.

Antonio Carlos Jobim

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Helena Jobim era escritora, autora, entre outros, de Antonio Carlos Jobim, Um Homem Iluminado (Editora Nova Fronteira, Rio de Janeiro, 1996), Trilogia do Assombro (Editora Nova Fronteira, 1998) e Pressinto os Anjos que Me Perseguem (Editora Record, Rio de Janeiro, 2000).

Esta crônica foi escrita por Helena durante sua passagem por Porto Alegre, na Feira do Livro de 2001. Agradeço à querida amiga a autorização para publicação do texto.

Fotos: 1) Helena Jobim. Fonte: livro Antonio Carlos Jobim, Um Homem Iluminado. 2) Helena e o irmão Tom Jobim em 1945. Fonte: site oficial do Instituto Antonio Carlos Jobim: http://www.jobim.org/
Texto publicado no blog em 11 de abril, 2011.

*Maestro Antonio Brasileiro, entre o Guaíba e Ipanema:
http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2013/04/maestro-antonio-brasileiro-entre-o.html
  

Pensar alto

Jorge Adelar Finatto


photo: jfinatto

 

Um fato constrangedor está preocupando a intelectualidade de Passo dos Ausentes. Peidar alto, na presença de visitantes e consulentes da Biblioteca Ausentina, declarada patrimônio cultural da humanidade, é algo que o filósofo Don Sigofredo de Alcantis tem feito com desconcertante frequência, nos corredores, entre as estantes, nas saletas de estudos e entre as fileiras de mesas.

 

Como Diretor Vitalício da vetusta instituição, pelos relevantes serviços prestados ao longo de 60 anos, o pensador-mor participa assiduamente das reuniões de diretoria.  Ultimamente, durante os encontros, Don Sigofredo não se constrange em inclinar-se lateralmente na cadeira de couro, à cabeceira da mesa oblonga, emitindo uma sonora e nada agradável ventosidade que empesta o ambiente. E o faz com impressionante naturalidade.

 

Mocita de La Vega, secretária-geral da biblioteca, foi encarregada pela plêiade de intelectuais que dirigem aquela casa do saber de conversar com o Senhor Sigofredo, com a discrição e o sigilo que a situação exige, indagando-lhe coisas sobre sua alimentação, aparelho digestivo e outras questões relativas à tubulação e ao escapamento sem freio do lendário e distraído filósofo.

 

Veja, Mocita. O mínimo que um homem da minha idade e da minha condição deve se permitir é peidar sem mordaças. Ruminei as piores coisas que um ser humano pode suportar, a vida inteira, pensando ao desabrigo, a céu aberto, sem rede de proteção, em nome da filosofia e para o bem do meu semelhante; percorri largas veredas de solidão e desespero em busca de respostas que nunca encontrei. Fui movido pela sinceridade e pela vaidade.

 

Trilhei um caminho torto, inútil e pretensioso. A flatulência, a esta altura, é resultado do pensar profundo, acumulado por décadas em meu âmago. Nem isso consegui controlar com o pensamento. E nem quero. A maioria me julga sábio. Sábio...

Descarregar sem hesitações não é prova de descontrole ou fraqueza, mas de libertação. As convenções sociais não ficam bem a um homem que perseguiu a verdade e a liberdade total do ser como eu. Não as tendo encontrado, resta-me ao menos libertar, sem falsas modéstias, os ventos filosofais que me sacodem por dentro. Diga isso aos confrades. E que passem bem.

 

Diante do inusitado relato trazido por Mocita aos membros do nobre conselho, ficou decidido que, de agora em diante, as reuniões de diretoria têm de se realizar com as janelas abertas, apesar do costumeiro frio polar de Passo dos Ausentes. E Mocita foi proibida de ligar a calefação durante os encontros e conferências, pelo poder que ela tem de concentrar odores lançados inopinadamente no ar. Para evitar fatos semelhantes, ficou registrado em ata que somente Don Sigofredo de Alcantis, honorável pensador, orgulho da aldeia, tem direito ao peido ou traque, sem peias, por ocasião dos gelados eventos na casa dos livros.

 

A bússola

Jorge Adelar Finatto

photo: reprodução. o crédito será dado assim que conhecido o autor.

 

 

Um dia desses comprei uma bússola em Porto Alegre. A anterior, uma inglesa do século XIX, perdi quando o barco no qual fazia a travessia de uma corredeira, no Contraforte dos Capuchinhos, virou, e eu virei junto, perdendo vários objetos de expedição. Não me perdi no fundo das águas porque me agarrei nuns galhos de uma árvore caída  perto da margem. Deus é pai.

 

A meu lado, na loja, alguém perguntou por que eu queria uma bússola nesses tempos modernos de gps e etc. Por acaso tem medo de se perder na cidade? Nunca tinha visto a tal criatura. Tenho o inusitado dom de atrair essas entidades.

  

Depois de testar o equipamento e guardá-lo, respondi que a bússola é necessária nas minhas andanças por vales e montanhas dos Campos de Cima do Esquecimento. Sem ela, posso me perder e não encontrar o caminho de retorno, o que seria uma perda irreparável para os três leitores do blog.

Não satisfeita, a perseguinte arrematou dizendo o senhor não devia fazer essas coisas, pois não tem mais 20 anos. Cuidado para não acabar no buraco. Não tenho mais 20, cara senhora, nem 30, muito menos 40 e estou passando bem dos 50. E buraco, bem, cada um encontrará o seu um dia. Mas com a bússola eu evitei vários deles.

Em Porto Alegre também utilizo a bússola. A cidade expandiu-se. Cresceu tanto para cima, para baixo e para os lados, que já não conheço mais nada nem ninguém. Preciso do aparelho para me orientar na multidão. Isso aqui é pior do que andar no meio do mato.

Infelizmente, mesmo de bússola em punho, não encontro mais os amigos. Não tem maneira de avistar um rosto querido no turbilhão de faces anônimas. Pelo jeito, todos se mudaram de cidade. Ou fugiram, o que é mais provável, em meio à tanta violência e indiferença.

Tem dias que me sinto um fantasma por essas ruas povoadas de oblívio. 

 

Solo de violoncelo

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto, 28/9/15

 

A questão é que não basta escrever. É preciso se sentir vivo em cada momento. Por isso ando dando mais atenção aos passarinhos e plantas do meu quintal.

A criação, em qualquer de suas manifestações, é uma tentativa de reinvenção da vida, de extrair-lhe sentidos, cores, formas e perfumes insuspeitados. Exploração e revelação de mistérios. Ó mistérios.

 

A vida cotidiana é injusta, escassa, sórdida, repleta de percalços, dura, seca, gris. A arte é o voo sobre o abismo, a fuga possível do real. A caminhada em direção ao amanhecer.

 

O que sabemos da existência e de nós mesmos é muito pouco, porque vivemos às voltas com a batalha desumana da sobrevivência. Batalha aqui no sentido literal, nada figurado, exata expressão da luta que se trava ao nível da existência.

Quase não há tempo nem disponibilidade de espírito para o outro olhar, um outro sentir, outra harmonia.

Habitamos um circo onde os leões devoram a plateia.

 

O coração é infinito, mas o corpo é perecível. O tempo é eterno, contudo dentro dele somos pobres hóspedes temporários. Seres que passam pelo cosmos como um risco de luz no espaço. Um segundo depois, apagamos.

Não consigo imaginar maior danação do que esta: fenecer depois de haver existido. Tirante a fé em Deus, não sei como lidar com isso. O raro leitor sabe?

Viver é morrer de sede diante do mar.

Alguém dirá: o blogueiro está um tanto sorumbático hoje. Sim, talvez um pouco macambúzio. Mas porém sem jamais desistir da esperança. Porque por meio dela se desenharam, pela primeira vez, figuras nas paredes das cavernas; inventaram-se os pergaminhos, as pirâmides, madonas, arlequins e monalisas; livros, barcos de papel e blogs.

Ninguém nunca quis ficar falando sozinho no vasto universo. Toda obra de arte, toda palavra escrita em página de caderno têm uma única e incontornável pergunta: tem alguém aí?

 

Um casal no fim da linha

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto



Tenho um conhecido que é cerca de 25 anos mais velho do que eu. Não o vejo há bastante tempo. É uma pessoa com quem sempre senti afinidade. Compartilho sua maneira ponderada e humana de olhar o mundo, de tratar situações difíceis. Nosso vínculo nasceu no meio jurídico, em razão da atuação profissional. Ele no Ministério Público, eu na Magistratura.

Afinidades antes espirituais do que propriamente de convivência, pois não nos encontrávamos com muita frequência. Vi-o algumas vezes  com a mulher, inclusive em congressos. Nessas ocasiões, conversávamos, às vezes passeávamos e jantávamos juntos.

Eu achava bonita a maneira como o casal se dava, após um casamento de mais de 40 anos. Uma sintonia fina, linda de se ver. Gostava de encontrá-los assim, andando pela vida juntos, atravessando o tempo, num companheirismo incomum nestes tempos de relacionamentos de ocasião, onde cada um é por si e o resto que se dane.

 

Ontem fiquei sabendo, por um amigo comum, que ele vive sozinho em casa com uma cuidadora contratada, porque não consegue fazer por si as coisas normais da vida. A mulher, companheira da vida inteira, está numa clínica, necessitando de cuidados médicos permanentes.  A doença os separou, já não podem cuidar um do outro com antes. Não conseguem sequer se ver e dizer olá, como passou o dia.

 

Constato mais uma vez - ó besta e vã filosofia - que a vida é mesmo uma coisa torta e absurda. Procuro uma nesga de justiça nesse caso e não encontro. Como podem terminar assim duas pessoas que se amaram, construíram uma família, lutaram, viajaram, se consolaram, se acompanharam nas boas e nas más horas, e agora não podem ao menos se ver? Onde está o sentido?

Tento encontrar, mas não alcanço, a explicação. Nunca mais verei aquele casal de mãos dadas. Será que tem de ser desta maneira? Não haverá outro jeito, menos solitário e doloroso? Peço a Deus humildade e paciência pra suportar o que parece ser a negação do humano.

Pressinto o de sempre: não entendo nada de nada.  Devia mais era ficar quieto no meu canto, dizendo que a vida é assim mesmo. Calado, sem ruminações inúteis. Acontece que não consigo.

Tem dias que a custo me levanto da cama de manhã para enfrentar a vida. Sei - como sei - que viver vale a pena. Mas às vezes dá um bruto cansaço e uma certa melancolia toma conta. Uma espécie de saudade de uma harmonia e de uma felicidade que jamais conhecerei. 

 

O caçador de flores

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

O CAÇADOR DE FLORES, na sua floral loucura, busca reter a beleza do que, por natureza, é volúvel ao tempo e perecível.

Confesso que sou amador na arte de caçar flores, alguém que se dedica ao ofício por puro prazer estético, sem fazer disso meio de vida ou por espírito de emulação com outros caçadores.

Setembro. Lanço-me mais uma vez na delicada faina, mesmo sabendo que imagens conservam apenas a aparência do que foi belo um dia e depois deixou de ser.

Saio por aí com a Coruja, vetusta máquina fotográfica que me acompanha há séculos, e começo mais um dia de caçada. Esta é a época perfeita. Início da primavera.

E haja corola pra satisfazer a sanha insana.

O gesto é egoísta, reconheço, típico de quem dá valor excessivo ao próprio deleite, numa ânsia predatória de fazer arrepiarem-se os campos, jardins e pomares. Tal é a sina do predador.

 

O caçador satisfaz o cruento instinto ao capturar flores em fotografias, escondendo-as em álbum secreto. Todavia, o segredo não resiste à evidência de que o belo precisa ser compartilhado.

Só a exposição torna completa a alegria da caça.

Um dia as flores secam e morrem, como tudo que é vivo e respira. Alguma coisa delas permanece nas imagens. Será essa, talvez, a possível atenuante para a conduta violenta do caçador, no seu afã de ter consigo todas as flores que puder e mais algumas.

Na cidade grande quase não há flores ao ar livre. Por isso, e por não gostar de viver distante delas, quando estou longe de Passo dos Ausentes, levo comigo as photos floridas. Um jardim de emergência em meio ao deserto de concreto. Para suavizar o feio e o triste.

Nos Campos de Cima do Esquecimento, de onde escrevo essas frágeis linhas de primavera, não faltam flores, graças a Deus. Elas crescem generosamente em todo lugar e a caça é abundante.

O retrato floral é, talvez, um modo patético de aprisionar o efêmero, alguém dirá. Pode ser. Mas o que não é patético nessa vida, não é mesmo, raro leitor? 

___________

 

Texto revisto, publicado antes em 26, nov., 2013. 

Cais

Jorge Adelar Finatto
 

photo: j.finatto

 

Tem dias que saímos
com o corpo nu
para alojá-lo na primeira copa de árvore
e chorar longe dos homens

dias em que os desejos
até os mais secretos
sucumbem apagados
na penumbra

tempo de total privação
da carne e do sonho
tardes em silêncio reveladas
intervalo entre dois mundos

olhamos o céu
no quadrado da janela
esperando ver a face de Deus
procuramos Deus
no íntimo da alma e das coisas
precisamos repousar no colo de Deus
sentir suas mãos nos olhos
para amparar a lágrima quente
que por ali verte

tem dias que estranhamos
o próprio olhar
que amanheceu mais seco
não reconhecemos a rua
onde tantas vezes inventamos o amor
na sombra dos cinamomos

as melhores viagens
ficaram sonhando no cais
enquanto navios partiam
repletos de homens decididos
em busca de cidades felizes

onde andará o menino
que nos visitava nos dias
em que tudo em volta
parecia desabar?

em que gare deserta
se perdeu o guarda-chuva melancólico
com que meu avô ia à cidade
buscar a porção diária de pão
esperança
e jornal?

tem manhãs em que apesar do sol
não habitamos o claro sentido
de existir
mal percebemos a luz
acalentando o corpo

manhãs em que o carteiro
extravia a carta que irá nos salvar
a notícia tão esperada
que nos revelará
um mundo desconhecido
onde pandorgas falam
e o arco-íris é uma escada
que nos retira do poço

não compreendemos
as mãos cansadas
a boca amarga
com que damos bom-dia aos vizinhos
cumprimentamos os superiores

tem dias em que o isolamento
é tão assombroso
que sentimos tristeza em tudo
principalmente na alegria ingênua
das velhas fotografias
uma dor inevitável
diante dos sonhos da infância

dormimos em quartos de aluguel
projetamos ataúdes de aluguel
as dívidas invadem a porta
os poros

o amanhã ficou torto
na cordilheira dos dias
sem luz

a cidade parou no escuro
sufocou nossos melhores anos
inundou o rio
com seus maus óleos
seu excremento

não merece um verso
sequer uma notícia fugidia
em página de jornal

talvez careça uma bomba
um terremoto
talvez uma flor
povoando o asfalto

estamos um pouco mais tristes
e calados
(um pouso só)

trazemos um gosto de sol
entre os dentes
um resíduo de primavera
na palma da mão
uma promessa de encontro
nos olhos
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Do livro O Fazedor de Auroras, Jorge A. Finatto, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.
photo: Cais de Porto Alegre

Luz no breu

Jorge Adelar Finatto


photo: jfinatto

 

Cada palavra escrita é um pequeno fósforo que se acende em meio ao breu profundo da condição humana.

 

Ler e escrever são maneiras de resistir, de dizer não à indiferença, à barbárie, à morte, ao esquecimento.

 

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Texto revisto, publicado antes em 18 de março, 2011.
 

Sob os telhados de Paris

Jorge Adelar Finatto

 

Um dos bons livros que chegaram às minhas mãos neste ano é Minha Paris, Minha Memória,¹ do filósofo, historiador, economista e sociólogo francês Edgar Morin (94 anos). A obra foi escrita entre 2012 e 2013 (ano do lançamento na França). Originou-se do discurso de agradecimento que o próprio Morin proferiu ao ser homenageado como cidadão de Paris, na prefeitura da cidade, em 5 de junho de 2012.

 

Já manifestei minha admiração pelo pensador aqui no blog.² Um homem corajoso que nunca deixou de assumir posições em favor dos direitos humanos contra as forças da escuridão, inclusive com risco pessoal. Foi, por isso, em algumas ocasiões, chamado de traidor. O desdobramento dos acontecimentos sempre lhe deu razão contra as investidas do fascismo, na França e em qualquer parte. Um homem que, apesar do que passou, não perde a alegria de viver e conviver.

 

A história do indivíduo Morin perpassa a maior parte da história da França e de Paris no século XX. Foi contemporâneo dos principais eventos e personalidades. Por isso, o seu livro de memórias é tão rico e faz jus à sua amada Paris. Em suas páginas percorremos bairros, ruas, praças, parques, cemitérios, metrô, museus, o Sena, conversas, situações graves e outras alegres, tudo temperado pela vivência e pela humanidade do escritor. Alguém que espera da vida nada menos do que liberdade, igualdade e fraternidade entre as pessoas. 

 

Dizer que ele é um pensador judeu é muito pouco. Ele é, sobretudo, um ser humano sensível aos dramas, sofrimentos, mesquinharias e grandezas dos indivíduos de todas as origens. Um pensador universal, sem sectarismos. É crítico, por exemplo, do Estado de Israel na sua política opressiva em relação aos palestinos.

 

Não espere o leitor memórias açucaradas ou forjadas em irreparável melancolia. O autor nos remete a coisas do passado, mas não perde de vista o presente. Em muitas de suas observações é o presente que pulsa iluminado por sua rara percepção. É um livro lúcido e realista, sem perder a poesia.

 

Ouçamos uma passagem:

 

Um dia, num táxi, o motorista africano me disse, falando não me lembro mais de quem: "Pois eu quero mais é que esse sujeito se...!" E eu pensei, encantado: "Aí está, ele já é dos nossos!" O bar do bistrô parisiense continua firme, e esses lugares onde se brinda e se conversa são autênticos microfóruns da cultura parisiense. (pág. 220)

 

O que se sobressai nesta obra, além do conteúdo notável, é a mão do escritor. Ele sabe como dizer as coisas, e tem um jeito todo particular e encantador de fazê-lo. Ah, sim, Sob os telhados de Paris³ é o título do primeiro capítulo e de uma das canções antigas e inesquecíveis que Morin leva em seu largo e profundo coração.

 

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¹ Minha Paris, Minha Memória. Edgar Morin. Tradução de Clóvis Marques. Editora Bertrand Brasil. Rio de Janeiro, 2015.

² Edgar Morin. Post de 7 de outubro, 2010:

http://ofazedordeauroras.blogspot.com.br/2010/10/edgar-morin.html

³ Letra de René Nazelles, música de Raoul Moretti, 1930.

 

Passos para o abismo

Jorge Adelar Finatto

photo: reprodução. fonte: g1.globo.com*

 

O bairro Menino Deus, em Porto Alegre, é um dos mais tradicionais e bonitos da cidade. Um lugar de ruas antigas, onde havia um belo casario, que aos poucos foi sendo derrubado e substituído por edifícios. Um bairro de vizinhos, de pessoas que se conhecem e convivem.

 

O escritor Caio Fernando Abreu viveu num desses sobrados em seus últimos anos de vida junto da família. Costumava dizer que morava no Menino Deus e não em Porto Alegre. Porto Alegre era apenas o que estava no entorno. Caetano Veloso fez uma música para o Menino Deus. Além das ruas arborizadas e interioranas, há o Guaíba que navega perto. 

 

Tenho uma ligação afetiva com o bairro. Morei lá alguns anos na juventude. Foi lá que conheci a namorada com quem me casei. Dois de meus filhos nasceram quando morávamos no Menino Deus. Perdi a conta das vezes em que os levei a passear por suas praças e ruas. No Menino Deus eles aprenderam a andar de bicicleta e descortinaram, pela primeira vez, as águas, os barcos e as gaivotas do rio. Infelizmente, esse tempo ficou para trás, em todos os sentidos.

 

Em meio ao colapso da segurança pública que assola o Rio Grande do Sul, este bairro querido já não é e nem poderia ser uma ilha. Muitos de seus habitantes estão entre as incontáveis vítimas da violência crua e cotidiana, que invade as ruas e as casas, na forma de furtos, roubos e homicídios, entre outros crimes.

 

Um triste exemplo foi a morte do comerciante Elvino Nunes Adamczuk (49 anos), atingido por uma bala perdida na sexta-feira passada (4/9), enquanto passeava com seus dois cães.  Por volta das 22h, sua mulher ouviu um tiroteio e saiu da padaria Santo Antônio, na Av. Getúlio Vargas, que pertencia ao casal, na qual ela, o marido e os três filhos trabalhavam.  Queria se certificar de que Elvino estava bem.

Um dos cães correu até ela, solto da coleira, e o outro estava ao lado do dono, atingido com um tiro no abdômen. O pequeno empresário foi levado ao Hospital de Pronto Socorro e operado, mas não resistiu e morreu na terça-feira (8/9).

 

Conforme registra o jornal Zero Hora, edição desta quarta-feira (9/9), teria havido na ocasião uma troca de tiros entre policiais e assaltantes.

A reportagem dos jornalistas Adriana Irion e José Luís Costa esclarece que o comerciante costumava acordar às 4h e abria seu estabelecimento às 7h. Tinha uma clientela fiel e era estimado por todos na vizinhança.

 

Moradores de rua escreveram uma carta destinada à família, testemunhando que Elvino Adamczuk era uma pessoa "que sempre esteve junto a nós" (foto acima). Vários deles eram clientes da padaria Santo Antônio. Ele costumava ajudá-los, inclusive dando comida. Também auxiliava entidades assistenciais. Um homem bom, exemplar.

 

Os salários em atraso do funcionalismo público estadual, atingindo integrantes da área da segurança pública, geram paralisações e precariedade no atendimento da população. Os atrasos agravam uma realidade que, muito antes disso, já estava no limite. A criminalidade fugiu do controle.

Os salários pagos aos policiais civis e militares não estão à altura de sua difícil missão, com risco da própria vida.  Além de tudo, esses profissionais enfrentam dificuldades de toda ordem, entre elas a falta de pessoal e a deficiência de equipamentos. Do lado oposto, os criminosos agem em toda parte e a qualquer hora. Com os atrasos, a situação torna-se desumana.

 

Este foi apenas mais um caso, mais uma vítima fatal, num Estado e num país que estão se deteriorando assustadoramente. A falta de segurança é apenas um dos sintomas.

Nunca vi antes o Brasil e o Rio Grande numa situação como essa. Vivemos um momento de densa escuridão, estando o Brasil entre os países mais violentos do planeta. Já escrevi aqui sobre corrupção, desgoverno, violência, indiferença, gastos bilionários com copa do mundo e olimpíadas,  e não vou cansar os poucos leitores voltando a esses assuntos. Ninguém suporta mais tamanha incompetência e insensibilidade dos governantes.

 

Só quero dizer que a perda de pessoas como Elvino Adamczuk é uma barbaridade que nos remete a um imenso vazio de sentidos e a incertezas sobre se ainda estaremos vivos no dia de amanhã. Uma certeza, contudo, existe: sair de casa, nos dias que correm, é um passo em direção ao abismo.

Quando os nossos vizinhos são mortos gratuitamente, como estamos habituados a ver, é sinal de que não existem mais ilhas e de que há muito habitamos o território do medo, da injustiça e da barbárie.

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g1.globo.com
http://g1.globo.com/rs/rio-grande-do-sul/noticia/2015/09/moradores-de-rua-entregam-carta-familia-de-comerciante-morto-no-rs.html

 

Buscar água do poço

Jorge Finatto


photo: jfinatto

 

Os voláteis estão em toda parte. Dormem o sono profundo dos ausentes. Sombras silenciosas, eles se arrastam na biblioteca, povoam os livros, os retratos, as recordações. Altas horas da madrugada e o sono não vem.

O escritório é o território da insônia em progresso. O negócio é cochilar nos interstícios, esticado no sofá, até que o livro caia da mão. Depois o dia vai nascer.

A vida são uns sonhos doidos que inventamos e depois vão caindo como camélias no jardim. Mas continuamos colhendo a estrela da manhã na copa dos dias.

Os pássaros habitam a solidão da ilha. Ilha povoada de silêncio, ilha cheia de móbiles da memória.
 

Um barco rasga o nevoeiro, traz a vela branca esticada, o sal do desconhecido, para no meio do escritório, pingando distância. O que veio fazer aqui tão tarde?

Mas são vivas as presenças que, invisíveis, povoam este lugar. 

- Ó menino, vai buscar água no poço.

Lá me vou, correndo porta afora, atrás do balde. Vou trazer água boa, fresca, espelho do céu e da nossa face.

Não importa se as vidas e suas histórias são rascunhos, traços incompletos que se riscam no ar, rostos que um dia desaparecem da face da água. Histórias mal ensaiadas, toscas, frágeis. Mas de qualquer modo, nossas vidas.

O vento tece a dança das corolas, bailados inocentes à flor do mundo sem solução.

Palavras são coisas que se juntam pra suportar. Uma alegria singela.

O pássaro voa rente aos penhascos. Canta a canção da iminente despedida.

 

Exposição Fanicos & Farfalhas

Jorge Adelar Finatto

photo do pássaro numa das salas do Josephina

Inicia, nesta sexta-feira, a exposição fotográfica Fanicos e Farfalhas com imagens que captei nos últimos tempos em Gramado, Canela, São Francisco de Paula, Cambará do Sul e Passo dos Ausentes.

 

Ali estão os pássaros, céus, flores, vales, montanhas, pinheiros, nuvens, lagos, plátanos, guarda-chuvas, estradas de terra e mais o que habita o invisível. Tudo isso colhido com esmero e silêncio. Se algum mérito há no trabalho, não é por certo do fotógrafo, mero intermediário. O grande artista é quem criou tudo isto: Deus.

 

A mostra tem lugar no belo Josephina Café*, uma casa espaçosa e acolhedora, no coração de Gramado, na rua Pedro Benetti, nº 22, ao lado da Igreja Matriz.

photo: Josephina Café

 

No Josephina, uma cálida lareira aquece o corpo e a alma nesses últimos dias de inverno. A cozinha oferece pratos de tirar o chapéu. Entre tantos cafés, o meu preferido é o Emílio. E há sempre uma flor da estação sobre a mesa.

 

A exposição permanece durante o mês de setembro. Estão todos convidados.
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*Josephina Café:
http://www.josephinacafe.com.br/

 

Retrato de um tempo morto

Jorge Adelar Finatto
 

Foto: Nilufer Demir/REUTERS/DHA. soldado turco encontra o corpo



O corpo do menino Aylan Kurdi, de três anos, encontrado morto na areia da praia de Bodrum, na Turquia, ontem, após mais um naufrágio de embarcação carregada de pessoas que buscam refúgio na Europa, é o retrato de um tempo terrível.

O doloroso, trágico e intolerável destino de Aylan mostra a face escancarada de uma humanidade que perdeu qualquer noção de dignidade da vida humana.

Não é só o pobre menino que está morto com o rosto enterrado na areia. Todos nós morremos ali com ele.

 

Ao ver a imagem, senti uma profunda vergonha e uma enorme revolta. Vergonha e revolta, sim, por pertencer a uma espécie de seres capazes de criar uma realidade com essa força de destruição e falta de amor ao próximo. A indiferença, o egoísmo abissal e a maldade são o móvel que permite que crianças e adultos sejam jogados ao fundo do mar e depois acabem depositados pelas águas numa praia qualquer.

 

No caso do menininho, acabou-se ali uma vida que mal começava e sobre a qual recaiu tamanho ódio. Ódio irracional que fustiga seres como ele nos países de origem (Oriente Médio e África) e em parte das populações de países europeus que não querem dar-lhes abrigo. 

 

Consta que Galip, de cinco anos, irmão de Aylan, também perdeu a vida na travessia. Ambos morreram afogados quando sua família fugia da Síria em direção à ilha grega de Kos, num percurso rumo à Europa ocidental. A guerra na Síria já dura quatro anos.

 

 

Dados da ONU revelam que mais de 2600 pessoas morreram afogadas no Mediterrâneo, neste ano, em fuga da violência em seus países. Viajam em precários barcos, nas mãos de traficantes de gente, que cobram cerca de 1800 euros por pessoa pelo "serviço" macabro.

 

A maioria está buscando a Alemanha, cuja economia é a mais desenvolvida da Europa. Angela Merkel, chanceler federal alemã, tem adotado um postura de acolhimento, opondo-se à ultradireita e aos neonazistas alemães. Alguns gritam o nome de Hitler e jogam pedras nos imigrantes. Merkel e o presidente francês François Hollande defendem um sistema de cotas, a fim de que todos os países europeu recebam refugiados.

 

Alguns cientistas opinam que a Alemanha e outras nações europeias podem beneficiar-se com a chegada desses imigrantes. Uma vez integrados pelo estudo, pela participação e pelo trabalho, podem trazer riqueza e um amanhã melhor a esses países, repondo a população naqueles de baixa natalidade.

 

Penso que a Alemanha, em especial, tem a grande oportunidade histórica de recuperar-se, em parte, dos crimes cometidos pelo nazismo durante a Segunda Guerra Mundial. Ao dar guarida e um futuro a essas pessoas, a Alemanha poderá escrever uma nova página sobre os anos de barbárie. Demonstrará, assim, ao mundo, que é possível mudar e redimir-se do passado sangrento, salvando vidas.

 

No tempo das pandorgas

Jorge Adelar Finatto

 

photo: jfinatto

 

Na rua São João, a pandorga simbolizava nossa sede de infinito. Carregava nossa imaginação, nossos sonhos, nosso gosto pela liberdade, o desejo de ir além. 

No tempo das pandorgas, andávamos lá no alto, o coração pulsando ao vento. O resto não importava.

Uma das chateações da minha meninice era não conseguir construir e soltar pandorgas. Os meninos do bairro eram bons engenheiros e pilotos dessas coisas que voam. A época ideal de soltar pandorgas devia ser o início da primavera, mas não estou certo.
 

Eu pilotava as pandorgas dos amigos, quando emprestavam. Passei pelo vexame de derrubar várias delas. Mas o primo Rogério me consolava: - Quem nunca emborcou uma pandorga?

 

Em compensação, soltei muitos guarda-chuvas em dias de ventania nos Campos de Cima do Esquecimento. Nunca soube onde foram parar. Sempre fui amigo dos pássaros, esses seres que, como os chapéus de chuva e as pandorgas, também voam. Nem pensar em gaiolas. Observando-os, tornei-me cativo de seu canto, suas cores, seus voos. 

 

Caminhei hoje pelo córrego, pisando seixos, à procura de peixinhos coloridos pra fotografar e restos de estrelas cadentes. Uma mochila nas costas, a estrada de terra, os perfumes da primavera que se acerca em setembro. Quem resistir pode?

 

Visão

Jorge Adelar Finatto
 

photo: jfinatto, 29/8/2015



Eu olho as velas brancas
dos barcos que cruzam

as águas escuras do rio

Sentado no banco do parque

eu observo o indescritível

declínio da tarde

sobre o Guaíba

Aqui embaixo do eucalipto

o sangue escorrendo nas veias

os pés firmes na terra

eu acompanho o lento movimento

das águas e do planeta

Estou condenado ao continente

ao monótono traçado das ruas

à intromissão do tédio e do medo

Mas o rio é um caminho

onde a emoção navega

 

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Do livro O Fazedor de Auroras, Instituto Estadual do Livro, Porto Alegre, 1990.

Noites do hospital

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto

 

 

O câncer colocou-o pra  flutuar numa nuvem de morfina.

O corredor pareceu-lhe imenso até a sala de cirurgia. Gente vestida de branco, teto alto, máscaras, álgida luz sobre seu corpo.  Uma vaga claridade entrava pela janela fechada. Um sono longo e induzido. O corte, o sangue, aparelhos. A urgente luta pela sobrevivência.

Tinha passado muitos anos ilhado em gabinetes, mergulhado em processos, decifrando histórias e conflitos, decidindo destinos. Enquanto habitava a ilha, o Guaíba fluía sonoro do outro lado da vidraça.

O rio e seus navios. O rio e seus peixes. O rio e os admiradores do pôr do sol, sentados à margem. O rio e a promessa de viagens nunca feitas.

Os sonhos há muito tinham batido em retirada diante das durezas do mundo real. Quando foi a última vez que teve tempo para si, para a família e amigos? Não lembrava mais.

Pensava nessas coisas nas noites do hospital, deitado na cama, quando a dor dava um folga. Voava na nuvem gris, entre brancos aventais e a parafernália eletrônica pelo corpo.

Depois ficou tudo para depois.

Caminhou muitos dias e noites numa estrada de espessa névoa. Começou a olhar o mundo com outros olhos. Nada valia mais do que estar vivo, vivo simplesmente.

O risco de desaparecer fez com que se voltasse, sem mais demora, para o que havia de mais precioso na Via Láctea: o pequeno planeta dos seus afetos. 

 

Somos um sopro de Deus - pensou - habitantes de um tempo que se esfuma e não nos pertence. Sentia-se por um fio como um astronauta fora da nave-mãe.

 

Lembrou-se dos tempos da infância, das bolinhas de gude, do pião, das pandorgas no infinito azul, dos banhos no córrego, dos encontros de família. Apesar dos problemas, diferenças e brigas, a família ainda era o melhor lugar do universo.

 

Pensou nas coisas que podia ter feito, nos projetos que deixara pra trás, nas noites que podia ter passado, em claro, a olhar o céu estrelado. Agora era como se os anjos estivessem ali, ao redor da cama, invisíveis.

Precisava de uma chance pra refazer laços perdidos, dar abraços, partilhar a vida, agradecer, pedir desculpas.

Precisava sobreviver e chegar ao outro lado daquele rio sem margens.

 

Uma nova chance foi tudo que pediu a Deus. Naquela noite não dormiu até ver o sol clareando a janela do quarto de hospital. Era o primeiro dia da nova vida. Não ia desperdiçar um segundo sequer.

 

O amor é um invento

Jorge Adelar Finatto


photo: jfinatto

 

Os motivos de ser feliz são simples. Um vaso de flor sobre a mesa, o sorriso de alguém, o quarto em sossego nos fundos da casa.

O som das gotas da chuva sobre um balde no quintal. Os passarinhos livres, cantando  seus fados.

Un recuerdo del corazón...
 

Um dia ele foi feliz sentado num banco de praça, a Praça dos Açorianos, em Porto Alegre, a poucos metros do Guaíba. Ela estava ali junto com ele. Em torno do banco, os galhos de um salgueiro-chorão vinham até o chão, formando uma redoma de fios verdes sobre o casal.

 

As águas do lago passam lentamente sob os arcos da vetusta Ponte de Pedra. Era inverno, tarde de sábado, ele emprestou seu casaco a ela.

Uma nesga azul aparecia entre as nuvens.

Por que, na ampulheta de ser feliz, o tempo escorre feito cachoeira?

Estar sentado com ela, no silêncio verde da redoma de um salgueiro, na Praça dos Açorianos, fazia dele um homem feliz. Perigosamente feliz.

 

A memória daquelas tardes ficou impregnada na sua alma. Não como uma ferida: como celebração. Essa é uma das razões que o fazem pensar, nessas longas noites sem sono, que não passou pela existência em vão.

No fundo do espelho das águas do lago, a imagem do jovem casal ficou para sempre guardada. 

 

O senhor do tempo e seu labirinto

Jorge Adelar Finatto
 

o crédito da foto será dado quando conhecido o seu autor

De antigo senhor das horas, o meu velho relógio tornou-se vítima do tempo e hoje sofre com longos intervalos de ausência.

É um relógio que me acompanha desde o século passado. É um objeto austero e simples. Não existem outros como ele à venda. É um dos últimos exemplares vivos de sua geração, se não for o último.

 

Registrou com precisão a passagem do tempo durante muitos e muitos anos. Esse mesmo tempo agora volta-se contra ele.
 

O calendário numérico funciona às vezes, e o escrito perdeu-se na bruma das horas. Esquece em que dia da semana estamos, não sabe bem se é segunda, sábado ou domingo, não distingue passado e presente e o futuro simplesmente não existe.

A passagem das horas confunde-lhe o mecanismo e, por vezes, ele pára sem saber o que fazer, como alguém que perdeu a memória, de repente, na esquina de uma cidade estrangeira.

 

Em suma, o relógio que sempre me guiou, na mata sombria dos dias, precisa agora ser guiado. Já não é mais quem era. Mas eu também não sou mais quem fui e nem por isso vou me atirar no lixo.

 

Não tenho coragem de separar-me dele. Jamais o faria e me recuso a falar sequer no assunto. Contudo, sem que ele soubesse, tive outros relógios, mais funcionais e modernos. Nenhum, porém, conseguiu substituí-lo no meu afeto. 

 

Toda vez que abria a gaveta, encontrava-o calado, sem nada reclamar, olhando as paredes internas do cubículo de madeira. Ao perceber minha presença, olhava-me nos olhos como quem se coloca à disposição para o trabalho e a luta. Um companheiro valente e digno.

Resgatei-o do labirinto em que foi viver.

 

Se ele é hoje apenas a lembrança do relógio que foi um dia, por outro lado não posso negar-lhe reconhecimento pelos serviços prestados. Além disso, atravessamos momentos difíceis juntos, vivemos muitas situações complicadas e dolorosas nessa vida, coisas que atormentam o pensamento e queimam o coração. E, às vezes, fomos felizes também.

  

Carregar o tempo nas entranhas, sem medo, como ele sempre fez, segundo a segundo, ano após ano, de forma incansável, num giro interminável e monótono, é ofício dos piores.
 

Mandei-o à oficina algumas vezes, mas não resolveu o problema. Decidi poupá-lo das internações inúteis no hospital dos relógios, pois observei que esse tipo de ambiente o magoa, pelo ar de tristeza com que retorna a casa.

 

Não sou mais escravo do tempo. Eu faço o que quero do meu tempo. (Por favor, raro leitor, não se iluda: essa disponibilidade é tão sedutora quanto terrível.) 

 

Trago o velho relógio no pulso outra vez. Faço-lhe ajustes manuais com esmero e delicadeza. Quando é necessário, em razão de compromissos e viagens longas, levo um outro, no bolso ou na mala, sem que ele perceba. E assim tocamos a nossa vida.

  

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Texto revisto, publicado antes em 21 de abril, 2013.

 

Aprendendo com pássaros

Jorge Adelar Finatto

photo: jfinatto

 

Passei a tarde observando os pássaros. Eles aparecem na varanda do escritório, onde vêm comer as frutas que lhes sirvo todos os dias. Têm um especial apetite por bananas maduras, embora um mamão lhes caia muito bem ao paladar.

Voam desde as árvores e pegam o naco de fruta com o bico. Alguns comem ali mesmo, mas a maioria prefere levar pra casa. Muitos têm família e filhotes pra sustentar. A luta de sempre.

 

Uns agradecem o alimento fazendo um belo concerto a céu aberto.

 

Assim levamos nossa amizade. Às vezes, quando me canso de ser gente, viro pássaro. Fecho os olhos na escrivaninha e me lanço, abrindo as invisíveis asas. Misturo-me então a eles, fazendo parte dessa bela família.

Aprendo com os pássaros a renovar a fé na vida. Viver vale o voo. Viver vale o canto. Passeio entre as árvores e flores, respiro o azul do céu, descanso sobre velhos muros de pedra. Não quero saber de notícias. Como faz bem à alma e à saúde ignorar as notícias do mundo, os passarinhos me ensinam.

 

Nunca vi um pássaro roubar, nem mentir, nem matar, nem humilhar, nem falar mal dos outros.

 

As pessoas são boas por natureza, mas, por via das dúvidas, é sempre bom lembrar que ninguém é decente e digno por acaso. Por decente e digno entendo, antes de qualquer coisa, cultivar limites e não avançar feito fera sobre o semelhante.

Precisamos aprender com os passarinhos.

Tem de haver esforço, respeito, paciência, superação todos os dias. Senão, bem, o resultado é isto que vemos no Brasil.

Com a imagem, procuro o olhar do primeiro homem na aurora primitiva. A visão de um pássaro recém saído do ninho.

Sentir o mundo como da primeira vez.